lunes, 19 de julio de 2010

Cadáveres exquisitos


"Ya se alzan deslazadas las columnas que nada soportan"
RM Rilke


Corazón a altura de humanidad,
a los pies las cadenas del ser
extranjeros a nosotros mismos,
la alteridad ofrece el camino del futuro.

Brillantez de lágrimas,
en la desesperanza de estrellas,
cuando las palabras,
más que el silencio,
hieren en lo más íntimo
- distancia infranqueable-
los cadáveres exquisitos
en las catacumbas
del Convento de los Capuchinos.

Aboliéndose en la estética
el poeta abre el campo de los posibles.

Cadavres exquis


"Ya se alzan deslazadas las columnas que nada soportan"
RM Rilke

Cœur á hauteur d’humanité,
aux pieds les fers de l'être
étrangers à nous-mêmes,
l´altérité offre le chemin du futur.

Brillance des larmes
dans le désespoir des étoiles,
quand les mots,
plus que les silences,
blessent au plus intime,
distance infranchissable,
les cadavres exquis
dans les catacombes
du couvent des capucins.

En s'abolissant dans l'esthétique
le poète ouvre le champ des possibles.

martes, 13 de julio de 2010

A quien no nombro…


…y está en todas mis vocales.


Desde la perspectiva, abierta
escarlata, frágil flor de fuego
que se deja deshojar
antro, turbio
doble centro
del monte bordado
en extremidades
ligeras, a veces insistentes
husmear tus aromas
y de pronto
penetrar, dulzura de llama
libera tus gritos
tus susurros, maravillada
en la erección
de la tempestad, guiada
araña mis tímpanos
tatuando en mi piel
las vocales trituradas
lengua de fuego
poema improvisado
merodeadora incandescente
hornacina del tiempo
y loca
libérame, enajenado…

martes, 6 de julio de 2010

Fado.


Lejano silencio,
sombra que es asombro,
buscando paso a paso
el lleno que es vacío.

Vocal ofrecida
en el pliegue de un suspiro,
sintaxis de un rascacielos
en el azul del cielo.

Eje del enigma
disfrazado de poesía,
pacto inevitable
en las intermitencias de la vida.

Hilo aventurero,
vieja luna de un verso,
más allá del tiempo
y la metamorfosis.

Será resonancia de tu voz
en el ritmo de mi cuerpo.

martes, 29 de junio de 2010

Porque la quería…

Paul-Armand Guette
Le pubis de Sophie ou l’hésitation du regard, 1992



Soñaba un mundo tal como podría ser…

La quería y dibujaba su piel en las vocales,
escribía lagrimas de ausencia,
se ofrecía tímido y desnudo
hasta ahogarse en el azul de sus pupilas
y sus ojos brillaban como los de un niño
mirando el mundo más allá de las apariencias.

Porque a veces la vida
puede ser como una novela,
cuando florece la frase
que reinventa otra existencia

Fue luz en el roce de su piel
como si la ciudad del sur
-reconociendo lo que buscaba-
realizara de manera instantánea,
la posibilidad de danzar en la locura deseada.

Y empapado de su voz
supo que era el final de todos los caminos.

Las palabras se besaron,
cuerpos cada segundo más sinceros
ante el milagro de ser escuchados
y evitar el silencio sin regreso.

La quiere más que su vida, más allá del deseo.

No hay nada más que decir,
nada mas que hacer,
solo le queda renunciar a sí mismo
y volver a nacer
bailando en esa verdad que todo ilumina
y que es amor y es encuentro.


Así murió un poeta en el rubor de un beso.

sábado, 12 de junio de 2010

Vacaciones


Quiero pediros disculpas por mi ausencia de comentarios y visitas estos últimos días, creo que necesito descansar y tomarme unas buenas vacaciones. Me voy a pasar unos días a la orilla del mar que me vio nacer. Lleno del azul del Mediterráneo volveré, espero, cargado de poesía y aliento.

Antes de marchar quisiera deciros una cosita.

