jueves, 30 de junio de 2011

De mangueras y Coriolis


Como una improvisación. 

Al instante el reloj dice:
son las diez de la mañana,
sobre el oscuro del asfalto
una manguera amarilla
dibuja un corazón negro y oro,
los jardineros son dos jardineras,
las escucho desde mi ventana
regando de sus humedades
los graneros, cada día más bellos.

Ahora las miro enrollar las mangueras, y la abuela del tercero les envía un paquete de chocolate; Pienso…

En el hemisferio del norte,
todos los marineros enrollan los cordajes
en el sentido de las agujas de un reloj.
¿Cómo será en el hemisferio del sur?

El nombre sería perpendicular al eje de rotación, sí Coriolis no complicara la cosa al exceso, en el hemisferio norte le da por girar en el sentido de las manillas, y lo hace al revés al sur de las caderas.

Cuando me lavo las manos,
en el desagüe
tu nombre gira sin sentido.

miércoles, 29 de junio de 2011

De media luna



A una Princesa de media luna.

Te amo
en lo impalpable de un pedestal
de diosa, si es verdad,
en lo sublime así te amo,

y también te amo en las grietas
y esquinas oscuras,
te amo con pliegues,
y en tus miedos y en los míos,

te quiero en las verdades,
en las que nunca existieron,
en las que se fueron, y en las que quedan ,

si te amo, te amo como un animal
sediento, hambriento, y loco
sin aliento, te amo de un deseo
que desgarra el sexo y el vientre,

te amo en un precipicio,
y en los orgasmos sin nombre
donde busco el grito de tu boca,

y todo sabe a nada,
porque nada puede ser Tú,
si, te amo.

lunes, 27 de junio de 2011

No es un silencio


Leur force apparente
n’est qu’un vide, le rien
qui nous vole le désir.
C’est ainsi que vivent
les âmes mortes.

No es tan fácil como parece
habitar en poesía,
algunos poemas
no son más que palabra
vacía y transparente,
sonrisa sin relieve
-a veces llanto-
que no significa nada
y nadie compromete.

No es tan fácil vivir en actos.

La verdad del poeta
no reside en sus versos,
lo esencial es lo que no dice,
y no es un silencio.

sábado, 25 de junio de 2011

A quoi pense l’esturgeon?


A quoi pense l’esturgeon quand il connait le prix caviar?

Dans l’univers
que je voulais t’offrir
je bois une déchirure
ouverte comme un livre
ou je lis ce qui me tue,
l’amour n’était que le portail
de la mort.


En el universo
que quería ofrecerte
bebo una estocada
abierta como un libro
donde leo lo que me mata,
el amor solo era el umbral
de la muerte.



jueves, 23 de junio de 2011

Hasta que te fuiste


Soy poco más que una esquina sin raíces.
Et j’aime en toi
l’héroïne de tragédie grecque,
l’Antigone marchant vers son destin
drapée dans sa noblesse nue.


De una hermosa boca
brotó la miel de poesía…

Me miré en un reflejo
de iris azules, a veces verdes,
y sí, algo revoloteaba,
no tenía forma ni sombra
mas cambió mis días y mis noches ,
hasta mi manera de pensar,

el aire viajaba con otro sabor,
y cada paso pintaba
un pétalo de margarita
respirando sin esfuerzo
las llaves de caramelo,

en el último suspiro
desapareció, así de golpe,
como había llegado,
dejándome un broche
en forma de te quiero
y la miel en los labios.

Adicto a su sabor, busco
en los recodos
de las piedras sin nombre,
y en los tres mil sexos viajeros,

y a ciegas en los caldos
son más de cien las muertes
que bailan tangos
en los muelles de espanto.

Amor,
yo no sabía que tenía un alma,
hasta que te fuiste y marchó contigo.

lunes, 20 de junio de 2011

El alma al suelo




Cambió la noche
por la mañana,
y en un olvido prefabricado
las palabras se usaron
con otro nombre,

hasta olvidar el presente
en la alcoba de su ego,
hasta olvidar el futuro
cada día más vacio,

dejó atrás los besos
y el vino
entrando en un silencio
sin sexo
prematuro de sinceridad.

Amor,
se me ha caído el alma al suelo.

domingo, 19 de junio de 2011

Escala, o no...


Sí o No,
y sin respirar,
Tú y Yo,
y quién sabe,
Yo y Tú,
y si el sí es el no,
Tú y Yo,
y al revés,
Yo y Tú,
y ¡¡¡sííííí!!!
y ¡¡¡Yooo!!!

