Claustro.

La ilusión óptica
no sabe reconocer,
en ausencia del beso,
el abismo en su caída,

y arranca un grito único
en las gargantas cándidas
de pasajeros clandestinos,

conozco un mal en flor
en su propio vacío,
de ti como una droga
en mis entrañas,

ya que no escribiré peces
en tus labios,
seco el pubis de mi semen,

tal vez es hora de regresar
a la caricia de los perros,
y gozar la desesperación
de la noche
en sangre de poesía.

Escucha, amor mío,
el claustro de silencio
que me anuncia,
definitivo y sin sombra.

Desnudo amor

De Luna inconsolable,
huía, en un silencio de monasterio,
el desliz implacable
de este tiempo insaciable,
en el desnudo amor de tu misterio.

Me duele la espalda.

Esta mañana
escribí una lira de ahorcaperros,
parecía un agudo de placer,
o una meridiana nocturna,
en cualquier caso innecesaria,
por lo menos a primera vista,

tenía pinta de cadalso alegre
sembrando palabras,
en tu vientre,
tal vez era un narciso,
en el agua del vinagre.

Las aspas del molino
giran en el viento,
reconstruyendo memorias,
de grano en harina quedan,
y el horno se fue de viaje,
del panadero nadie sabe.

No se fíen, esta mañana
escribí un verso,
con pinta de cadalso,
y no sé por qué ,
ahora, me duele la espalda.

Tinta de un beso.

Le phare de la poésie éclaire
l’abîme de la double épreuve,
nostalgie dans le regret de l’infini,
quand j’étais un dieu à tes yeux,
et le temps qui se meurt
dans la finitude de ta prudence,
l’encre du baiser n’a pas séché,
les mots peints de mise-en-scène,
dans les failles du réel mélancolique.


El faro de la poesía ilumina
el abismo del doble castigo,
nostalgia añorando el infinito,
cuando era un dios en tus ojos,
y el tiempo que se muere
en la finitud de tu prudencia,
la tinta del beso no consigue secar,
las palabras pintadas de escenarios,
en las grietas de realidad melancólica.

Flor de arena.

Cuando el pueblo despierta,
de la (des)ilusión de la propiedad,
el sabio vende gafas a los ciegos,
que miran el coche del vecino.

De las protestas de hoy,
nacen los silencios de mañana.
Cuidaros, una nota no es sinfonía,
las veletas giran con el viento,
y esperan -en el reflujo de la hipoteca-
los cadáveres en la arena.

Un cadáver sonriente,
de su semen cansado,
preña un grano de arena,
y crece la flor en despojos
de antiguas batallas.

Umbral de tus palacios.

Mañana de silencios,
cálido cardinal entre caderas,
umbral de tus palacios,
frontera de dos labios,
luz de agua en iris de aventuras.

Rouge et Noir.(con voz)

Rouge et Noir en la voz de Blanca. Gracias preciosa.

Cuando tu mirada
se hunde en mi mirada,
hasta tocar,
en mi ser más profundo,
el alma entre tus manos.


Quisiera colocar
mi cabeza en tu hombro,
y cerrar los ojos, imaginando
que nos pertenece el tiempo.


Y encerrar la memoria,
ahí, en el hueco del cuello;
Huyendo a jamás
entre la dulzura de tu piel
y la caricia del color dorado,
vertiginoso, luminoso….


Me abandono
-confesión absoluta-
al cuerpo que me ofrece
el insomnio y el tiempo.
Alma delirante y perdida.


Aquí están nuestras manos,
sangre entremezclada,
bocas palpitantes,
entre los brazos un universo
por fin disuelto.


El aire irradiante, grita, embriagado del abismo.

Delirium…

Escamas de memoria,
y manillas enlazadas,
oxímoros de ligera ironía,
y la piel, y los huesos,
que no necesitan tumba,
y el dolor que no tiene color,
cotidiano a la altura de nada,
y el tiempo transparente,
matriz infecunda de tanto ser,
y habla de cosas sin peso,
de un tótem fragmentado,
y ojos en un no me veo,
teselas mosaico de tabúes,
y giran, giran como peonzas,
entre absurdo y absurdo,
y elegí tu recuerdo,
en el camino extraño,
y grito de algodón
que borra los pasos,
y naufraga las palomas,
como un tango brujo,
y zapatos de rojo tacón,
que necesitan la locura,
y bastarían dos palabras:
te quiero.

