Orificio de realidad

En las orillas del sueño,

existen orificios de realidad,

y se escapan los ensueños

despertándose deseos.

Palabras sin peso, livianas

mariposas nocturnas,

que mueren en el alba.

Copa de vino y baila marinero.

Desmemoria

Fueron

palabras inesperadas

y lunas compartidas.

Imposibles viajes

soñados,

versos de ausencias

llorados,

y del carmín de tus labios

dos besos robados.

Noches de promesas,

y un adiós

en forma de te quiero.

Y el silencio

de una tierra de posibles

de dolor sembrada.

Y si, el nombre importa.

Divagando…

Parecería que la realidad no habla y no obstante el hombre habla.
¿Es decir qué no es capaz de decir?
Sea cual sea, mejor no confundir profundidad y turgencia del deseo. Porque es frecuente que los poetas, concentrándose en las sutilidades del lenguaje, olviden el mundo…
Así, la Nada puede mudarse en realidad, la realidad volcarse en la Nada, y la verdad no ser nada más que un espejismo…
Tal vez por eso dicen que, cuando el leñador del bosque obscuro quiere hacerse marinero, levando el ancla, el navío hace agua.
En fin no cuenten conmigo, si se trata de vivir en un mundo razonable.
Como diría mi amigo Gibbs, que no obstante el nombre es francés y gallego: “Friends are good on the day of battle”…
Musica

Sniper.

Unas mujeres
transportan bultos
que parecen inmensos.

Pasan miradas cargadas
de dolor o miedo
tal vez de odio.

No lo sé muy bien

Dentro de esta devastación,
en medio de los escombros
inmensidad de una sonrisa.
Un niño que pasa.

Imágenes que desfilan
en el retículo del arma.
Planos secuencia
de una guerra absurda
que ni siquiera es la nuestra.

Más tarde, más tarde
llegara el miedo.

Pero como negar la belleza
cuando se extiende la noche
sobre los perfumes de Oriente

Enlazadas en el canto del muecín,
acarician las burbujas del viento,
decenas de palomas.

Norte del circulo.

Imagina, la mirada en pasado
El rítmico sonido del acero
Entre las negras rocas, estirado
Tal vez fue de Orfeo, faro y barquero.

Escondido el cristal del firmamento
Frio oleaje del océano, inmenso
Una antigua niebla invadía el puerto
En última y macabra danza, inmerso.

Soñábamos con pieles de canela
Columpios en sabanas de batalla
Olvidando los muertos en los diques.

Servidores de Hades y marineros
Recuerdos de prostíbulo en los ojos
Guerreros sin futuro, solo eso éramos.

Quemábamos nosotros
sin remedio, pero vosotros nunca
conoceréis, vosotros
aquí, aquellos momentos
en el Norte del círculo, nunca…

Ambiente...

Pluma amarilla.

Era una noche verano en un bar de barrio pero con un moderno wiffi. Un estudiante jugaba con su pc en la barra del bar y yo, sentado en una mesa, escuchaba Claude Nougaro recitar la historia de la “Pluma de ángel”, trata de un señor a quien un ángel despierta para regalarle una pluma y le dice: si consigues convencer a una sola persona de que esta pluma pertenece a un ángel, el mundo cambiará; a mejor supondremos....

Aventura tras aventura, la esposa despierta en pleno sueño erótico para decirle que necesita vacaciones. Finalmente llega un comisario y le arresta por permanecer delante de un parvulario –en su candidez llegó a pensar que sólo un niño podía creerle- el buen hombre acaba, como era de esperar, en el manicomio.

El caso es que al terminar la historia de la pluma, entablamos, el estudiante y yo, una apasionante discusión sobre el porvenir del planeta y en particular sobre la gestión del riesgo en el nuclear objeto de su tesis. Le acompañé hasta la puerta para fumar un cigarrillo cuando él marchaba para dormir.

