De la Rosa imposible

Le seul mystère c'est qu'il y ait des gens pour penser au mystère.

Fernando Pessoa

Esto es un poema
.
.
.
.
ebrio-transparente.

Dedicado a Rosa,

la culpa la tiene

un poético acotado.

Esto es un poema

ebrio-transparente,

transparente y ebrio

como un poema,

poema transparente

de un poeta ebrio,

ebrio tu mismo

poema encadenado

de un lacito rosa,

rosa como tu vulva

transparente,

de pétalos ebrios

y lectura imposible,

imposible aguardiente

de dos labios,

labios rosas Da-lí-ba-ba

en tus nalgas marineras,

¡Inverosímil Rosa!

Del Triángulo de las Bermudas

On n’aime qu’une fois,

mais on peut faire

semblant de rien.

La poésie est un invraisemblable
écrit pour être lu,
demain
j’écrirai un ivre-semblable
de lecture impossible.

Dans le Triangle des Bermudes,
il y a un rêve qui sèche,
et sur la corde à linge
flotte un blasphème transparent.

J’ai voulu engrosser
un fantôme,
et j’ai vu naître un nombril
avec tête de poème.

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La poesía es un inverosímil
escrito para ser leído,
mañana
escribiré un ebrio-símil
de lectura imposible.

En el Triángulo de las Bermudas
hay un sueño secando,
sobre la cuerda de tender
ondea una blasfemia transparente.

Quería preñar
un fantasma,
y vi nacer un ombligo

con cabeza de poema.

De la folie dans les couloirs

La sagesse du monde est folie devant Dieu.

Saint Paul. Epitre aux corinthiens

Il était une époque ou la folie
régnait
dans les yeux des hommes,
Rome
avait la crainte des légions,
et j’étais l’amant
d’une princesse d’Egypte,
en ce temps-là
on m’appelait César.

L’inconnue son désir m’avoue,
nous sommes au second
et je descends au troisième.
Il y a des jours ou l’on rencontre
l’impossible dans un ascenseur.

Quand le vent sonne creux,
le trait d’esprit
fait tourner les girouettes,
et il n’y a plus de colombe
en état de vol,
la dernière est au format
de puzzle.

Mais l’année prochaine
je serai un poète universel,
j’écrirai en serbo-croate
et en chinois cantonnais.
La nuit j’hurlerai
comme un animal
le secret de sa blessure.

Mais toi

tu seras un chien,

t'ecris déjà

comme l'esclave

sans chaîne

attaché à sa gamelle.
Dans les gares
il y a de la poesie
écrite
avec des lettres roses.

De la improvisación errática

(Improvisación del comentario )

La geografía también
sirve para hacer la guerra,
y la poesía para nada,
mas enciende estrellas
en los ojos noctámbulos,
el poeta escribe en equilibrio
desde la orilla de los sueños,
y de alto riesgo a veces muere
en la sangre del payaso.


(Improvisación del mimo)

Soy un mimo en equilibrio
en los sueños de agua bipolar
el artificio no tiene importancia,
yo tampoco la tengo
perdí a la ruleta de una disonancia.


(Improvisación de un recuerdo)

Ayer noche buscando tabaco
andaba cabizbajo en un verso,
de los altos llegó la música,
levanté los ojos al cielo
en el balcón la muchacha
cantaba una canción de Edith Piaf,
y un gato miraba por la ventana.


(Improvisando en paralelo)

Je suis un mime en équilibre
dans les songes,
j’ai perdu à la roulette
d’une dissonance,
et le mensonge n’est pas
une garantie de loyauté
pour celui qui l’annonce,
la poésie s’écrit
dans le sang
avec le détachant de l’oubli.
Je suis un mime en équilibre
sur un fil d’eau bipolaire,
et ça n’a pas d’importance.

(Improvisación del poeta macho)

En palabra hay que ser poeta
y en el sexo más vale pirata,
si eres pirata en verso
y versificas en el sexo
solo serás un payaso,
de la peña de poetas bobos
me pasó una vez y no dos.

