Les culottes de filles.

Je fouille dans les rayonnages
de mes entrailles,
sans le nord magnétique
des inconsciences ridicules,
détroussé des habits essayés
devant un miroir lunatique,
archipel imprévu
dans les viscères des nuits
incertaines,
peut-être l’impensé impuissant
d’une complexité du temps,
scénario, c’est selon, la plaie unique
de ton nom clandestin, dansant
avec les corps fantomatiques
d’athlétiques bohémiennes,
je me souviens de tout ou de rien,
un peu, beaucoup, dans l’œil
multicolore d’une marguerite
d’automne.
Quoi que, à bien y réfléchir,
j’adore les culottes des filles.