Mariner, Marin, Marinero.

Jo volia fugir el tacte impossible,
impossible camí de fragments,
fragments de la vocal suspesa,
suspesa en els teus llavis, amor meu.


Embarcat
en una paraula fragmentada,
no vaig saber escriure
la fragància del dia més trist.


No obstant això,
quan vaig arribar al lloc sense nom,
vaig reconèixer el perfum del vent.

Rínxols despullant el teu clatell,
i en la boca
l'ambre salat del teu ventre.

Fragància de taronger blau,
cos esclatat en una paraula,
paraula mai pronunciada.

De la poesia vaig entendre l'essència,
en les llàgrimes de la teva absència.
Adéu amor meu.
----


Je voulais fuir la caresse impossible,
impossible chemin de fragments,
fragments de syllabe suspendue,
suspendue dans tes lèvres, mon amour.


Embarqué
dans un mot fragmenté,
je n’ai pas su écrire
l’arome du jour le plus triste.


Pourtant,
quand suis arrivé au lieu sans nom,
j’ai reconnu la fragance du vent.


Boucles dénudant ta nuque,
et dans la bouche
l’ambre salé de ton ventre.


Parfum d'oranger bleu,
corps éclaté dans un mot,
mot jamais prononcé.


De la poésie j'ai compris l'essence,
dans les larmes de ton absence.
Adieu mon amour.


-----------

 Yo quería huir el tacto imposible,
imposible camino de fragmentos,
fragmentos de la vocal suspendida,
suspendida en tus labios, amor mío.


Embarcado
en una palabra fragmentada,
no supe escribir
la fragancia del día más triste.


Sin embargo,
cuando llegué al lugar sin nombre,
reconocí el perfume del viento.


Rizos desnudando tu nuca,
y en la boca
el ámbar salado de tu vientre.


Fragancia de naranjo azul,
cuerpo estallado en una palabra,
palabra nunca pronunciada.


De la poesía entendí la esencia,
en las lágrimas de tu ausencia.
Adiós amor mío.

Rio / Fleuve.

                                                                                                                        JMA


No debería, y sin embargo
así es,
un torrente de primaveras,
y deambulo entre los vivos,
con mi boca sin usanza,
paso a paso, mirada perdida,
en el imposible de una marea,
que me ata,
al reino de los muertos.

Y si, así es, camino
soñando de una voz
que devuelve el uso

-espejismo-

Brisa de palabras
multiplicadas,
las lágrimas
riegan el cercado
de fantasmas desconsolados.

En el cauce del rio,

solo puedo amar tu ausencia.

No debería....

----------------------

Je ne devrais pas, et pourtant
c’est ainsi,
dans un torrent de printemps,
je me promène parmi les vivants,
avec ma bouche sans usage,
pas à pas, regard perdu,
dans l’impossible d’une marée,
qui me lie au royaume des morts,
je chemine en rêvant
de la voix qui rend l’usage

                                      -mirage-

Dans la brise des mots
multipliés,
les larmes nourrissent
le terrain clos
des fantômes chatoyants.

Dans les flots du fleuve,

je ne peux aimer que ton absence.

Noche de rosas

Encaje negro

Humedad de trinchera

Noche de rosas

De cangrejos y otras cosas.

El intercambio de amabilidades no es suficiente,
para transformar la poesía en humo de café literario;
en la prohibición queda la desnudez del poeta.


Los notarios en gramática esconden el deshonor
bajo la máscara de inconsolables tenebrosos.


Mirándose, el entrepierna, piensan haber encontrado el centro de gravedad del idioma;
Sería sin importancia, si el siguiente paso no fuera confundirlo con una máquina de escribir.


La poesía seria como el cangrejo ermitaño de palabras,
una libertad de pequeño burgués, en el sistema cerrado del idioma.


El sentido va al poema como el burgués al burdel,
y después vuelve al orden intangible.
Por eso, la mayor parte del tiempo, la poesía dice poca cosa.


"La poesía es un arma cargada de futuro".
Queda por saber cuál es el futuro del lirismo estraperlista.


Hablando en la imposibilidad de decir,
lo más difícil será seguir viviendo.

Noir d’hirondelle / negro golondrina

Dans le noir d’hirondelle,
la poésie
tend à devenir son objet,
et les poètes s’ouvrent
comme des pétales
d'un monde en furie,
ivres d’air pur.

La perspective du désastre
nuance le non sens
du cadavre détaché,
dans la tangente
de l’étreinte.