Del zigzag

Zig es el zurdo de ojo y mano,
                               Zag el diestro de mano y ojo,

Zig
        Zag

                                     la hoja en blanco,

cada uno por su lado,

                    en el patio de locos desmayados,
un mono espectador
erige el túmulo céltico
más allá de tu meridiano,

la Gorgona nos mira

cantando la nana con dos serpientes

que saltan de sus ojos,

torrente de la gran chalupa
con raíz sumergida
en un clan de pasado imaginario

Zig
                              zag

dicen los doctores especialistas

en moraleja de supermercado,

ando bajo el lodo de los pasos
de no ser nadie y todo,

solo soy un zigzag,

un posible en lo que no puede ser.

Del porque hay humo



Yo fumo mucho, creo que es un vicio,

a ratos también intento escribir,
dicen que es peligroso
escribir, pero yo no me lo creo,
con dos vocales y tres consonantes
su nombre digo sin pena,

un cuerpo maduro eso si es peligro,
en ese dulce abismo
no es necesario fumar ni escribir,
y como una locomotora loca
soplo humo en cada esquina,
callándome en la punta
del tacto de sus húmedas caderas,
que bueno es compartir
un cigarro después de tanto beso.

Seamos claros, follando ni fumar
ni escribir, aunque a veces,
de tanta mecánica cama-sutra,
es de aburrirse más
que en una retorica tertuliana,
y un pitillo ayuda a pasar el tiempo.

Pero yo fumo mucho,
debe ser una ausencia,
qué remedio queda si no escribir
y toser las señales del comanche
en la alcoba del beso.

Así estamos, tropezando en las letras
de tanta humareda y tan poca teta.

Message personnel

Soy un zigzag

en el posible de lo que no puede ser.

De la coagulación del polvo

En el ruedo primero y milenario
es como una peonza,
y gira, voltea, de mano en mano
en un mostrador de cinc
donde suele beber vinos sin fondo,

se mira en el deseo
de los hombres, y a veces de mujeres,
todos pueden catarla,
venderse es su verdadero talento,

pero nadie se queda,
y tiene un perro que pinta paredes
que de ella nada saben
subrayando la mentira insistente,

suele cambiar de nombre
allí en todas las horas escondidas,
y no es fácil ser hetaira barata
imaginando el roce de los grandes
que la ven transparente
en sus formas ahora desbordantes,

el tiempo es implacable,
la faz de colorete
no resiste al paso de un algodón.

Del soldado

Aucune bête au monde

ne ferait ce que l'on a fait.
Gral. Marcel Bigeard.

Alguna vez quise hacer la guerra, acercarme al último umbral, averiguar sí permanecería firme, de pie en el último e insensato desafío, como aquellos viejos soldados acorralados en el ocaso de un imperio. Solo encontré sangre, gritos, sudor, el miedo por supuesto, y, hasta el absurdo, el destello de una absoluta belleza.

Existen lugares, os lo aseguro, en los cuales no hay besos, ni luz, nada, lugares donde hasta el miedo muere y solo se oye la sorda y ciega vibración de mariposas de acero, y el polvo.

Apenas creíamos en nosotros, y los ojos de los muertos no tenían nombre. No había esperanza, morir o vivir era indiferente.

Ahora que soy un viejo soldado, que ha vivido en una llaga de indiferencia, Tú, de una sola palabra, has abierto un abismo más profundo que una batalla.

No preguntéis por qué sangro, después de tantos años.

Del saber escribir

“Para saber escribir hay que saber leer,
para saber leer hay que saber vivir " *

Jamás sabré escribir,
vivir sin ti no puedo,
el amor con un tambor de naufragio
me llama a la batalla
la noche de palabras,
y en la hermética de tu ser, bebo
la copa por tus labios,
¡Hasta saciar las heces compasivas!


*Guy Debord.

De mangueras y Coriolis

Como una improvisación. 

Al instante el reloj dice:
son las diez de la mañana,
sobre el oscuro del asfalto
una manguera amarilla
dibuja un corazón negro y oro,
los jardineros son dos jardineras,
las escucho desde mi ventana
regando de sus humedades
los graneros, cada día más bellos.