He aquí que ahora
estoy borracho
como un portaviones
en un puerto extranjero,

para más inri,
me duele un dedo del pie
y visto smoking negro,

nunca deberíamos
enamorarnos
de una prostituta alemana
en un burdel
del cuerno de África,

aunque parezca vocal
auténtica,
            la espuma de la cerveza
                               siempre acaba
                                           en precoz eyaculación.
¿Por
       qué      
se mueve
       el muelle?.

sábado, 18 de junio de 2011

Charcos de lobo

Dedicado a Charquitos

En un escaparate
de loros muertos,
las noches de caracolillas
y Luna llena,
se escuchan aullidos
de corderos
despistados y carnívoros,
de espuma verde
son los colmillos del lobo
en la mascára del carnaval.

viernes, 17 de junio de 2011

Realidad invisible


Dos cuerpos en una nota
aleteo de mariposa
rosa
y paloma de agua clara,

Ella susurraba un te quiero
de puntillas
en un aullido de perfección

parecía verano,

y Él tanto la amaba
la soñaba preñada
madre de un arco iris,

y el tiempo, 
columpio de nada,
y ahora
silencio de ahorcado,

solo puede vivir
lo soñado a su lado,
es invierno
y el poeta lo sabe,

mas queda
un fragmento 
de realidad invisible.

¿Y por qué no debería
amarla?
Allí,  en lo que no se ve.

miércoles, 15 de junio de 2011

Lobo sin color


En la playa de la luna
arden bajeles de maíz
con chispas de palomitas,
y yo, lobo sin color,
tejiendo lunares
en lo imperceptible,
vibración
de una noche oscura,
y apenas consigo
tocar el cielo
de puntillas en mis sueños,
y el final no es nada  
solo otro día más .

domingo, 12 de junio de 2011

Rompeolas


He aquí que planeo
como un pájaro del cielo…
desciendo sobre
la frente de Ra
y navego sobre el océano celestial
sentado en paz
en la proa de su barca…
Libro de los muertos Cap.LXVI
(Para que el alma salga a la luz)



No recuerdo cual era,
en la oquedad de palabras,
la intención primera,

la máscara indolente
cambió los nombres
en leve insignificancia
de pronombres peldaños,

y si no existe mi futuro
en su memoria,
queda vivir el propio vacio,
tropezando
en los astros de absurdidad,

y las noches de esquinas
azules
el escombro de olas rizadas
preguntará:
¿Por qué no duermes
en un ocaso de rayos verdes?

Verba volant, scripta manent,
dijo el viejo marabú
una noche de Yibutí,
y mirábamos las estrellas
fugaces,
esperando las sirenas
en el dique rompeolas.

No recuerdo cual era,
en los pliegues de tu risa,
la intención primera.

jueves, 9 de junio de 2011

Ultratumba


Un fuego sin sabor, de cenizas,
y húmedo el aire de almas
hetairas y sexos de santas,

las fronteras de sus ojos,
prometían besos sin límites
en orillas de sueños primitivos,

guadañas, parecían verdaderas
las noches de muslos rancios,
vestidas de cerezas marchitas,

derivas de ilusiones mortíferas,
las voces de ultratumba
olvidaron honrar las llamas.

¿Qué más da si ya estaban muertas?

martes, 7 de junio de 2011

La última batalla.


Los fantasmas sin huesos
arbolan banderas de lluvia,
y la armadura se oxida
suavemente en un rincón
geométrico de nostalgia,
la espada, sombra solitaria
en un muro de ojos cansados,
adornos de guerrero vencido.

La última batalla no tiene nombre,
habla con risa de cascabel,
y en una mirada de orbitas vacías
decidí mecerme en sus brazos,
así, definitivamente.

lunes, 6 de junio de 2011

Elipse de autodestrucción.


Ostentación de silencios arrugados,
petrificadas las audiencias,
se oyen ecos de vidas fosilizadas,
grises de peldaños usados,

hoy vi las golondrinas
alegres, en copas de cisnes negros,
pasaron dos zuritas,
cantando dulces nanas,
y chuleaban los picamaderos,

el rostro enamorado,
tenía cara de agua helada
en un futuro decadente,
y era un sueño sin rastro
la flor de vientre preñado,

a veces quisiera ser un hijoputa
mudo en el escudo de un verso,
y matar la huella de esperanza,
vocal en el altar de mis huesos,

cuando el deseo recuerdo
en poeta me disfrazo,
poco más que un niño,
y un chelo demasiado grande,

bulevar de sabor inexorable,
el desprecio de venas 
será el último espasmo.