Madrid, linea dos.

Escribo con dos cadáveres
de letras, y una regla de tres,
féretro de lo que hubiese
podido ser,
en el acrópolis de tu vientre.

Un, dos, tres,
a quien le importa nombrar,
donde no hay respuestas.

Madrid, línea dos,
decían :
“Si es poesía,
lo importante
es lo que hacemos con ella”,
sonreí a los ojos azules.

Mendelssohn en un violín desafinado,
delta de “E=MC2 mon amour”
E minor, sonaba la moneda de dos.