Ahora las miro enrollar las mangueras, y la abuela del tercero les envía un paquete de chocolate; Pienso…

En el hemisferio del norte,
todos los marineros enrollan los cordajes
en el sentido de las agujas de un reloj.
¿Cómo será en el hemisferio del sur?

El nombre sería perpendicular al eje de rotación, sí Coriolis no complicara la cosa al exceso, en el hemisferio norte le da por girar en el sentido de las manillas, y lo hace al revés al sur de las caderas.

Cuando me lavo las manos,
en el desagüe
tu nombre gira sin sentido.

De media luna

A una Princesa de media luna.

Te amo

en lo impalpable de un pedestal

de diosa, si es verdad,
en lo sublime así te amo,

y también te amo en las grietas
y esquinas oscuras,
te amo con pliegues,
y en tus miedos y en los míos,

te quiero en las verdades,
en las que nunca existieron,
en las que se fueron, y en las que quedan ,

si te amo, te amo como un animal
sediento, hambriento, y loco
sin aliento, te amo de un deseo
que desgarra el sexo y el vientre,

te amo en un precipicio,
y en los orgasmos sin nombre
donde busco el grito de tu boca,

y todo sabe a nada,
porque nada puede ser Tú,
si, te amo.

No es un silencio

Leur force apparente

n’est qu’un vide, le rien

qui nous vole le désir.

C’est ainsi que vivent

les âmes mortes.

No es tan fácil como parece
habitar en poesía,
algunos poemas
no son más que palabra
vacía y transparente,
sonrisa sin relieve
-a veces llanto-
que no significa nada
y nadie compromete.

No es tan fácil vivir en actos.

La verdad del poeta
no reside en sus versos,
lo esencial es lo que no dice,
y no es un silencio.

A quoi pense l’esturgeon?

A quoi pense l’esturgeon quand il connait le prix caviar?

Dans l’univers
que je voulais t’offrir
je bois une déchirure
ouverte comme un livre
ou je lis ce qui me tue,
l’amour n’était que le portail
de la mort.


En el universo
que quería ofrecerte
bebo una estocada
abierta como un libro
donde leo lo que me mata,
el amor solo era el umbral
de la muerte.

Hasta que te fuiste

Soy poco más que una esquina sin raíces.

Et j’aime en toi

l’héroïne de tragédie grecque,

l’Antigone marchant vers son destin

drapée dans sa noblesse nue.

De una hermosa boca
brotó la miel de poesía…

Me miré en un reflejo
de iris azules, a veces verdes,
y sí, algo revoloteaba,
no tenía forma ni sombra
mas cambió mis días y mis noches ,
hasta mi manera de pensar,

el aire viajaba con otro sabor,
y cada paso pintaba
un pétalo de margarita
respirando sin esfuerzo
las llaves de caramelo,

en el último suspiro
desapareció, así de golpe,
como había llegado,
dejándome un broche
en forma de te quiero
y la miel en los labios.

Adicto a su sabor, busco
en los recodos
de las piedras sin nombre,
y en los tres mil sexos viajeros,

y a ciegas en los caldos
son más de cien las muertes
que bailan tangos
en los muelles de espanto.

Amor,
yo no sabía que tenía un alma,
hasta que te fuiste y marchó contigo.

El alma al suelo

Cambió la noche
por la mañana,
y en un olvido prefabricado
las palabras se usaron
con otro nombre,

hasta olvidar el presente
en la alcoba de su ego,
hasta olvidar el futuro
cada día más vacio,

dejó atrás los besos
y el vino
entrando en un silencio
sin sexo
prematuro de sinceridad.

Amor,
se me ha caído el alma al suelo.

Escala, o no...

Sí o No,

y sin respirar,

Tú y Yo,

y quién sabe,

Yo y Tú,

y si el sí es el no,

Tú y Yo,

y al revés,

Yo y Tú,

y ¡¡¡sííííí!!!

y ¡¡¡Yooo!!!

He aquí que ahora
estoy borracho
como un portaviones
en un puerto extranjero,

para más inri,

me duele un dedo del pie

y visto smoking negro,

nunca deberíamos
enamorarnos
de una prostituta alemana

en un burdel

del cuerno de África,

aunque parezca vocal
auténtica,

            la espuma de la cerveza

                               siempre acaba

                                           en precoz eyaculación.

