Cadavre exquis N°7

La poesía era amor, su boca escupe cenizas.

Cadavre exquis N°6

El cuarto menguante varía en la elipse de compatibilidad. 

Cadavre exquis N°5

La virtualidad de las soluciones es un automatismo metafísico.

Cadavre exquis N°4

No existe la culpabilidad, es un fragmento del escote.

Cadavre exquis N°3

Rire comme un clown, la douleur es si grande.

Reír como un payaso, tan grande es el dolor.

Cadavre exquis N°2

En la sintaxis de la imagen cesan los matices de la realidad.

Cadavre exquis N°1

La híper-realidad no es realidad, es silencio de objetos imaginarios.

Ladrillos de memoria

Los "ladrillos de memoria " son unos cuadritos de latón de 10 cm que llevan la inscripción del nombre y del destino de una víctima de la Shoah. Son insertados en las aceras, delante de la casa donde ésta vivió y/o de donde marchó hacia los campos de concentración. Estos "ladrillos de memoria " ("Stolpersteine" en alemán, literalmente "escollos" ) son una creación del artista alemán Gunter DEMNIG. En ciertas calles de Alemania, hay hasta 7 o 8 ladrillos delante de cada portal. Esta intervención se ha extendido a Holanda, Bélgica, Austria, Hungría. Está  prevista su extensión hacia Italia, Francia y Ucrania.

La pagina web de Gunter.

La desesperación del mundo (en voz)

Intima presencia

No es bonita ni hermosa, es sangre y nada. Intima presencia, espejo de la derrota.

La peur (bilingüe)

J’ai découvert la peur. Avant je ne connaissais pas l’odeur, ni la couleur. La peur, maintenant elle est en moi, insistante, présente. Je me regarde et je ne vois que le pathétique. Je ne vois que le désastre. La peur en mémoire, joli cadeau. Tu dois sublimer dans les poèmes, dit-elle. Comme s’il était possible de sublimer la sublimation. On croit parler à un cœur et c’est un entrejambe qui vous répond. Un sexe imaginaire. Les vrais sexes ont une odeur, ils ne ressemblent pas à des lettres recyclées changeant de destinataire. Si j’avais un peu de bon sens je laisserais tomber, immédiatement. Avant la peur, j’aurais laissé glisser dans mon dos, sans un regard vers le négligeable de la non-réalité. Mais, il y a comme un impossible dans la fuite. La peur rend suicidaire la fuite. La défaite, semble vous poursuivre chaque jour plus mordante. Les rituels ont un sens caché, il faut procéder au sacrifice de l’absurde. Il faut s’offrir au feu purificateur de la haine. Brûler les mots recyclés. Il faut tuer toute poésie en moi.

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El miedo

Descubrí el miedo, antes no lo conocía, ni el olor ni el color. El miedo, ahora está en mí, insistente, presente. Me miro y solo veo lo patético, Solo veo el desastre. El miedo en memoria, hermoso regalo. Debes sublimar en los poemas, dice, como si fuera posible sublimar la sublimación. Creemos que hablamos a un corazón, y es una entrepierna quien responde, un sexo imaginario. Los verdaderos sexos tienen un olor, no parecen cartas recicladas cambiando de destinatario. Si tuviera un poco de sentido común abandonaría, inmediatamente. Antes del miedo, hubiese dejado deslizar en mi espalda, sin una mirada hacia lo despreciable de la no realidad. Pero, hay como un imposible en la huida. El miedo hace suicida la huida. La derrota parece perseguirte cada día más mordaz. Los rituales tienen un sentido escondido. Debemos proceder al sacrificio de lo absurdo. Debemos ofrecernos al fuego purificador del odio. Quemar las palabras recicladas, y matar toda poesía en mí.

Otra noche

Daniel Flores

No sé escribir misivas diplomáticas. Ni llanos ni hidalgos, escribo cuchillos sin academia, ateos ignorantes de la extremaunción del soneto. Son cuatro versos marineros, tambaleando dos mariposas y tres chulos de tinta. Las noches de borrachera, andan buscado rimas baratas en estrofas de puertos, allí donde bostezan las vocales de las musas públicas. Musas que abren sus paréntesis apoyadas en los muros marchitos. Las de barrios altos son más caras y de sangres azules, llevan mascaras y hablan inglés, húmedas de machos expertos en tertulias literarias. Por las calles el semen de los matices salpica las paredes de los misántropos imaginarios. Palabras de doctores en hojalata. Si te vistes de bistec, no debe extrañarte que los perros quieran comerte, decía el yogui aficionado a la dialéctica. La exclusión de la posibilidad, acarrea como consecuencia la hipertrofia de la realidad. Nada que ver con el cuento. Sin embargo no existe la razón de su no presencia. Al pie de la farola brilla la sangre del poeta, es roja y de noche todas son pardas. Yo no lo soy, aunque un día fui marinero en un naufragio.

La cien para un tango

A ma fenêtre 
aux rubans ardents. 

