Interrogación 2

El Sol volaba de tacto
a Luna su puñal
desvainado por un encaje
sésamo de la fuente,
constelación bocabajo
el cauce
dio a beber la humedad
               norte en el sur
desde el centro
del Neptuno ya desbocado,
en un primer adiós
je t’aime dijo,
infarto no fue exactamente,
navegando
mundo al revés, bocarriba
pregunta el sueño, ¿Y...?

Interrogación 1

La voz decía, por qué tardaste tanto, 

y toqué el cielo
con la punta de las yemas, 

apenas una caricia de mejilla.

He vivido tantos años sin saber y ahora, 

sabiendo, no sé vivir, 

¿Por qué?

No poesía 9

Sabes que no vives, después, sin saber cómo podías vivir, antes. Debes actuar con metodología. Lo primero, y lo más necesario, es firmar el acto crematorio de la esperanza. En sus cenizas veras perecer el amor y la poesía, es decir, la tautología de la ilusión. En los labios nacerá la sonrisa indiferente a la inmortalidad. Un día, un solo día, olvidaste ser de acero, y ahora no hay centro ni periferia.

No poesía 8

Mató dos veces: un hombre y un sueño. Es extraño morir del poder que concedes. La profundidad es sin connotación de retorno y llega. Lo que queda es superficie y tres artefactos de omisión. En la esquizofrenia del título vive un silencio.

No poesía 7

La diferencia entre un difunto y vuestro servidor es que un difunto no es consciente de su estado. Soy un despojo de la equivocación. Todo lo escrito es equivocación, amar no es jugar a la rayuela en el patio de un colegio. La poesía es Ella. La poesía es equivocación y mi espalda parece una baldosa. La Nada existe verdaderamente.

No poesía 6

Quisiera volver al tiempo de la inconsciencia. Sí, quisiera volver a la sonrisa indiferente, esa sonrisa que podía olvidar incluso el presente. Cada palabra es un barrote de celda, cada verso subraya el silencio de la Nada. A veces podría alcanzar el imposible y, al extender la mano, todo desaparece.

De la traducción que divide en dos

Quería escribir: odio la poesía. Odio esta cirugía del deseo que significa la derrota de la realidad. Quería escribir: odio la ausencia que la poesía me significa, tu ausencia. Esta ausencia de la que no puedo prescindir sin morir definitivamente, en la flor de tu poesía. Una flor que parece haber desarrollado su raíz en un lugar cercano de mi pecho. Quería escribir odio la poesía y sólo puedo reconocer mi amor.

Mi espíritu divaga esta tarde de domingo, y pienso: me gustan las mujeres. ¡Oh! No se trata del deseo de sus cuerpos, eso va por descontado. Me gusta como son, contradictorias, tiernas, a veces crueles, divertidas y verdaderas. Es posible que por esto me guste la poesía de mujeres. La poesía de hombres en comparación, me parece, salvo algunas excepciones, de plomo y sin imaginación. En la escritura de las mujeres, incluso cuando no es genial, hay algo verdadero.

De l'aveu

J’allais écrire, je hais la poésie, cette chirurgie du désir signifiant la défaite du réel. J’allais écrire que je hais l’absence qu’elle me signifie, ton absence. Cette absence dont je ne peux me passer, sans mourir définitivement. Puis mon esprit c’est mis à divaguer, de- ci, de-là, et j’ai pensé: j’aime les femmes. Oh! Il ne s’agit pas seulement du désir de leur corps, cela aussi bien sur. J’aime comme elles sont, contradictoires, tendres, parfois cruelles, drôles et si vraies. C’est peut-être pour ça que j’aime la poésie des femmes. La poésie des hommes, en comparaison, me parait, sauf quelques exceptions, lourde et sans imagination. Dans l’écriture des femmes, même quand ce n’est pas génial, il y a quelque chose de vrai. Et puis, bien au-dessus des autres, il y a Toi et la fleur de ta poésie. Une fleur qui semble avoir poussé une racine, quelque part du côté de ma poitrine. Je voulais écrire ma haine de la poésie et je ne peux qu’avouer mon amour.  

Citation d’avant-hier

L’important c’est le temps. Le temps qui s’arrêta, ce jour-là pour nous. Le temps qui nous fit la révérence de nous oublier, s’inclinant devant le miracle d’une rencontre, de deux cœurs qui se joignent et qui, l’espace d’un instant, ressentent le pouvoir de l’éternité, et de se comprendre en silence. 

Eliette Abecassis.

Cita de hoy

Cuando todo está dicho, lo que queda por decir es el desastre, ruina de habla, desfallecimiento por la escritura, rumor que murmura: lo que queda sin sobra (lo fragmentario)

Maurice Blanchot. La escritura del desastre.

Citation du Dialogue

Lorsque deux sujets se disputent selon un échange réglé de répliques et en vue d’avoir le «dernier mot», ces deux sujets sont déjà mariés: la scène est pour eux l’exercice d’un droit, la pratique d’un langage dont ils sont copropriétaires; chacun son tour, dit la scène, ce qui veut dire: jamais toi sans moi, et réciproquement. Tel est le sens de ce qu’on appelle euphémiquement le dialogue: ne pas s’écouter l’un l’autre, mais s’asservir en commun à un principe égalitaire de répartition des biens de parole. Les partenaires savent que l’affrontement auquel ils se livrent et qui ne les séparera pas est aussi inconséquent qu’une jouissance perverse (la scène serait une manière de se donner plaisir sans le risque de faire des enfants).