¿Por

       qué      

se mueve

       el muelle?.

Charcos de lobo

Dedicado a Charquitos

En un escaparate
de loros muertos,
las noches de caracolillas
y Luna llena,
se escuchan aullidos
de corderos
despistados y carnívoros,
de espuma verde
son los colmillos del lobo
en la mascára del carnaval.

Realidad invisible

Dos cuerpos en una nota
aleteo de mariposa
rosa
y paloma de agua clara,

Ella susurraba un te quiero
de puntillas
en un aullido de perfección

parecía verano,

y Él tanto la amaba
la soñaba preñada
madre de un arco iris,

y el tiempo, 
columpio de nada,
y ahora
silencio de ahorcado,

solo puede vivir
lo soñado a su lado,
es invierno
y el poeta lo sabe,

mas queda
un fragmento 
de realidad invisible.

¿Y por qué no debería
amarla?
Allí,  en lo que no se ve.

Lobo sin color

En la playa de la luna
arden bajeles de maíz
con chispas de palomitas,
y yo, lobo sin color,
tejiendo lunares
en lo imperceptible,
vibración
de una noche oscura,
y apenas consigo
tocar el cielo
de puntillas en mis sueños,
y el final no es nada  
solo otro día más .

Rompeolas

He aquí que planeo

como un pájaro del cielo…

desciendo sobre

la frente de Ra

y navego sobre el océano celestial

sentado en paz

en la proa de su barca…

Libro de los muertos Cap.LXVI

(Para que el alma salga a la luz)

No recuerdo cual era,
en la oquedad de palabras,
la intención primera,

la máscara indolente
cambió los nombres
en leve insignificancia
de pronombres peldaños,

y si no existe mi futuro
en su memoria,
queda vivir el propio vacio,
tropezando
en los astros de absurdidad,

y las noches de esquinas
azules
el escombro de olas rizadas
preguntará:
¿Por qué no duermes
en un ocaso de rayos verdes?

Verba volant, scripta manent,
dijo el viejo marabú
una noche de Yibutí,
y mirábamos las estrellas
fugaces,
esperando las sirenas
en el dique rompeolas.

No recuerdo cual era,
en los pliegues de tu risa,
la intención primera.

Ultratumba

Un fuego sin sabor, de cenizas,
y húmedo el aire de almas
hetairas y sexos de santas,

las fronteras de sus ojos,
prometían besos sin límites
en orillas de sueños primitivos,

guadañas, parecían verdaderas
las noches de muslos rancios,
vestidas de cerezas marchitas,

derivas de ilusiones mortíferas,
las voces de ultratumba
olvidaron honrar las llamas.

¿Qué más da si ya estaban muertas?

La última batalla.

Los fantasmas sin huesos
arbolan banderas de lluvia,
y la armadura se oxida
suavemente en un rincón
geométrico de nostalgia,
la espada, sombra solitaria
en un muro de ojos cansados,
adornos de guerrero vencido.

La última batalla no tiene nombre,
habla con risa de cascabel,
y en una mirada de orbitas vacías
decidí mecerme en sus brazos,
así, definitivamente.

Elipse de autodestrucción.

Ostentación de silencios arrugados,
petrificadas las audiencias,
se oyen ecos de vidas fosilizadas,
grises de peldaños usados,

hoy vi las golondrinas
alegres, en copas de cisnes negros,
pasaron dos zuritas,
cantando dulces nanas,
y chuleaban los picamaderos,

el rostro enamorado,
tenía cara de agua helada
en un futuro decadente,
y era un sueño sin rastro
la flor de vientre preñado,

a veces quisiera ser un hijoputa
mudo en el escudo de un verso,
y matar la huella de esperanza,
vocal en el altar de mis huesos,

cuando el deseo recuerdo
en poeta me disfrazo,
poco más que un niño,
y un chelo demasiado grande,

bulevar de sabor inexorable,
el desprecio de venas 
será el último espasmo.