Des rides de leur visage,
coule un ruisseau de sel,
au hasard d’une femme
aux désirs lointains;

--------------------
Del negro golondrina,
la poesía
tiende a mudarse
en su propio objeto,
y los poetas se abren
como pétalos
de un mundo furioso,
ebrios de aire puro,

La perspectiva del desastre
matiza el no sentido
del cadáver desplegado
en la tangente del abrazo.

Las arrugas de sus rostros,
derraman un arroyo de sal,
al azar de una mujer
de deseos lejanos.

Tramontane.

                                                         JMA

Dans la fumée des sarments,
le dos courbé d’un paysan,
au loin,
paysage bleu de janvier.

La Tramontane danse
avec le cipres,
et au chêne-vert conte
une histoire d’amour.

Place du marché, 
violettes perchées
dans les failles du réel,
la jupe de l’inconnue
s’envole au vent,
abandonnant un parfum
de bonheur indifférent.

Dans la perfection du désir,
il y avait le vide, puis,
l'amandier en fleur,
Toi, chair, chaos inattendu.

Réinventer l’amour / reinventar el amor

JMA

 Il faut réinventer l’amour,
un amour insolent,
qui crie son désir sans condescendance.
Il faut réinventer
le cri de jouissance des pétales de roses,
sous les caresses,
il faut réinventer le courage de l’utopie.

Es necesario reinventar el amor,
el amor insolente,
que grita su deseo sin condescendencia.
Es necesario reinventar el grito,
el grito de placer de un pétalo de rosa,
bajo las caricias,
es necesario reinventar el valor de la utopía.

El volcán de tu boca (r)

Quiero vestirme de mañana,
de mañana mojada de lluvia,
como un animal hambriento,
trazando inventario de tus curvas.


Curvas violetas en las raíces,
lago cristal de poemas
que deshojan la ropa de tu piel,
encrucijada de margaritas.


Margaritas de tu vientre,
bosque ligero de aguas locas,
que canta bajo las yemas
del espejo a dos voces.


Voces de deseo impaciente
que morir anhela,
-¡delicioso tormento!-
en el volcán de tu boca.

Conversaciones con mojito (2)

Demasiadas mujeres, en demasiados países hablan el mismo idioma: el silencio. (Anasua Sengupta)

Entre dos verdades pata-físicas y un poema absoluto, me fui de copas al bar de la esquina.
Mojito, como siempre incapaz de soportar el silencio, preguntó:
- ¿Qué tal hoy?
-Bien, dije, pero algo perplejo ante el silencio.
-Bueno ya sabes que silencios hay muchos. Los hay tontos, mortales, de monasterios, de humedades, poéticos, de esclavos. Silencios grabados en una absoluta rigidez, incluso muchos que no dicen nada.
-Cierto, ¿Pero qué me dices del silencio de los objetos imaginarios?
-Que la historia se escribe con el silencio de los muertos.
-Ya, pero la indecencia del presente no justifica el silencio del futuro; no obstante la excesiva virtualidad de las soluciones.
-Hombre, dentro de la ascensión del vacío hacia la periferia, es más fácil llegar a la erudición del silencio que a los matices de la verdad…

Antes tenía un nombre

Antes tenía un nombre, en mi frente lucia un clavo y mis brazos eran aspas de cometa fría. Antes tenía un nombre, ahora no, ahora soy una piedra anónima, de mis grietas brota el agua, color rojizo, y corre hasta el mar.


Avant j’avais un nom, sur mon front luisait un clou et mes bras étaient des rayons de comète froide. Avant j’avais un nom, aujourd’hui non. Aujourd’hui je suis une pierre anonyme, de mes failles l'eau rougissante coule jusqu’à la mer.

Conversando con un mojito.

¿Qué coño haces aquí?
Preguntó mojito,
hurgando en la herida de mi deseo.
Soñaba –dije-
En la ligera vibración del aire,
la parábola balística escribía
el silencio definitivo.

Carrusel ruso.

Quelques pas d’une aube anonyme,
cinq vides, un plein.
Clic ! Noir perd.
Bang ! Le rouge gagne.
Manège russe,
dans la tache de sang,
l'éclat d’un sentiment dilué.
Sans le léger pessimisme
d'une balle,
on finirait par croire
que l’on jouit vraiment.




Pasos de un anónimo amanecer,
vacios cinco, uno lleno,
¡Clic! Negro pierde.
¡Pan! Rojo gana.
Carrusel ruso,
en el charco de sangre,
brilla un sentimiento diluido.
Sin el leve pesimismo
de una bala,
acabaríamos pensado
que gozamos realmente.

Amor o dolor de muelas…

                                                                   JMA
Je cherche une fêlure une fêlure pour être brisé. Georges Bataille.