No dejéis nunca que los conceptos y las teorías de la experiencia reduzcan y deformen la variabilidad infinita, la imprevisibilidad, lo inesperado de vuestra propia experiencia.

Dentro del no que exprime la resistencia a la barbaridad y a la crueldad del mundo, existe un sí. El sí de la poesía. La poesía del amor y de la fiesta, la poesía del juego y de la exaltación, la poesía indisciplinada e irreductible al dogmatismo de los doctores que es castración.

Y basta ya, que me voy de vacaciones :-)

Hasta pronto amigos, besos y abrazos.

jueves, 3 de junio de 2010

Entre dos aguas o tal vez no...



Hay días grises de ceniza
y la lluvia llora lágrimas hacia adentro.

Hay días de bares con guitarra
y las copas de vino saben a tu cuerpo.

Hay días de ahorcados
y en cada árbol se estrangula un anhelo.

Hay días de miedos
y no hallo palabras para hilvanar el sueño.

Hay días de recuerdos
y sólo aparecen silencios en el espejo.

Hay días en que sé que te quiero
y entonces ya no tiene importancia el tiempo.

Hay días en que la muerte es un hasta luego
sin estar seguro de creer en la verdad del silencio;
a pesar de la fragancia que tienen tus besos.


domingo, 30 de mayo de 2010

El secreto de tu falda


Il n'est jamais trop tard pour sonder l'inconnu,
Il n'est jamais trop tard pour aller au-delà.

Gabriele d’Annunzio


Pintar un techo,
y no hacer nada
un domingo por la mañana.

Ir a comprar al mercado,
y leer o escribir
hasta la madrugada.

Cocinar juntos,
y beber vino
haciendo el amor en la bañera.

Invitar a los amigos,
y salir corriendo
para estar solos.

Iniciar un viaje hacia Venecia,
y parar de urgencia
en el hotel de la esquina.


Mirarte dormir,
y despertarte para decirte :
te quiero.

Alquilar dos bicicletas,
y no usarlas
quemando la cama.

Bailar bajo la luna,
y buscar en tus labios
la funda del alma.

Escribir el último poema,
y bajo una lluvia de estrellas
conocer el secreto de tu falda.

lunes, 24 de mayo de 2010

Nota de jazz



Navegando,
una estrellada noche de verano
a estribor bailaban las luces de una flota pesquera.
Todos escuchamos el canto de una sirena;
era tu voz y la escuché por vez primera.

Descansando,
arriba de una montaña, mientras
se encendían las primeras estrellas
y el sol enrojecía con sus últimos rayos el paisaje;
sentí el calor de tu cuerpo que me convocaba al sueño.


Otra noche, ruta hacia el cabo de Creus,
entre olas y susurros de viento
mientras escribía rumbos y velocidades,
levanté la cabeza cerca del timón;
y tus ojos alumbraron de azul la noche.

No recuerdo cuantas veces me acarició tu perfume.

Una vez, pensando en un poema
que hubiese podido empezar así:
Cuando pronuncio tu nombre,
es como una nota de jazz,
que libre se escapa y me atrapa…
En ese momento brotaron desde un café
las primeras notas de My Favorite Things.
Me senté en la terraza, admirando el atardecer
y los ladrillos rosados de la Catedral Saint Etienne,
y escuchando la música de Coltrane ;
el vino tenía el inverosímil sabor de tus labios.

Adiviné tu perfume
un instante antes de que tus cabellos
rozaran mi mejilla
y cuando tus labios besaron los míos
admiré la luna abrazando la tierra.

Es por eso que cuando te vi por vez primera,
te reconocí inmediatamente; translúcida y verdadera.

viernes, 14 de mayo de 2010

Viaje a Raron.