Y entonces, allí en la acera, delante de la puerta del bar, veo una pluma amarrilla.
La recojo, miro al estudiante y le digo:
- ¿Ves esta pluma? Pues es una pluma de ángel.
Por supuesto su reacción fue decirme sonriendo:
- Está usted bromeando, debe ser una pluma caída de un disfraz.
No, le dije, créeme; es una pluma de ángel. Si me crees y la coges de mi mano, el mundo cambiará. Cógela e intenta cambiar el mundo, le apremié tendiéndole la pluma. Me miró fijamente y con exagerada lentitud extendió su mano. Guardó la pluma en su puño cerrado y, sin decir ni una sola palabra, dio media vuelta adentrándose en la noche de farolas... Un verano de Normandía.
Tal vez el mundo cambie.

Luz

No sabía decirlas, no podía;
porque jamás las pronunciará antes,
juntas así.

Con voz rota ella pide:
¡oh tú, por caridad ayúdame
a decirte que... Palabras.
Juan Agustín Goytisolo
(Palabras nunca dichas)


Asombro cuando la nada llama a la puerta.
Esa nada que no es nada más que el espejo
del encierro consigo mismo,
y la soledad, ausencia del tiempo


Tal vez la salvación reside en la disonancia
entre el sujeto y el ser.
Tal vez es en esa grieta que apercibimos la luz,
el posible y el presente, el Otro que es tiempo.

Una aurora azul
Profundidad de tus ojos
Tal vez una luz
En el teatro de sombras

Homenaje a Benjamín Fondane

Porque los tiempos en los que vivimos son tiempos que gritan la necesidad de la resistencia; hoy empiezo una serie de homenajes a poetas y escritores resistentes. No siempre estaré de acuerdo con la totalidad o con algunas de sus opciones, pero lo importante aquí es subrayar, poner en luz, que siempre podemos escoger entre colaborar o resistir a la barbaría, aun al precio de nuestra vida. Arriesgarla, es el precio de la autenticidad, tal vez.

No siempre es fácil vislumbrar las líneas de fuerza de la historia que se desarrolla en nuestro presente, ante nuestros ojos, por esta razón espero que algunos ejemplos de actos y vida, escritos, nos sirvan para guiarnos en el dédalo de nuestra contradictoria humanidad.
Humildemente, para que triunfe la vida, por fin.

Hoy empezaremos por Benjamín Fondane, poeta y filósofo franco-rumano.
Benjamín murió el 2 o 3 de octubre de 1944 en Auschwitz-Birkenau, tenia 46 años.
“Las pruebas dadas por los poetas son sencillamente que la vida, que la muerte, que el sufrimiento y la miseria, el amor, la ira, el aburrimiento, la lasitud, el sacrificio, la soledad, lo desconocido, el misterio, la fatalidad, la suerte, la libertad existen” (Benjamín Fondane).

« Un jour viendra, c'est sûr, de la soif, apaisée,
nous serons au-delà du souvenir, la mort aura
parachevé les travaux de la haine,
je serais un bouquet d'orties sous vos pieds,
alors, eh bien, sachez que j'avais un visage
comme vous. Une bouche qui priait comme vous ».
"Préface en prose", L'Exode, in Le mal des fantômes, Verdier Poche, 2006.

Podéis encontrar esta obra “El mal de los fantasmas” (en español) en esta dirección.
Y una reseña muy completa en esta otra dirección.

Si hizo filosofo para “defender” su poesía, afilándola con el cuchillo tajante de la lucidez y de la presciencia de los horrores que amenazaban. Y siempre su poesía será rebelión y i-resignada. Choca en contra de la finitud humana, que niega. Migrante, no busca ninguna Ítaca ilusoria y si el encuentro de los humanos de cada país. Quería ser el testigo de la realidad del poeta y quien mide la Alteridad.

Mientras unos pavoneaban en los estrados del poder, otros morían por ideales o por lo que eran y:
“El espacio de un instante olvidaban quien eran y donde estaban” (Primo Levi)
In memoriam

Rencontre.

L'amour fou

Mon regard attiré
par la vallée dévoilée
entre tes seins,
collines insolentes
à l'avant de ton corps.

Ma pensée à l’abandon
d’un temps primordial
sans souci.