Roland Barthes, « Faire une scène », Fragments d’un discours amoureux, Seuil, p. 243.

No poesía 5

A veces de la orilla desborda un misterio: te amé tan presente que es hoy. 

Message personnel

Il y a une «dead line» qui passe par le milieu de l’ironie. Je n’ai jamais été aussi vrai que le jour où je t’ai imaginé en mère.

(Existe una “dead line” que pasa por el centro de la ironía. Nunca fui tan verdadero como el día en que te imaginé madre.)

Le jazz et l’improvisation

Dans l’improvisation, le musicien développe ses idées musicales en même temps qu’il joue. Bien sur il joue à partir d’idées et thèmes préexistants, mais la manière de les assembler est propre à l’instant. Quand deux musiciens (ou plusieurs) improvisent ensemble, ils échangent leur intelligence, leurs idées, leurs sens au travers des notes. C’est alors, qu’un événement inédit peut arriver, c’est-à-dire un moment de création musicale. Ecoutez.

Música

No poesía 4

No es desamor. No, de verdad, no es un desamor. Tampoco es pesimismo, aunque la vida parezca diluirse en nada. No, no es eso. Es algo que no sé nombrar, un horizonte infranqueable. Tal vez solo sea un desastre.

No poesía 3

Quand l’eau calme cache un danger latent, on doit creuser deux tombes : l’une pour soi, l’autre pour l’ombre du mal. Le cri du corbeau est de la même couleur.

(Cuando el agua calma esconde un peligro latente, debemos cavar dos tumbas: una para uno mismo, la otra para la sombra del mal. El grito del cuervo es del mismo color.)

No poesía 2

De aquello que era amor,
como un círculo sin geometría,
las últimas palabras
arrasaron la ilusión del pasado.
Me vacío por dentro.

No poesía

En m’ouvrant à toi j’ai cru réunir le monde et le désir. 
Tu n’étais que la porte du tombeau.


(Abriéndome a ti creí reunir el mundo y el deseo. 
Solo eras la puerta de la tumba)

Intermezzo de la cita

Il n'y a guère que le sadisme qui donne un fondement à l'esthétique du mélodrame. 

Marcel Proust.

(Solo el sadismo da un fundamento a la estética del melodrama.)

Nada

Intermezzo del jueves

Quand les décombres de l’histoire forment un monticule de poésie, le désir réalise la distance exacte, ton nom dans la mélancolie de l’inouï.

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Cuando los escombros de la historia forman un montículo de poesía, el deseo realiza la distancia exacta, tu nombre en la melancolía de lo inaudito.

Intermezzo de l’absence (Bilingüe)

Le matin, comme si rien n’était, presque de manière négligée, je mets un masque de larmes, un sourire de baladin et je fais trois pirouettes au soleil. Alors que, je n'ai envie que de pleurer et que ça ne finisse jamais. Comment taire cette déchirure derrière des mots sauterelles. A quoi sert de cacher l’hurlement dans la vacuité de l’écriture. Seule la douleur me tient débout.

Comment se souvenir dans l’absence sans recréer l’objet de l’absence.

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Intermezzo de la ausencia

Por la mañana, como si nada, casi de manera distraída, visto una máscara de lágrimas con sonrisa de farandulero y bailo tres piruetas al sol. Sin embargo solo tengo ganas de llorar sin fin, que jamás se acaben las lágrimas. Cómo callar este rasgón detrás de palabras saltamontes. Para qué sirve esconder el aullido en la vacuidad de la escritura. Sólo el dolor mantiene en pie.

Cómo recordar en la ausencia sin recrear el objeto de la ausencia.

Message personnel et musique

J’attendrai dans le parfum de un soutien gorge noir. 

Intermezzo imposible

Prefiero vivir aquí, en el lugar exacto del imposible. Son tiempos de confusión y bombillas sin luz. Los charlatanes transforman las contingencias en destino, y el pingüino distraído se inventa un salto de enano. Los héroes de papel son la consolación del esclavo. No existen otros mundos, ni otras vidas, todo está aquí. El imposible es verdad.

Message personnel avec photo

J'ai sans doute oublié de te dire : je t'aime!!!!!

Intermezzo de agua

Allí, donde florece el loto y la nube, todo parece perdido antes de empezar. La humedad se diluye en desagüe y corre, de cañería al rio, hasta el desastre jeroglífico del mar. El pez de hielo llevaba nombre, ¿Quién cree en la memoria del agua?

Message personnel 2

Dans la brisure, il y a un je t’aime à l’infini. 

En el fragmento, existe un te quiero al infinito

Intermezzo del vaya usted a saber

Furtivas enaguas, al poeta, mantenían en ascuas. Las tarjetas de crédito también tienen un alma, decía acariciando el tergal de la amapola. La verdad es que a veces escribo cosas a modo de meditación zen. Una manera de evitar sacar la pistola para limpiar el mundo de necios, aunque sería cosa de nunca acabar. Pero, todo hay que decirlo, lo verdaderamente divertido, en política y crisis macroeconómicas, es que cada cual se piensa capacitado para hablar de lo que no entiende. Pensando por las consecuencias, en lugar de pensar por las causas, acaban pensando la apariencia de las cosas. El camarero de la esquina opina sobre el Big Bang, tiene su gracia.

