L'épée de la muse.

Avec ceux que nous aimons,  nous avons cessé de parler, 

et ce n’est pas un silence. R. Char.

La météo semble excellente,

au corbeau famélique, perché

sur l’ondulation automnale

d’un brouillard amnésique.

A l’ombre de l’épée

délaissée

par les cauchemars

étranges,

dans un cercle,

désormais silencieux,

la tâche sombre
dans le sable
lentement sombre,

rouillée.

Le néant se soucie de l’ombre

qui portait son nom, tempérance

d’un haillon aux désirs tranchés.

Que veux-tu ? Ma vie ? Je te la donne.