La luna se desliza en el alba
bailando palabras que rompen
como las olas desplegadas
contra el muro de esa terraza
que vive para mirar el mar.
Brazos rodeando las piernas,
el mentón sobre las rodillas,
llegan los ruidos de la mañana
al café de las dulces madrugadas.
Pronto iniciaremos un largo viaje
-ella no lo sabe todavía-
un viaje dibujado en las curvas
cuando el sol pinta sombras
que se alargan en las fachadas
y los grillos cantan casi nanas.
Subiré por las calles empinadas,
abriré su puerta
y mirándola a los ojos,
tan profundos como claros,
le diré : - ¡ven, nos vamos!
Su mano en mi mano,
muy ligeros de equipaje; un libro
y un cuaderno de escritura.
Haremos un viaje sin etapas
las únicas paradas serán deseos
desafiando al tiempo y a la muerte.
Visitaremos a Rilke
cerca de la antigua iglesia de Raron
le dejaremos en ofrenda una promesa,
un poema azul y un pétalo frambuesa.
Después será inútil fingir los sueños
en la constelación de astros muertos,
será inútil despertar,
porque comprenderemos lo que no se ve.
Ella no lo sabe todavía.

jueves, 13 de mayo de 2010

Voyage à Rarogne


La lune glisse dans l’aube qui se profile,
ballotée par des mots qui s’entrechoquent
comme des vagues
sur le muret de cette terrasse
donnant sur la mer.
Les bras entourant les jambes,
menton sur les genoux,
j’entends derrière moi les bruits du matin,
le café qui ne va pas tarder à ouvrir.
Toute à l’heure, elle ne le sait pas encore,
nous partirons vers un voyage en zig zag.
Un voyage tout en courbes,
à l’heure ou le soleil fait de l’ombre aux façades
et les grillons chantent dans les pinèdes
bordées de maisons blanches.
Je traverserai les rues de cette ville en pente,
ouvrant sa porte et regardant ses yeux, si clairs,
je lui dirai : viens, nous partons.
Main dans la main nous marcherons,
avec pour seuls bagages un livre
et un cahier d’écriture.
Ce sera un voyage sans étapes,
les seuls arrêts seront ceux des désirs
défiant le temps et la mort.
Nous irons voir Rilke,
tout à coté de la vielle église du Valais,
et nous lui offrirons une promesse,
un pur poème en forme de rose.
Dès lors il sera inutile de faire semblant de rêver,
dans une constellation d’étoiles mortes ;
Il sera inutile de se réveiller,
par ce que nous verrons, ce qui ne se voit pas.

lunes, 10 de mayo de 2010

Plegaria



Dios mío,
nunca te pedí nada
ni honores, ni gloria.
Me conformé con los restos
lo que nadie quería
el sudor
y el grito de los heridos.
Solo quise
el coraje en la batalla.

Hoy Dios mío te pido
unos días a su lado
Te pido unas horas,
casi nada.
La esperé tanto tiempo,
tanto tiempo…
Dios mío dame une noche
una sola noche con Ella.

Después podrá llegar la muerte.

sábado, 8 de mayo de 2010

El escote de la sombra



Brillan soles parlanchines
Son palabras inagotables
En el escote de la sombra

Furioso juego de claro oscuro
En el lindel del significado
Mancha de tinta sobre un azul
Tal vez el azul del cielo

Podría ser que los recodos
De las sabanas-escritura
Nieguen el cuerpo inundado
Dulce llave de lo maravilloso

Entonces dime, sin decírmelo
¿Cuál es la fiebre de la espera?
¿Cuál es la suspensión del instante?

martes, 4 de mayo de 2010

¿Si mañana es sangre?


Je suis une image en pierre.
Seikilos m'a placé ici,
où je me trouve pour toujours,
symbole d'un souvenir éternel.




Dice la canción,
que la perla perdida,
en la orilla del mar
no se puede encontrar…

Buceando el frágil instante
-espacio entre el deseo
y el miedo de sí mismo-
la mirada enamorada,
desvela seres de luz
recónditos en el alma.

A veces, cuando pienso
que de su pérdida quedé ciego,
se abre viva la llaga de oro,
y me llena en la ausencia,
en lo más profundo, presente.