Haciendo cuentas. Si con cada mujer con quien he follado, hubiese follado dos veces, llegaríamos a una media de 0,83 folladas por mes. Por desgracia con algunas solo follé una vez y con otras muchas más. No hay quien saque cuentas claras.

Intermezzo de la azotea

Desperté, repentinamente, en un silencio de azotea blanca, el techo de estrellas jadeaba lentamente. A mi costado, esbelto y duro, el cuerpo de ébano vibraba como un tambor de bronce. Abrió los ojos y todo el misterio de los siglos. No hablábamos el mismo idioma, Princesa de Saba, y tu sexo regalaba miel en un lenguaje indefinido.  

Intermezzo de abolición

Aboliremos la nostalgia y las cuevas de Altamira, aboliremos la playa, las olas y, cómo no, también los lagos, aboliremos las esquinas, sobre todo las que no tienen cara de esquina, aboliremos el cristal y la frontera entre nada y nada, aboliremos el revés del espejo y la intermitencia de las dudas, aboliremos las caderas que no sean tuyas, aboliremos el umbral entre verde y amarillo y también los colores, aboliremos lo que se tiene que hacer y lo hecho, aboliremos los versos previsibles, aboliremos la infidelidad y la fidelidad, y también los colchones, aboliremos las lagrimas y las risas sin sal, aboliremos todo y su contrario, aboliremos incluso lo que no existe y el amor, ça va de soi, aboliremos el aburrimiento y el happy end.

Message personnel

Dépassés par la vie même et pourtant l’amour sentait la vie aussi, tu le sais bien. 

Intermezzo musical (para Lore, con cariño y guiño)

El verde es verde y el misterio es mentira. La verdad es un misterio en la ambigüedad semántica del amarillo. Todo es tulipán amarillo, y el placer una categoría de cuerdos. El loco no entiende de categorías. 

Intermezzo de los fariseos

Sobran fariseos disfrazados de poetas. Repetición incesante de lo existente, pálidas copias del veintisiete, son los signos exteriores de la putrefacción poética. Incontinentes de la multiplicación del verso, las mediocridades se reconocen mutuamente en el intercambio de amabilidades. Las puertas abiertas no son garantía de encontrar lo que se busca. Me robaron la vida y ahora no creo en nada, ni siquiera en lo que escribo. Nada sirve y tengo pánico de hablar como ellos. Nada existe y todo puede negarse, el dolor no tiene precio. La gratuidad del escombro es presunción de inocencia. La flor más grande del mundo es verdad, su perfume se llama cadáver. 

Intermezzo de lo que sobra

Nada es necesario, ni para vivir ni para morir, todo sobra. Sobra lo innecesario y lo necesario, sobra la ilusión transitoria y la perenne, sobra el absurdo de sobrevivir, sobran los ojos de porcelana, sobra lo liviano y el plomo, sobran las promesas que nunca se cumplen, sobra el tótem de las hermanas de caridad, sobra el arte del curandero, sobran imágenes desencarnadas, sobran comas y puntos, sobra cerveza en la jarra, sobra tu ausencia y el silencio, sobran palabras, sobra el gazmoño de las entrañas, sobra coherencia en el desorden de los principios, sobra amor si solo es verso de tu sexo abierto, sobra no haberte tocado las tetas, sobran tres centímetros, la distancia exacta entre mis labios y tu nuca, sobra no haberte follado con futuro o sin futuro, sobra hipocresía y honradez ¡Joder!

Intermezzo de las islas

Cenizas, olas de cenizas, cenizas de gritos sin noches, noches grises y aullido, aullido de pájaro y cara de reja, reja y muros, muros y guardias, guardias y miradores, miradores y blues, blues de un nocturno de luz y mata la esperanza, esperanza que mata la rata, rata en la luz de gris, gris de amanecer en gritos, gritos de no llegar, llegar de tiburones de mar, mar cárcel, mar valla, valla con ida y sin vuelta, vuelta de la esquina y celda de metro, metro de rejas y mar, mar y isla de fin de vida, vida de recuerdos, recuerdos de amores, amores de luchas, luchas por derrotas, derrotas por nada, nada en la multitud de islas, islas todas juntas, juntas en la boca del metro, metro azul de mar, mar de islas flotantes de amanecer, amanecer de vida gris, gris de perdedores grises, grises los guardias de la derrota, derrota de islas en el azul del metro. 

Intermezzo de la Virgen del Loreto

El intermezzo es un salvaje a su antojo, un bárbaro urbano, brota en el movimiento dialéctico que desvela la inconsistencia del idealismo poético. ¿Cuántos versos de amor valen realmente la muerte de un árbol? El intermezzo es todo y su contrario, y también sexo. Es un por qué no y un porque si. Ayer saltó el toro al ruedo y había olvidado el capote en el maletero. Siempre deberíamos llevar un capote en el bolsillo, la pistola “ça va de soi”. No hay buenos ni malos y follar es bueno, el amor una complicación. La belleza ya no tiene nombre, ni se reconoce. No importa que fueras, no eres si hablas el mismo idioma. Todo es complicidad, botox y corrector de cutis fotográfico. Frente al mundo espectacular necesitamos un idioma desarticulado. 