Todo está al revés, ya no es lo que fuera y nadie se entera.
Protagonista de anónimos nublados, entre dos estaciones conduces una mesnada de silencios, un verso mira su ombligo
como si fuera el epicentro de todo el misterio.
Y reina el pesimismo radical de la conversación ordinaria, autodestrucción en palabras
que vuelan destornillando adjetivos en los encajes de las prostitutas mundanas.
Retorica urgente en el cadalso de unos pechos, mariposas de convicciones insignificantes, alternativas al museo de almas muertas.
Babilonias construidas sobre las ruinas de antiguas resistencias, cuando los hombres eran indiferentes a su propia vulnerabilidad, y pulían las palabras con balas de venganzas frías.
Por cierto, los buenos escritores son los escritores muertos, no obstante el té perfumado de cítricos y sus armaduras de acero blando.
Amor o dolor de muelas… Lo siento, no sé huir.
Que importa, brilla la noche y el deseo muere entre tus manos.

Ultimo adulterio...

Parece morir en víctima solitaria,
tal vez víctima de una cirugía estética,
o nada bordada en estética de la pose,
del último himen nada recuerda;
el arte llegará virgen a su último adulterio.

guichet automatique (r)

                                                                foto JM Alloza.

Au guichet automatique,
voulant retirer une œuvre
d’art,
il s’est noyé dans le battement
d’un cil tempête, clôture
des yeux
qui dessinent la nouvelle
géographie du temps,
alors,
les cœurs couleur d’océan,
sombrent dans l’imaginaire,
jusqu’à l’aimer davantage
que la vie elle-même.

Vitrine

La vitrine de mots
n’a plus de circonstances
atténuantes,
dans le contre-jour
elle s’est coupée en deux,
Moi,
elle rêve aux précipices,
qui font éclater l’été
dans le cilice
de l’entrejambe,
s’invente une âme
et veut mourir
plus loin que les mots,
survivante dans le confort
étrange,
d’une distance qui s’oublie
elle-même,
la mort ne peut dissimuler,
la dernière des vies…

Escaparate

El contraluz se partió en dos,
con uno soñaba precipicios,
con el otro mecía sestercios.

El escaparate de palabras,
no tenia circunstancias atenuantes.

La nuca de tu beso

Orilla de palabras, sin aliento,
de rodillas entre estas dos paredes,
atando el crepúsculo y en silencio
cantar la isla de tus ojos que cercan
el encaje de un sostén de hilo negro.


La brisa de tus dedos quema mi mano
e invento las palabras para esconder
los temblores de mi cuerpo en el acorde
de tu cadera, que sueño hembra sumisa
al color de ambos sexos,
y quiero hacerte el amor esta noche,
y todas las que quedan por vivir,
quemando el sol que tiembla imaginando
los dedos-pulseras en tus tobillos,
son enredadas llaves
de tus muslos, camino, ofrenda y vino.


De la lámpara verde, color blanco
de tu ausencia, tal vez queda un amargo,
que arranca hipnotizado, Rachmaninoff,
y bocabajo escucho pensar las rocas
en un estrepito de astillas laberinto
suave -a veces grave- y gira intermitente
un callejón sin salida que me dice :
escribir es sin sentido, si no es para ti.


Esto no es un verso,
es perla de sudor en la nuca de tu beso.

A todos os deseo un feliz año.  

Larme bleue.

Guette bien fantôme
sans yeux,
Elle est à moi jusqu’à l’aube,
chaque nuit sans faillir,
dans le rêve
qui nous fait défaillir,
guette, fantôme, guette
les jaloux d’or
qui veulent entendre nos cœurs.

Mais je dois partir, malgré moi,
Elle me trouble au soir des poètes,
et je ne guéris pas de l’aube,
ni des espaces,
le chagrin ne fait que croître
dans les ondulations de lune.
-Ne le vois-tu pas ? -

Gardez-vous fantômes translucides,
il se pourrait que d’une larme
morte, je vole vôtre royaume.

Over and out.

JM. Alloza

Entre Ella y El,

busca el paradójico espacio,
re-verso de la palabra susurrada,
incógnita de una ecuación soñada.


Toca la intención
un corto instante, los dedos y el color,
matiz en blanco y negro,

Mañana seré exacto y fuerte, hoy no,
en el cobre de la barra cabe una sola frase:
¿Es la mujer de ojos sin fondo?

Cigar Cutter The Man I Love

Os pido disculpas por mis ausencias; en este momento no tengo fuerzas para comentar ni para responder a los comentarios. Voy a descansar durante unos días, allá por el Sur. Al pie del Atlas, buscaré un lugar donde pueda enterrar el olvido.
Besos y abrazos.