Tango de dos azules,

milonga de caderas, 
y de verano el temblor desbocado. 


Tango el vicio de ti, 
y en el farol no es oficio la sangre, 
allí maté los celos de tus grietas. 


Tango del no hay olvido, 
cada noche cerca y yema la nota 
húmeda de tu cuerpo. 


Tango son los quince gritos de agosto.

¿Cómo se muere por dentro?

Cuando espero dejar de esperar, 

sucede tu caída dentro de mí. 

Ya no soy más que un adentro.

Alejandra Pizarnik

Hacia lo expuesto nadie se da cuenta, me disfrazo, soldado y espada de madera. Mas a veces me asalta la tristeza y en el afuera queda el adentro. Sol negro y esta derrota que es mi único aliento. Cómo matarse por dentro, si adentro estás tú. Cómo se hace, amor, si cada latido escribe: te quiero hasta el infierno. Cómo alejarse de uno mismo, dímelo tú, si sabes cómo hacerlo. Dime, vida mía, ¿Cómo se muere por dentro?

Ventilateur (Para Soco con todo mi cariño)

Christophe Lecoq

No. No se puede ser libre enteramente

ni estrictamente digno ahora

cuando el chacal está a la puerta

esperando

que nuestra carne caiga, podrida.

Raúl González Tuñón

Le soleil tombe sur le mur et dévoile la trace d’une ancienne cheminée. La pyramide de scepticisme fait de l’ombre aux crabes désirants. On frappe à la porte. Dans la chaleur de kaléidoscope, il n’y a ni espace ni temps, juste une défaite et le flap flap d'un ventilateur colonial.

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El sol cae sobre la pared y descubre el rastro de una antigua chimenea. La pirámide de escepticismo hace sombra a los cangrejos que viven deseando. Llaman a la puerta. En el calor de calidoscopio no hay espacio ni tiempo, solo una derrota y el flap flap de un ventilador colonial.

Le vrai silence (Bilingüe)

La nuit tous les violoncelles son gris, et mon archet n’a pas de prix. Mais ne m’appelez pas poète, je ne suis qu’un fou méthodique. J’ai rangé, les vers, les rimes, les rythmes avec les strophes. J’ai tout rangé dans une armoire au fond d’un glacier bien noir. Il reste la Poésie, et ça c’est autre chose. La poésie c’est le rayon de soleil sur ta nuque.

J’ai aussi range le mot Amour. Je l’ai utilisé une fois, à tort ou à raison, peu importe, il est à usage unique. On ne peut pas recommencer, après il sonne comme de la fausse monnaie. 

Mais la Poésie et l’Amour sont une même personne, et ça c’est compliqué. Elle se convoque là où je tente une écriture froide, dépouillée de sens, dépouillée des vivants. Pour échapper au silence des vivants, peuplé de murmures mondains et de souris vertes, il faut inventer, écrire des mondes « Plus Ultra ». Il faut inventer des fruits hybrides arrosés par des pétales d’arc-en-ciel. Inventer des chevaux dansant le tango avec des clous en bois. Les chevaux danseurs de tango, seraient très bien avec les souris vertes et les chiens obéissants, ça compléterait le bestiaire.

Il faut inventer des écritures comme une cérémonie Vaudou, la prière des morts-vivants. Voila c’est ça, quand mon écriture sera livide et cadavérique, je connaîtrai le dénouement, le vrai silence des morts-vivants.

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De noche todos los chelos son pardos y mi arco no tiene precio. No me llaméis poeta, sólo soy un loco metódico. He guardado los versos, las rimas, los ritmos con las estrofas. Todo está escondido en un armario, allí en el fondo de un glaciar muy negro. Queda la Poesía, y eso es otra cosa. La poesía es el rayo de sol sobre tu nuca.
También he guardado la palabra Amor. La utilicé una vez, con razón o sin ella, poco importa es de uso único. No podemos utilizarla de nuevo, después suena como moneda falsa. Mas la Poesía y el Amor son la misma persona, y esto es complicado. Complicado porque se convoca cuando intento una escritura fría, despojada de sentido, despojada de la vida.

Para escapar del silencio de los vivos, poblado de murmullos mundanos y ratones verdes, hay que inventar, escribir mundos "Plus Ultra". Hay que inventar frutos híbridos regados por pétalos de arco iris. Inventar caballos que bailan el tango con clavos de madera. Los caballos bailarines de tango, se integrarían muy bien con los ratones verdes y los perros obedientes, completarían el bestiario.

Hay que inventar una escritura como una ceremonia Vudú, la oración de los muertos-vivientes. Eso es, cuando mi escritura sea lívida y cadavérica conoceré el desenlace, el verdadero silencio de los muertos-vivientes.