Intermezzo de romería

Frente a la curia de ortópteros, serán saeta de acritud. Serán metamorfosis de lo poético en prosaico, o no serán. Cada verso, cada poema, será leña y aullido, llama en la intimidad oscura de la hoguera. Las armas, descargadas de futuro, serán la totalidad de la derrota. Serán, y las hormigas bailarán el círculo del incensario. 

Intermezzo sin número uno

El intermezzo no es bonito, es sangre y nada. El intermezzo es una vibración de perdedores, no es cosa de fantasmas acomodando sus impotencias. No, no es bonito el intermezzo, es espejo de la derrota y vosotros jamás sabréis del amor, demasiado amáis la contabilidad de los gemidos. Color es el azul y rojo el vestido de la muerte sin cadáver. Magia desaparecida en la prostituta entretenida por los polvos de putrefacción. Dios es pura casualidad y el intermezzo el contrapunto exacto de la virgen inmaculada. 

Intermezzo sin número

Cualquier número es un buen cadáver para abrir la puerta. Me he cansado de escribir exquisitos, es una razón necesaria para no llegar hasta a la putrefacción del misterio. Los intermezzos brotan de las grietas del asfalto negro. Negro como le da la gana, de noche o de día, sin preocuparse de la intimidad de mis biorritmos. Ritmos biológicamente perturbados por el parpadeo de tus ojos. Abrí y cerré los brazos como un hermano, un amigo, fue mi manera de esconder el deseo, ¿Cómo quieres que no recuerde tu escote?   

Intermezzo 5 (Bilingüe)

Il y a eu si peu, c’est vrai, juste une dissonance dans le temps. Si peu, un trou de ver, juste assez pour savoir qu’il n’y avait rien d’autre. Rien au-delà de l’impossible souhaité. Rien au-delà de l’imperfection de l’instant. L’instant désiré. Rien, juste un diplôme d’honnête homme, dont je ne sais que faire. La beauté n’est de mise que dans l’obligation où nous sommes d’écrire l’invraisemblable.

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Fue tan leve, es verdad, apenas una disonancia en el tiempo. Apenas un hoyo de gusano, lo suficiente para saber que no había nada más. Nada más allá del imposible deseado. Nada más allá de la imperfección del instante. El instante deseado. Nada, apenas un diploma de hombre honrado, del que no sé qué hacer. La belleza es admisible porque estamos en la obligación de escribir lo inverosímil.

Cadavre exquis N°31

Enigma para poetas rítmicos: la poesía-caligrafía china es un pensamiento sin sonido.

Cadavre exquis N°30

Le rêve dans la fleur de semence, le ventre accouche d’un un cadavre en héritage.

Cadavre exquis N°29

Desaparecida la magia, la masturbación es enigma sin destino.

Intermezzo 4

Cómo leerte, amor, sin la ebriedad del deseo. Cómo no pensarte, amor, en un silencio sutilmente enamorado. Cómo no quererte, amor, vencido en la gramática de tu piel. Cómo no soñar en tu boca el vino de Santorini, y el amor en equilibrio inestable a la orilla del acantilado. Acantilado de volcán abierto hacia el azul. El azul y blanco de un otoño en las Cicladas.

Cadavre exquis N°28

Subidos a la cima del pezón pensaban cambiar de perspectiva. No es alpinista quien quiere.

Cadavre exquis N°27

El epicentro de la virgen no es necesariamente el ombligo. La humedad del valle anuncia, a veces, un terremoto.

Cadavre exquis N°26

En lo escondido pareces (te crees) más profundo. Carnaval permanente, inventas al cotidiano la decoración del vacío.

Cadavre exquis N°25

Descubrió la excesiva indeterminación en un presocrático congelado.

Intermezzo 3 (Bilingüe)

Je ne sais pas très bien ce que je fais. Peut-être suis-je en train de ranger ma vie dans le cristal. Un cristal qui puisse se confondre avec la transparence de la mer. La mer. La mer de l’autre côté du monde. De l’autre côté de la vie. Je la déposerai là-bas au fond du lagon, et j’attendrai sous le toit de palmes. J’attendrai que le bleu vienne se confondre avec le bleu. Dans le bleu. Enfin!  

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No sé muy bien lo que estoy haciendo. Posiblemente esté colgando mi vida en un cristal. Un cristal que pueda fundirse en la transparencia del mar. El mar. El mar al otro lado del mundo. Al otro lado de la vida. La depositaré allí, en el fondo de la laguna, y esperaré bajo el tejado de palmas. Esperaré que el azul venga para fundirse en el azul. En el azul, ¡Por fin!

Cadavre exquis N°24

La multiplicación de los tópicos es una forma de religiosidad. 

Cadavre exquis N°23

El soneto es una idea religiosa, desfila al compás de la mistificación. 

Cadavre exquis N°22

El pensamiento siniestrado bebe a la fuente del rinoceronte prehistórico. 

Cadavre exquis N°21

Gota a gota, clepsidra tiempo de humedad, es olvidar lo que nunca ha sucedido. 

Intermezzo 2

No sabía lo que era el deseo, antes de oírlo en tu voz. No sabía lo que era el goce, antes de conocer la caricia, casi clandestina, de tus yemas. 

Et se sentir si vivant. Te souviens-tu de la folie?

Cadavre exquis N°20

En la poética de empresarios solo podemos escribir sin remitente.