El Sol quiere vencer a la Luna;
Del campo de batalla,
nace una leve caricia
cargada de poesía.

Suave calor que me desgarra,
pensando su nombre, y tiembla,
cuando quiero besar su alma,
sacrificio pagano, hasta la locura.

Despertando del sueño,
el carmín de sus labios
en mi pecho
escribe su esencia.

El Amor no es ciego y la poesía es su futuro.
¿Y qué importa si mañana es sangre?

jueves, 29 de abril de 2010

Magníficat


« La courbe de tes yeux a fait le tour de mon cœur » (P. Eluard)

No sólo te miro con ojos de domingo;
Te miro con los ojos de cada día.
Ojos que te sueñan en el alba,
y otros que te admiran durmiendo

Los hay también de risa y llanto;
Y esos que te miran escribiendo;
Como los ojos del deseo,
que te beben desnuda o vestida.

Son ojos que dicen silencios,
y enmudecen alegres ;
Cuando susurras: calla, calla….
Acariciando tus dedos mi boca.

En ese silencio, cuando te miro;
Magníficat de tres voces;
Dos almas y un inaudible futuro.

miércoles, 28 de abril de 2010

Les jours de Lisa.



Ce samedi d'un long WE de mai, fut une drôle de journée.
L’après-midi, sous le préau d’une Eglise, je suis tombé par hasard sur la répétition publique d’une chorale.
On pouvait s’assoir au milieu des choristes pour écouter. C’était magique d’assister ainsi, à la répétition du requiem de Brahms.
Le soir, j’étais invité à l’anniversaire d’un des « petits commerçants » du quartier.
Cela se passait dans un lieu improbable, dont je ne me souviens plus le nom.
Nous partîmes dans un convoi de Mercedes et à l’arrivée il y avait d’autres Mercedes, BMW, Audi… Crise disiez-vous… ?
Rien de particulier à dire sur cette soirée, médiocre il faut bien l’avouer.
La sœur de la patronne des lieux, avait un fessier dansant et m’a chanté « besoin de rien, envie de toi ».
Nous avons fumé une cigarette dehors, assis sur les marches, sa cuisse contre la mienne. En souriant, nous avons trinqué avec nos cigarettes. C’était drôle mais sans avenir…
La soirée s’est prolongée dans un lieu nommé « La Bohème ». Avec un nom pareil, je craignais le pire. Mais non. Nous avons descendu une bouteille de gin et fait la fermeture.
J’ai fini la nuit avec le boulanger dans sa boulangerie à manger des sandwichs au thon mayonnaise et boire de la bière.
Nous étions aussi ivres l’un que l’autre, je crois bien.

J’étais assis par terre, devant le four éteint, à raconter des bêtises d’ivrogne et j’avais cette musique «Something Stupid» qui me trottait dans la tête.

Et alors tout d’un coup, je me suis souvenu d’un long week-end de mai. Il y a trente ans.

Elle ne me plaisait pas vraiment. Jamais je n’avais éprouvé du désir pour elle. Mais, j’ai dit oui. C’était une époque, sollicité, je disais facilement oui…
On avait en commun, l’âge, des combats politiques, des lectures, des camarades, un ami, son ex, qui venait de la quitter.
Mon amour du moment était à Rome. Une virée entre copines ou avec un Autre, je ne sais plus. C’est des choses qui pouvaient arriver dans ce temps là…
Lisa, m’a proposé d’aller passer le WE dans sa maison familiale, près de Royan. Alors, j’ai dit oui. Lisa était étudiante, en sociologie je crois bien, et moi j’étais un improbable révolutionnaire « professionnel »….