Ánforas del cielo

Ánforas del cielo,
de la noche son extremo,
dos fragmentos de Luna,
que de mis manos invoco,
tus caderas de bocanadas,
el tiempo de mi isla levantan,
en la orilla de un boca a boca,
y es mar entre tus piernas,
la sonrisa del cuerpo,
que deslumbra el silencio.

Lisboa.

Soy un tranvía de colores,
talán, talán, talán,
subo por las calles estrechas
de trastiendas sin esperanza,
talán, talán, talán,
turistas de pestañas cerradas,
y memoria de cirugía estética
¡riiiin rin! ¡riiiin rin!
saludo al viejo de la esquina.
-¡Cuando vuelvas, subiré!
-grita-
y entre sus dientes murmura:
-tal vez sea demasiado tarde.
Talán, talán, talán,
soy un tranvía de colores,
y subo hasta el azul del cielo.

Algo está ocurriendo.

Algo está ocurriendo,
parece una caseta de feria,
bailando la rumba sin raíces,
en una herida de altar absurdo.

Algo está ocurriendo,
te convocas en mis adentros,
flor de niña y sal de mujer.
¿Quién eres?

Algo está ocurriendo,
todavía soy cuerpo,
relieve sin sombra,
de un verso descosido,
mas me voy con el viento,
de rodillas, en el tiempo
indefenso de melancolía.

Algo está ocurriendo,
en la ligera vibración del aire,
una parábola balística escribe
el silencio definitivo.

Pájaros sin otoño.

Deseo fluidez de los cuerpos,
besos que llenan un instante,
el espacio, centro y orilla,
del imposible te quiero
que solo a Ella pertenece.
A unos pasos de aquí la gente
se ama tras las fachadas,
salpicadas de sol, las calles
yerran de antiguas preguntas,
cavando los colgajos de tierra
en los pechos sin cadáver,
y el presente es uno,
hermoso pájaro sin otoño,
meandro de sombras fugitivas,
que así, despacio, me visten
del firmamento de los ojos,
filo cristalino
de una mano que se enrosca,
en la fragancia de un vientre,
y dentro tu corazón me quema.

El anillo de Freya.

Ahora no podemos ver el viento,
y vemos las hojas moverse,
así como es el recuerdo, tu beso,
y un instante toda la vida,
en la penumbra dulce de la alcoba,
y el aire era abril de colores,
la sutil humedad de tus caderas,
y futuro sin condiciones,
otoño de todo lo prohibido,
y el presente de ti preñado,
en un subjuntivo incondicional,
y poco importa el imposible,
si las calles entierran a los vivos,
y que no sé llorar los pájaros,
aún con la ayuda de tu memoria,
y qué más da, sí muero y no te olvido,
y no hay por qué,
porque sí la vida fuera un verso,
escogería nacer entre tus líneas.

vertical de ciprés

Una lágrima ardiente,
memoria de unos besos,
en la mejilla escribe,
mi vida en un silencio,
vertical de ciprés.

Désespoir d’étoile

Eclat couleur violette,
dans son feu de cristal,
ingénu, je pensais survivre
à ton parfum sur les levres.


Il y a un désespoir d’étoile,
dans la transparence des larmes,
quand les mots que tu prononces
me blessent au plus intime.

Cartel

Yo le hablaba de un cartel,
del olvido de los besos,
desgarrados por el tiempo.
La intimidad desplegada,
de su dulce voz decía:
no te engañes, la admiras y la amas.
Evidencia, así, como si nada,
me dejó desnudo, hasta los huesos.

Pandora, Hespérides, Heráclito, y qué se yo…

A pesar de la gramática despiadada, los pronombres, sin preaviso se encuentran, prescindiendo de las condiciones del encuentro, y como un néctar de nostalgias, te deslizas en mis entrañas, memoria orilla de tu vientre, Yo fingiendo el olvido, entre dos imposturas de besos muertos, umbrales de cafés prohibidos, de humo y tabaco, llenos de la nada, sobre cual vagan los mortales, que no saben nada, del viento de tus alas. Te lo digo, Amor, mi única luz, es la luz de tu cuerpo, Tú imitando a las diosas, tu cuerpo ante el mío, y solo así soy voz, en la voz de tu cuerpo, que es todo el cuerpo, mi sueño desnudo, un desnudo sin miedo, desnuda Tú, en mi cuerpo, desnudo Yo, en tu amor, que llueva de una vez, y se ahoguen las calles.

Némesis.

Huele silencio el aire,
y por la noche,
un poema candado.

Tántalo.

En el río de miel,
es la condena,
solo muerden sollozos.

Deméter.

El sueño de sus curvas,
proteicos versos,
más reales que un cuerpo.