Cadavre exquis N°19

Ciento cuarenta intermitencias, es un pensamiento contemporáneo. 

cadavre exquis N° 18

Aimer dans tes blessures, celles qui font saigner.

Amar en tus heridas, esas que hacen sangrar.

Cadavre exquis N° 17

De la comedia del mundo, lo importante, lo verdaderamente importante, es saber ver la prosa allí dónde cualquiera ve la poesía.

Intermezzo

Aquel beso, aquel único beso, nunca te lo he dicho, fue como un primer beso. Como el primero de todos, como el primer beso de un adolescente, desamparado y feliz. Es una sensación tan extraña, recordar otras bocas y pensar, sentir, en ese instante, que nunca había besado. Solo fuera por eso, valía la pena. 

Cadavre exquis N°16

Del fariseísmo emocional los cadáveres son el único verosímil.

Cadavre exquis N°15

La poesía es una manera de aborrecer el mundo. 

Cadavre exquis N°14

Cerrar un poema es como cerrar filas, una idea muy castrense. 

Cadavre exquis N° 13

Envejecía la indeterminación, húmeda de tanto quemarse.

Cadavre exquis N°12

Las diosas se deleitan en el perfume del cadavérico semen. 

Cadavre exquis N°11

El negro es el negro, y el gris la incandescente armadura. 

Cadavre exquis N°10

El ridículo de las entrañas nos salva de la extraña filantropía. 

Cadavre exquis N°9

Se derrumba el mundo en una mueca de azul fallecido.

Cadavre exquis N°8

·         El recién nacido recibe la extremaunción del soneto.

Cadavre exquis N°7

La poesía era amor, su boca escupe cenizas.

Cadavre exquis N°6

El cuarto menguante varía en la elipse de compatibilidad. 

Cadavre exquis N°5

La virtualidad de las soluciones es un automatismo metafísico.

Cadavre exquis N°4

No existe la culpabilidad, es un fragmento del escote.

Cadavre exquis N°3

Rire comme un clown, la douleur es si grande.

Reír como un payaso, tan grande es el dolor.

Cadavre exquis N°2

En la sintaxis de la imagen cesan los matices de la realidad.

Cadavre exquis N°1

La híper-realidad no es realidad, es silencio de objetos imaginarios.

Ladrillos de memoria

Los "ladrillos de memoria " son unos cuadritos de latón de 10 cm que llevan la inscripción del nombre y del destino de una víctima de la Shoah. Son insertados en las aceras, delante de la casa donde ésta vivió y/o de donde marchó hacia los campos de concentración. Estos "ladrillos de memoria " ("Stolpersteine" en alemán, literalmente "escollos" ) son una creación del artista alemán Gunter DEMNIG. En ciertas calles de Alemania, hay hasta 7 o 8 ladrillos delante de cada portal. Esta intervención se ha extendido a Holanda, Bélgica, Austria, Hungría. Está  prevista su extensión hacia Italia, Francia y Ucrania.

La pagina web de Gunter.

La desesperación del mundo (en voz)

Intima presencia

No es bonita ni hermosa, es sangre y nada. Intima presencia, espejo de la derrota.

La peur (bilingüe)

J’ai découvert la peur. Avant je ne connaissais pas l’odeur, ni la couleur. La peur, maintenant elle est en moi, insistante, présente. Je me regarde et je ne vois que le pathétique. Je ne vois que le désastre. La peur en mémoire, joli cadeau. Tu dois sublimer dans les poèmes, dit-elle. Comme s’il était possible de sublimer la sublimation. On croit parler à un cœur et c’est un entrejambe qui vous répond. Un sexe imaginaire. Les vrais sexes ont une odeur, ils ne ressemblent pas à des lettres recyclées changeant de destinataire. Si j’avais un peu de bon sens je laisserais tomber, immédiatement. Avant la peur, j’aurais laissé glisser dans mon dos, sans un regard vers le négligeable de la non-réalité. Mais, il y a comme un impossible dans la fuite. La peur rend suicidaire la fuite. La défaite, semble vous poursuivre chaque jour plus mordante. Les rituels ont un sens caché, il faut procéder au sacrifice de l’absurde. Il faut s’offrir au feu purificateur de la haine. Brûler les mots recyclés. Il faut tuer toute poésie en moi.

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El miedo

Descubrí el miedo, antes no lo conocía, ni el olor ni el color. El miedo, ahora está en mí, insistente, presente. Me miro y solo veo lo patético, Solo veo el desastre. El miedo en memoria, hermoso regalo. Debes sublimar en los poemas, dice, como si fuera posible sublimar la sublimación. Creemos que hablamos a un corazón, y es una entrepierna quien responde, un sexo imaginario. Los verdaderos sexos tienen un olor, no parecen cartas recicladas cambiando de destinatario. Si tuviera un poco de sentido común abandonaría, inmediatamente. Antes del miedo, hubiese dejado deslizar en mi espalda, sin una mirada hacia lo despreciable de la no realidad. Pero, hay como un imposible en la huida. El miedo hace suicida la huida. La derrota parece perseguirte cada día más mordaz. Los rituales tienen un sentido escondido. Debemos proceder al sacrificio de lo absurdo. Debemos ofrecernos al fuego purificador del odio. Quemar las palabras recicladas, y matar toda poesía en mí.