La única palabra

La única palabra no tiene tacto, tic y tac. Siempre he tenido muchos pájaros en la cabeza, y demasiada sensatez. Sin embargo Dios sabe que hubiese matado por Ti, tic, tac, y aún, ¿tanto hemos cambiado? -Si necesito un analista, me compraré una pistola- Yo me entiendo. 
Existen letras que silban como el viento que hiela las lágrimas. Lagrimas de ninguna parte, tic tac, tic tac. La luz brilla un instante, tic, tac, después llega la noche, negra, tic, tac, la noche, y nada. 
La única palabra no tiene tacto. 
Los perros orinan hacia las estrellas, y después vuelven a sus casetas guardaespaldas. Todo en orden mi Capitán, no se enteran de nada. 
Los ratones verdes bailan en la podredumbre, húmeda de flores marchitas y huesos quebrados. Con los ojos fabrican collares y con la piel sombreros transparentes. El semen se regala en la boca de eclipses centelleantes. La noche es la noche y el día también. La última palabra no tiene tacto.

Pas là (Bilingüe)

Pas d’image, pas d’image. Pas de mot, pas de poème, pas de rime. Plus de musique, plus. La poésie rien, partie; Ailleurs, pas là. Pas là, partie. Où ? Je ne sais pas, partie. Partie, comme toi, comme toi. Et moi je ne sais pas. Pas sais, né, Je, Moi… Vide. Comment signifier l’absence. La dilution dans la myriade de particules. Absurde. L’absence absolue de sens. L'absence de douleur. L’absence de perspective, tout est à plat, voila. Voila, c’est ça, je ne sens plus rien, à plat, comme si je n’étais que le témoin. Le témoin d’un naufrage. Naufrage. Naufrage dans un vieux film en noir et blanc, sautillant et muet. Un vieux film qui brûle à la fin. Le projecteur ne tourne plus, à la fin brûle… Pas là… Pas là, à la fin pas là...

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No hay imagen, no hay  imagen. No hay palabra, no hay poema, no hay rima. No queda música, no queda. La poesía nada, se fue; a otro lugar, No está aquí. No está, se fue. ¿Dónde? No sé, se fue. Desaparecida, como tú, como tú. Y yo no sé. No sé, nacido, Ego, Yo… Vacío. Cómo significar la ausencia. La dilución en la miríada de partículas. Absurdo. La ausencia absoluta de sentido. La ausencia de dolor. La ausencia de perspectiva, todo es plano, sin relieve, así es. Si, así, eso es, no siento nada, sin relieve, como si solo fuera un testigo. El testigo de un naufragio. Naufragio. El naufragio en una vieja película en blanco y negro, que brinca y muda. Una vieja película que arde al final. El proyector ya no gira, y en el final arde … No está … No está, en el final no está...

Etranger (Bilingüe)

Je ne suis pas d’ici et je ne suis pas d’ailleurs, définitivement étranger. Je n’écris plus ni poèmes ni la langue de ma mère. Etranger à toi, les vers n’étaient que le cri d’agonie. Le bruit d’un arbre que l’on abat.

Sur le chemin de cristal, j’invente des mystères rassurants, à cloche-pied.

Une ruelle andalouse, de soleil et chaux blanche, dessine un parfum sur l’éventail de ses rêves.

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Extranjero

No soy de aquí y no soy de otra parte, definitivamente extranjero. Ya no escribo poemas ni el idioma de mi madre. Extranjero para ti, eran los versos como un grito de agonía, ruido del árbol al instante del talar. Talar en el camino de cristal donde invento misterios tranquilizadores, a la pata coja.

Un callejón andaluz, de sol y cal blanca, dibuja un perfume en el abanico de sus sueños.

Culotte sur porte (Bilingüe)

Dans le système d’échanges, la signification finit par s’éroder dans l’excès. Dès lors, l’irréalité des songes s’épanouit dans l’anesthésie du monde. Curieuse infidélité faite aux vivants, quand nous leurs préférons l’ombre de l’imaginaire. Hélas, nos actes nous suivent et on finit par payer la ligne de non-vie, en récoltant les copeaux de néant. Mais qu’importe la médiocrité d’une fausse monnaie, si l’on peut manger du pop corn et flotter dans la plus belle des musiques.
Ecoutez le vent s’enrouler dans les colonnes du Temple d’Athéna, et au loin la mer danser comme une souris verte. Ecoutez la vie mourir dans l'ellipse de l'esthétique. Ecoutez le dernier mot de l’été indien!

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Bragas sobre puerta

En el sistema de intercambios, el significado acaba por corroerse en el exceso. Entonces, la irrealidad de los sueños se explaya en la anestesia del mundo. Curiosa infidelidad hecha a los vivientes, cuando preferimos la sombra de lo imaginario. Por desgracia, nuestros actos nos siguen y acabamos por pagar la línea de no-vida, cosechando las virutas de la nada. Mas qué importa la mediocridad de la falsa moneda, si podemos comer palomitas de maíz y flotar en la más bella de las músicas.
Escuchen el viento enredarse en las columnas del Templo de Atenea, y, en el lejano, el mar bailar como un ratón verde. Escuchen la vida morir en la elipse de la estética. ¡Escuchen la última palabra del verano indio!