Image de mes doigts
parcourant ton corps
d’une onde
qui me fait trembler.

Il doit faire si chaud,
entre tes cuisses…

Veux-tu sentir mon sexe?
Le faire frémir de ta langue,
l’épouser
lui faire toi-même l’amour.

Cuisses ouvertes,
on ne pourra rompre le lien
qui nous unit,
maculés de jouissance...

Un pie en el tiempo, otro en las nubes…

Je contemple la terre ainsi qu'une ombre errante
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts. Lamartine.

Un mar de nubes, allí,
en montañas de África
o tal vez de ninguna parte ;
Como islas de un archipiélago imaginario
agudos picos surgen de la guata inmaculada.
Sentados, frente al sol naciente
contemplamos el panorama que nos rodea.
Un escarabajo camina entre mis pies,
haciendo esfuerzos desmesurados
escalando los guijarros de su camino.
¿Cómo puede vivir en este universo mineral?
Los heridos se quejan, casi silenciosamente…
Nadie habla, solo el perfume de los cigarrillos
en aire puro de la mañana.
Sentimiento de paz absoluta.
Súbitamente, oímos el rotor del helicóptero
que viene a buscarnos. Polvo. Órdenes.
Embarcamos como autómatas, sin una palabra.
Desde la puerta del aparato
vemos alejarse el séptimo valle,
con la certeza de que no hay nada
más allá de la vida.
Teníamos veinte años y tú quedaste allí.
En aquella tierra, tal vez de ninguna parte.

La belleza está en la mirada del hombre,
el mismo tiempo puede ser muerte o poesía…

Rouge et Noir

Bruno Dayan

Cuando tu mirada se hunde en mi mirada,
hasta tocar, en mi ser más profundo,
el alma entre tus manos.

Quisiera colocar mi cabeza en tu hombro,
y cerrar los ojos, imaginando
que nos pertenece el tiempo.

Y encerrar la memoria,
ahí, en el hueco del cuello;
Huyendo a jamás
entre la dulzura de tu piel
y la caricia del color dorado,
vertiginoso, luminoso….

Me abandono
-confesión absoluta-
al cuerpo que me ofrece
el insomnio y el tiempo.
Alma delirante y perdida.

Aquí están nuestras manos,
sangre entremezclada,
bocas palpitantes,
entre los brazos un universo
por fin disuelto.

El aire irradiante, grita, embriagado del abismo.

Elipses

Memorias de una geisha

俳句

Deseo y mesa
Mancha de tinta azul
Verde tu nombre

Luces y lunas
Campanada de estrellas
Negro sostén

Nocturno y cama
Parpadean dos sílabas
Piel extendida

短歌

Nota e idioma
Vaivén de tus caderas
Alba del mundo
Vocales silenciosas
Elipses de infinito

-

Requiem

Lumière

Stephan de Lay

Une aube bleue
Profondeur de tes yeux
L’eau se brise
Parfois une lumière
Au théâtre d'ombres

Tragique désespoir de l’existence.
On est saisi de stupeur quand le néant frappe à la porte.
Mais ce néant ce n'est que le miroir de l'enfermement
de soi avec soi, et la solitude n'est qu'absence du temps.

Le salut réside dans la dissonance entre le sujet et l'être.
C'est dans cette faille que l'on peut percevoir la lumière,
le possible et le présent, l'Autre qui est temps.
Espérance, au-delà d’être…

Cadáveres exquisitos

"Ya se alzan deslazadas las columnas que nada soportan"
RM Rilke

Corazón a altura de humanidad,
a los pies las cadenas del ser
extranjeros a nosotros mismos,
la alteridad ofrece el camino del futuro.

Brillantez de lágrimas,
en la desesperanza de estrellas,
cuando las palabras,
más que el silencio,
hieren en lo más íntimo
- distancia infranqueable-
los cadáveres exquisitos
en las catacumbas
del Convento de los Capuchinos.

Aboliéndose en la estética
el poeta abre el campo de los posibles.