Otra noche

Daniel Flores

No sé escribir misivas diplomáticas. Ni llanos ni hidalgos, escribo cuchillos sin academia, ateos ignorantes de la extremaunción del soneto. Son cuatro versos marineros, tambaleando dos mariposas y tres chulos de tinta. Las noches de borrachera, andan buscado rimas baratas en estrofas de puertos, allí donde bostezan las vocales de las musas públicas. Musas que abren sus paréntesis apoyadas en los muros marchitos. Las de barrios altos son más caras y de sangres azules, llevan mascaras y hablan inglés, húmedas de machos expertos en tertulias literarias. Por las calles el semen de los matices salpica las paredes de los misántropos imaginarios. Palabras de doctores en hojalata. Si te vistes de bistec, no debe extrañarte que los perros quieran comerte, decía el yogui aficionado a la dialéctica. La exclusión de la posibilidad, acarrea como consecuencia la hipertrofia de la realidad. Nada que ver con el cuento. Sin embargo no existe la razón de su no presencia. Al pie de la farola brilla la sangre del poeta, es roja y de noche todas son pardas. Yo no lo soy, aunque un día fui marinero en un naufragio.

La cien para un tango

A ma fenêtre 
aux rubans ardents. 

Tango de dos azules,

milonga de caderas, 
y de verano el temblor desbocado. 


Tango el vicio de ti, 
y en el farol no es oficio la sangre, 
allí maté los celos de tus grietas. 


Tango del no hay olvido, 
cada noche cerca y yema la nota 
húmeda de tu cuerpo. 


Tango son los quince gritos de agosto.

¿Cómo se muere por dentro?

Cuando espero dejar de esperar, 

sucede tu caída dentro de mí. 

Ya no soy más que un adentro.

Alejandra Pizarnik

Hacia lo expuesto nadie se da cuenta, me disfrazo, soldado y espada de madera. Mas a veces me asalta la tristeza y en el afuera queda el adentro. Sol negro y esta derrota que es mi único aliento. Cómo matarse por dentro, si adentro estás tú. Cómo se hace, amor, si cada latido escribe: te quiero hasta el infierno. Cómo alejarse de uno mismo, dímelo tú, si sabes cómo hacerlo. Dime, vida mía, ¿Cómo se muere por dentro?

Ventilateur (Para Soco con todo mi cariño)

Christophe Lecoq

No. No se puede ser libre enteramente

ni estrictamente digno ahora

cuando el chacal está a la puerta

esperando

que nuestra carne caiga, podrida.

Raúl González Tuñón

Le soleil tombe sur le mur et dévoile la trace d’une ancienne cheminée. La pyramide de scepticisme fait de l’ombre aux crabes désirants. On frappe à la porte. Dans la chaleur de kaléidoscope, il n’y a ni espace ni temps, juste une défaite et le flap flap d'un ventilateur colonial.

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El sol cae sobre la pared y descubre el rastro de una antigua chimenea. La pirámide de escepticismo hace sombra a los cangrejos que viven deseando. Llaman a la puerta. En el calor de calidoscopio no hay espacio ni tiempo, solo una derrota y el flap flap de un ventilador colonial.

Le vrai silence (Bilingüe)

La nuit tous les violoncelles son gris, et mon archet n’a pas de prix. Mais ne m’appelez pas poète, je ne suis qu’un fou méthodique. J’ai rangé, les vers, les rimes, les rythmes avec les strophes. J’ai tout rangé dans une armoire au fond d’un glacier bien noir. Il reste la Poésie, et ça c’est autre chose. La poésie c’est le rayon de soleil sur ta nuque.

J’ai aussi range le mot Amour. Je l’ai utilisé une fois, à tort ou à raison, peu importe, il est à usage unique. On ne peut pas recommencer, après il sonne comme de la fausse monnaie. 

Mais la Poésie et l’Amour sont une même personne, et ça c’est compliqué. Elle se convoque là où je tente une écriture froide, dépouillée de sens, dépouillée des vivants. Pour échapper au silence des vivants, peuplé de murmures mondains et de souris vertes, il faut inventer, écrire des mondes « Plus Ultra ». Il faut inventer des fruits hybrides arrosés par des pétales d’arc-en-ciel. Inventer des chevaux dansant le tango avec des clous en bois. Les chevaux danseurs de tango, seraient très bien avec les souris vertes et les chiens obéissants, ça compléterait le bestiaire.

Il faut inventer des écritures comme une cérémonie Vaudou, la prière des morts-vivants. Voila c’est ça, quand mon écriture sera livide et cadavérique, je connaîtrai le dénouement, le vrai silence des morts-vivants.

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De noche todos los chelos son pardos y mi arco no tiene precio. No me llaméis poeta, sólo soy un loco metódico. He guardado los versos, las rimas, los ritmos con las estrofas. Todo está escondido en un armario, allí en el fondo de un glaciar muy negro. Queda la Poesía, y eso es otra cosa. La poesía es el rayo de sol sobre tu nuca.
También he guardado la palabra Amor. La utilicé una vez, con razón o sin ella, poco importa es de uso único. No podemos utilizarla de nuevo, después suena como moneda falsa. Mas la Poesía y el Amor son la misma persona, y esto es complicado. Complicado porque se convoca cuando intento una escritura fría, despojada de sentido, despojada de la vida.

