El anillo de Freya.

Ahora no podemos ver el viento,
y vemos las hojas moverse,
así como es el recuerdo, tu beso,
y un instante toda la vida,
en la penumbra dulce de la alcoba,
y el aire era abril de colores,
la sutil humedad de tus caderas,
y futuro sin condiciones,
otoño de todo lo prohibido,
y el presente de ti preñado,
en un subjuntivo incondicional,
y poco importa el imposible,
si las calles entierran a los vivos,
y que no sé llorar los pájaros,
aún con la ayuda de tu memoria,
y qué más da, sí muero y no te olvido,
y no hay por qué,
porque sí la vida fuera un verso,
escogería nacer entre tus líneas.