Cadavres exquis

"Ya se alzan deslazadas las columnas que nada soportan"
RM Rilke

Cœur á hauteur d’humanité,
aux pieds les fers de l'être
étrangers à nous-mêmes,
l´altérité offre le chemin du futur.

Brillance des larmes
dans le désespoir des étoiles,
quand les mots,
plus que les silences,
blessent au plus intime,
distance infranchissable,
les cadavres exquis
dans les catacombes
du couvent des capucins.

En s'abolissant dans l'esthétique
le poète ouvre le champ des possibles.

A quien no nombro…

…y está en todas mis vocales.

Desde la perspectiva, abierta
escarlata, frágil flor de fuego
que se deja deshojar
antro, turbio
doble centro
del monte bordado
en extremidades
ligeras, a veces insistentes
husmear tus aromas
y de pronto
penetrar, dulzura de llama
libera tus gritos
tus susurros, maravillada
en la erección
de la tempestad, guiada
araña mis tímpanos
tatuando en mi piel
las vocales trituradas
lengua de fuego
poema improvisado
merodeadora incandescente
hornacina del tiempo
y loca
libérame, enajenado…

Fado.

Lejano silencio,
sombra que es asombro,
buscando paso a paso
el lleno que es vacío.

Vocal ofrecida
en el pliegue de un suspiro,
sintaxis de un rascacielos
en el azul del cielo.

Eje del enigma
disfrazado de poesía,
pacto inevitable
en las intermitencias de la vida.

Hilo aventurero,
vieja luna de un verso,
más allá del tiempo
y la metamorfosis.

Será resonancia de tu voz
en el ritmo de mi cuerpo.

Porque la quería…

Paul-Armand Guette

Le pubis de Sophie ou l’hésitation du regard, 1992

Soñaba un mundo tal como podría ser…

La quería y dibujaba su piel en las vocales,
escribía lagrimas de ausencia,
se ofrecía tímido y desnudo
hasta ahogarse en el azul de sus pupilas
y sus ojos brillaban como los de un niño
mirando el mundo más allá de las apariencias.

Porque a veces la vida
puede ser como una novela,
cuando florece la frase
que reinventa otra existencia

Fue luz en el roce de su piel
como si la ciudad del sur
-reconociendo lo que buscaba-
realizara de manera instantánea,
la posibilidad de danzar en la locura deseada.

Y empapado de su voz
supo que era el final de todos los caminos.

Las palabras se besaron,
cuerpos cada segundo más sinceros
ante el milagro de ser escuchados
y evitar el silencio sin regreso.

La quiere más que su vida, más allá del deseo.

No hay nada más que decir,
nada mas que hacer,
solo le queda renunciar a sí mismo
y volver a nacer
bailando en esa verdad que todo ilumina
y que es amor y es encuentro.


Así murió un poeta en el rubor de un beso.

Vacaciones

Quiero pediros disculpas por mi ausencia de comentarios y visitas estos últimos días, creo que necesito descansar y tomarme unas buenas vacaciones. Me voy a pasar unos días a la orilla del mar que me vio nacer. Lleno del azul del Mediterráneo volveré, espero, cargado de poesía y aliento.

Antes de marchar quisiera deciros una cosita.

No dejéis nunca que los conceptos y las teorías de la experiencia reduzcan y deformen la variabilidad infinita, la imprevisibilidad, lo inesperado de vuestra propia experiencia.

Dentro del no que exprime la resistencia a la barbaridad y a la crueldad del mundo, existe un sí. El sí de la poesía. La poesía del amor y de la fiesta, la poesía del juego y de la exaltación, la poesía indisciplinada e irreductible al dogmatismo de los doctores que es castración.

Y basta ya, que me voy de vacaciones :-)

Hasta pronto amigos, besos y abrazos.

Entre dos aguas o tal vez no...

Hay días grises de ceniza
y la lluvia llora lágrimas hacia adentro.

Hay días de bares con guitarra
y las copas de vino saben a tu cuerpo.

Hay días de ahorcados
y en cada árbol se estrangula un anhelo.

Hay días de miedos
y no hallo palabras para hilvanar el sueño.