Para escapar del silencio de los vivos, poblado de murmullos mundanos y ratones verdes, hay que inventar, escribir mundos "Plus Ultra". Hay que inventar frutos híbridos regados por pétalos de arco iris. Inventar caballos que bailan el tango con clavos de madera. Los caballos bailarines de tango, se integrarían muy bien con los ratones verdes y los perros obedientes, completarían el bestiario.

Hay que inventar una escritura como una ceremonia Vudú, la oración de los muertos-vivientes. Eso es, cuando mi escritura sea lívida y cadavérica conoceré el desenlace, el verdadero silencio de los muertos-vivientes.

La única palabra

La única palabra no tiene tacto, tic y tac. Siempre he tenido muchos pájaros en la cabeza, y demasiada sensatez. Sin embargo Dios sabe que hubiese matado por Ti, tic, tac, y aún, ¿tanto hemos cambiado? -Si necesito un analista, me compraré una pistola- Yo me entiendo. 
Existen letras que silban como el viento que hiela las lágrimas. Lagrimas de ninguna parte, tic tac, tic tac. La luz brilla un instante, tic, tac, después llega la noche, negra, tic, tac, la noche, y nada. 
La única palabra no tiene tacto. 
Los perros orinan hacia las estrellas, y después vuelven a sus casetas guardaespaldas. Todo en orden mi Capitán, no se enteran de nada. 
Los ratones verdes bailan en la podredumbre, húmeda de flores marchitas y huesos quebrados. Con los ojos fabrican collares y con la piel sombreros transparentes. El semen se regala en la boca de eclipses centelleantes. La noche es la noche y el día también. La última palabra no tiene tacto.

Pas là (Bilingüe)

Pas d’image, pas d’image. Pas de mot, pas de poème, pas de rime. Plus de musique, plus. La poésie rien, partie; Ailleurs, pas là. Pas là, partie. Où ? Je ne sais pas, partie. Partie, comme toi, comme toi. Et moi je ne sais pas. Pas sais, né, Je, Moi… Vide. Comment signifier l’absence. La dilution dans la myriade de particules. Absurde. L’absence absolue de sens. L'absence de douleur. L’absence de perspective, tout est à plat, voila. Voila, c’est ça, je ne sens plus rien, à plat, comme si je n’étais que le témoin. Le témoin d’un naufrage. Naufrage. Naufrage dans un vieux film en noir et blanc, sautillant et muet. Un vieux film qui brûle à la fin. Le projecteur ne tourne plus, à la fin brûle… Pas là… Pas là, à la fin pas là...

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No hay imagen, no hay  imagen. No hay palabra, no hay poema, no hay rima. No queda música, no queda. La poesía nada, se fue; a otro lugar, No está aquí. No está, se fue. ¿Dónde? No sé, se fue. Desaparecida, como tú, como tú. Y yo no sé. No sé, nacido, Ego, Yo… Vacío. Cómo significar la ausencia. La dilución en la miríada de partículas. Absurdo. La ausencia absoluta de sentido. La ausencia de dolor. La ausencia de perspectiva, todo es plano, sin relieve, así es. Si, así, eso es, no siento nada, sin relieve, como si solo fuera un testigo. El testigo de un naufragio. Naufragio. El naufragio en una vieja película en blanco y negro, que brinca y muda. Una vieja película que arde al final. El proyector ya no gira, y en el final arde … No está … No está, en el final no está...

Etranger (Bilingüe)

Je ne suis pas d’ici et je ne suis pas d’ailleurs, définitivement étranger. Je n’écris plus ni poèmes ni la langue de ma mère. Etranger à toi, les vers n’étaient que le cri d’agonie. Le bruit d’un arbre que l’on abat.

Sur le chemin de cristal, j’invente des mystères rassurants, à cloche-pied.

Une ruelle andalouse, de soleil et chaux blanche, dessine un parfum sur l’éventail de ses rêves.

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Extranjero

No soy de aquí y no soy de otra parte, definitivamente extranjero. Ya no escribo poemas ni el idioma de mi madre. Extranjero para ti, eran los versos como un grito de agonía, ruido del árbol al instante del talar. Talar en el camino de cristal donde invento misterios tranquilizadores, a la pata coja.

Un callejón andaluz, de sol y cal blanca, dibuja un perfume en el abanico de sus sueños.

Culotte sur porte (Bilingüe)

Dans le système d’échanges, la signification finit par s’éroder dans l’excès. Dès lors, l’irréalité des songes s’épanouit dans l’anesthésie du monde. Curieuse infidélité faite aux vivants, quand nous leurs préférons l’ombre de l’imaginaire. Hélas, nos actes nous suivent et on finit par payer la ligne de non-vie, en récoltant les copeaux de néant. Mais qu’importe la médiocrité d’une fausse monnaie, si l’on peut manger du pop corn et flotter dans la plus belle des musiques.
Ecoutez le vent s’enrouler dans les colonnes du Temple d’Athéna, et au loin la mer danser comme une souris verte. Ecoutez la vie mourir dans l'ellipse de l'esthétique. Ecoutez le dernier mot de l’été indien!