Nous sommes partis de nuit, par des routes d’avant les autoroutes. Lisa conduisait, les fenêtres ouvertes sur l’été qui s’annonçait. Musique à fond et les arbres défilant, presque en cadence…
C’était une maison solitaire, retirée, Dans un bois il me semble…
Elle sentait la maison familiale ou peut-être tout simplement le renfermé d’une maison utilisée uniquement aux vacances.
Nous avons fait ce que l’on fait dans ce cas-là, près de Royan. Nous avons mangé des huitres et bu du vin blanc, au bord de la mer.
La table du restaurant, était près d’une fenêtres immense, donnant sur la plage à marée descendante.
Seuls des fragments de mémoire me reviennent.
Nous deux dans un lit immense, un de ces lits des familles d’autres temps.
Je me souviens de ses cheveux frisés étalés sur l’oreiller.
Je me souviens de son corps. Un corps massif et dur, un corps de paysanne dure à la tâche.
Un corps de combattante.
Nous avons fait l’amour.
Nous avons aussi parlé de tout, de la vie que nous voulions changer, des livres que nous lisions, de nos amours respectifs…
Dans mon souvenir ce sont des heures de calme, pleines de rires et de tendresse.

Mais, les jours du long WE ont pris fin. Nous sommes revenus à la ville et repris le cours de nos vies…
L’amour est rentré de Rome. Elle avait beaucoup de choses à raconter. Un corps magnifique et des milliers de caresses en retard…
Quelques semaines plus tard, Lisa est décédée d’une leucémie. Je ne savais pas, elle n’avait rien dit… Pris, par les amours et le tourbillon de la vie, J’ai oublié le WE de Royan ; Oublié Lisa.

Puis tout à coup, alors que le jour se levait, ce samedi d'un long WE de mai, je me suis souvenu de son parfum.
Je me suis souvenu de l’odeur de son corps.
Je me suis souvenu d’un autre long week-end de mai.
Les jours de Lisa.
Il y a longtemps…

lunes, 26 de abril de 2010

Dulce motín

Atardecía…
El aleteo de una vocal besó el folio,
un aro de luz encadenado a los tulipanes;
Ella; abeja verde y mariposa de ojos azules,
en su seno contenía el océano y las estaciones.

En los ojos una lágrima de cristal y la Luna;
Renunció a sí mismo aquella primavera,
y una guirnalda de deseos en blanco y negro
quedó mutilada en un cráter de silencio.

La vida voraz quiere engullir el recuerdo:
una lágrima color rubí brilla en su joyero,
susurro de un amor que se niega a morir.

Transparente suspensión del tiempo;
Los labios sonríen bailando un tango lento,
dulce motín en las curvas de un beso.

Atardecía…
Mas él sabe que amanecerá en los laberintos de su piel.

miércoles, 21 de abril de 2010

Alma de mujer


Tus piernas rodeando mis caderas;
Anudan una íntima conversación;
En cada latido de la sangre acelerada.

En el silencio de un nocturno;
De una caricia nace un mundo;
Bautizado de un íntimo rocío.

Lo que quiero;
Lo que quiero es morir contigo;
En los pliegues de tu risa y de tu llanto.

lunes, 19 de abril de 2010

derviche girador



Audaz abandonaste el cuerpo y la razón
Besando los labios que ya te pertenecían
Fulgor que traspasaba mágicas noches
Abanderadas del tierno color de tus ojos

Ensueño de tus brazos, dulce sésamo
Fue un tiempo de vértigo y de insomnio
Hoy, las grietas del rostro imaginado-amado
Hablan de un paisaje, tal vez naufragado

Derviche girador, embelesado en el vacío
El recuerdo quiere perderse en un sueño
Imposible acantilado de poemas helados

Espada de cenizas, arquitecto de la nada
Resbalas en un andén, estación desierta
La hierba alta, saciada de sangre

domingo, 18 de abril de 2010

Perro andaluz



Quise acariciar su tierna carne verdadera
Las palabras decían: Ella está cerca de ti
Inmensa soledad, exacta en el lindel de su piel

Quise escribir en las líneas de su mano
Comediante a la orilla de un acantilado
Besos que deseaban el cuerpo entero

Quise enjuagar mi corazón en la lluvia
Despertando un sueño de primavera
Con la afilada hoja de una navaja

De rodillas en las tinieblas
Cercenaste mis parpados
¡O tú! Mi amor soñado