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Bragas sobre puerta

En el sistema de intercambios, el significado acaba por corroerse en el exceso. Entonces, la irrealidad de los sueños se explaya en la anestesia del mundo. Curiosa infidelidad hecha a los vivientes, cuando preferimos la sombra de lo imaginario. Por desgracia, nuestros actos nos siguen y acabamos por pagar la línea de no-vida, cosechando las virutas de la nada. Mas qué importa la mediocridad de la falsa moneda, si podemos comer palomitas de maíz y flotar en la más bella de las músicas.
Escuchen el viento enredarse en las columnas del Templo de Atenea, y, en el lejano, el mar bailar como un ratón verde. Escuchen la vida morir en la elipse de la estética. ¡Escuchen la última palabra del verano indio!

La disparition du monde réel (Bilingüe)

La photographie, comme la mort, signifie la fin du réel; elle est l’outil idéal pour faire disparaitre le monde. «Disparition du réel», auquel se substitue une série de simulacres qui ne cessent de s'auto-engendrer. «Réel» réduit aux seuls signes autoréférentiels de son existence. Chaque image est un évanouissement sans lendemain.  (Extraits sur Baudrillard)

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L’erreur a été de croire aux signes comme à la vérité du monde inversé, alors qu’ils ne sont que le prolongement, les agents aux ordres de la subordination… « La séduction représente la maîtrise de l'univers symbolique » donc la réalité du pouvoir. L’erreur a été de croire aux mots comme à un cri échappé de la réalité masquée, comme à la vérité qui pénètre au-delà. Alors que, en buvant son café du matin face à toi, et parfois l’odeur de ton sexe sur les doigts, il ignore tout de ta réalité. La sais-tu toi-même? L’erreur a été de croire aux images, d’y croire comme à un don, alors qu’elles n’étaient que le signe de la distance, de l’absence réelle. Le signe d’une intimité insignifiante. L’erreur a été de souffrir dans l’obscène de la surexposition, alors que ce n’est que le signe fragmenté de la mort du réel, un objet-sujet autonome et déconnecté de son origine … On ne peut même plus croire au frémissement d’un baiser, il peut être nié d’un seul signe: je t’aime / je ne t’aime. Et pourtant j’ai fracassé ma vie, littéralement, pour un seul mot. La véritable ironie est que je pourrais y croire, d’un seul mot. Indifférent à l'évanouissement du réel...

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La desaparición del mundo real

El error fue creer en los signos como en la verdad del mundo invertido, y tan sólo son el prolongamiento, los agentes a las órdenes de la subordinación. "La seducción representa el control del universo simbólico " es decir la realidad del poder. El error fue creer en las palabras como si fueran un grito escapado de la realidad enmascarada, como en la verdad que penetraba más allá. Mientras que, bebiendo su café de la mañana, frente a ti, y a veces el olor de tu sexo en las yemas, ignora todo de tu realidad. ¿Tú misma, la conoces? El error fue creer en las imágenes, creerlas como si fueran una entrega, y sin embargo sólo eran el signo de la distancia, de la ausencia efectiva. El signo de una intimidad insignificante. El error fue sufrir en el obsceno de la sobreexposición,  que no es nada más que el signo fragmentado de la muerte de la realidad; un objeto-sujeto autónomo y desconectado de su origen. Ni siquiera podemos creer en el temblor de un beso, este puede ser negado por un solo signo: te quiero / no te quiero. Y sin embargo rompí mi vida, literalmente, por una sola palabra. La verdadera ironía es que podría volver a creer, de una sola palabra, indiferente al desvanecimiento de la realidad...

Je ne sais pas, vraiment pas (Bilingüe)

Il y a dans l’air un je ne sais quoi pathétique, peut-être terrifié, comme l’immobilité d’un cri qui tombe de son propre poids.

Il y a trente huit ans et vingt quatre mois, j’ai fêté mes vingt ans. Vingt ans au fond de la mer et j’étais plein de vie. Je me souviens, il y avait des morts en surface. Aujourd’hui je ne suis plus qu’un no man’s land. Une terre habitée par des souris vertes. Des souris qui dansent au milieu de milliers de mots. Des mots de lave étalée jusqu'à l’absurde.

De ces derniers mois, vingt quatre, je n’ai pas appris grand-chose, sauf que l’on peut tout trahir et y compris les mots. Des mots qui pèsent moins que l’encre qui les dessine…

Maintenant je vais aller peindre le ciel de bleu, et aussi une rose. Une rose d’un noir impossible et rouge aussi. Rouge du baiser sur les lèvres.

La Lune de deux hirondelles m’a dessiné un vent qui caresse. Alors, il est temps d’arrêter la comptabilité des larmes.

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No sé, verdaderamente no sé…

Hay en el aire un no sé qué patético, posiblemente aterrado, como la inmovilidad de un grito que cae de su propio peso. Hace treinta y ocho años y veinticuatro meses, celebré mis veinte años. Veinte años en el fondo del mar y estaba lleno de vida. Recuerdo, había unos muertos en la superficie. Hoy no soy nada más que un no man’s land. Una tierra poblada de ratones verdes. Ratones que bailan en medio de millares de palabras. Palabras de lava mostrada hasta lo absurdo.

De estos últimos meses, veinticuatro, no aprendí gran cosa, excepto que todo se puede traicionar, todo e incluidas las palabras. Palabras que pesan menos que la tinta que las dibuja…

Ahora voy a pintar el cielo de azul, y también una rosa. Una rosa de un negro imposible y rojo también. Rojo del beso sobre los labios.

La Luna de dos golondrinas me dibujó un viento que acaricia. Entonces, ya es hora de parar la contabilidad de las lágrimas.