Hay días de recuerdos
y sólo aparecen silencios en el espejo.

Hay días en que sé que te quiero
y entonces ya no tiene importancia el tiempo.

Hay días en que la muerte es un hasta luego
sin estar seguro de creer en la verdad del silencio;
a pesar de la fragancia que tienen tus besos.

El secreto de tu falda

Il n'est jamais trop tard pour sonder l'inconnu,
Il n'est jamais trop tard pour aller au-delà.
Gabriele d’Annunzio

Pintar un techo,
y no hacer nada
un domingo por la mañana.

Ir a comprar al mercado,
y leer o escribir
hasta la madrugada.

Cocinar juntos,
y beber vino
haciendo el amor en la bañera.

Invitar a los amigos,
y salir corriendo
para estar solos.

Iniciar un viaje hacia Venecia,
y parar de urgencia
en el hotel de la esquina.

Mirarte dormir,
y despertarte para decirte :
te quiero.

Alquilar dos bicicletas,
y no usarlas
quemando la cama.

Bailar bajo la luna,
y buscar en tus labios
la funda del alma.

Escribir el último poema,
y bajo una lluvia de estrellas
conocer el secreto de tu falda.

Nota de jazz

Navegando,
una estrellada noche de verano
a estribor bailaban las luces de una flota pesquera.
Todos escuchamos el canto de una sirena;
era tu voz y la escuché por vez primera.

Descansando,
arriba de una montaña, mientras
se encendían las primeras estrellas
y el sol enrojecía con sus últimos rayos el paisaje;
sentí el calor de tu cuerpo que me convocaba al sueño.


Otra noche, ruta hacia el cabo de Creus,
entre olas y susurros de viento
mientras escribía rumbos y velocidades,
levanté la cabeza cerca del timón;
y tus ojos alumbraron de azul la noche.

No recuerdo cuantas veces me acarició tu perfume.

Una vez, pensando en un poema
que hubiese podido empezar así:
Cuando pronuncio tu nombre,
es como una nota de jazz,
que libre se escapa y me atrapa…
En ese momento brotaron desde un café
las primeras notas de My Favorite Things.
Me senté en la terraza, admirando el atardecer
y los ladrillos rosados de la Catedral Saint Etienne,
y escuchando la música de Coltrane ;
el vino tenía el inverosímil sabor de tus labios.

Adiviné tu perfume
un instante antes de que tus cabellos
rozaran mi mejilla
y cuando tus labios besaron los míos
admiré la luna abrazando la tierra.

Es por eso que cuando te vi por vez primera,
te reconocí inmediatamente; translúcida y verdadera.

Viaje a Raron.

La luna se desliza en el alba
bailando palabras que rompen
como las olas desplegadas
contra el muro de esa terraza
que vive para mirar el mar.
Brazos rodeando las piernas,
el mentón sobre las rodillas,
llegan los ruidos de la mañana
al café de las dulces madrugadas.
Pronto iniciaremos un largo viaje
-ella no lo sabe todavía-
un viaje dibujado en las curvas
cuando el sol pinta sombras
que se alargan en las fachadas
y los grillos cantan casi nanas.
Subiré por las calles empinadas,
abriré su puerta
y mirándola a los ojos,
tan profundos como claros,
le diré : - ¡ven, nos vamos!
Su mano en mi mano,
muy ligeros de equipaje; un libro
y un cuaderno de escritura.
Haremos un viaje sin etapas
las únicas paradas serán deseos
desafiando al tiempo y a la muerte.
Visitaremos a Rilke
cerca de la antigua iglesia de Raron
le dejaremos en ofrenda una promesa,
un poema azul y un pétalo frambuesa.
Después será inútil fingir los sueños
en la constelación de astros muertos,
será inútil despertar,
porque comprenderemos lo que no se ve.
Ella no lo sabe todavía.

Voyage à Rarogne

La lune glisse dans l’aube qui se profile,
ballotée par des mots qui s’entrechoquent
comme des vagues
sur le muret de cette terrasse
donnant sur la mer.
Les bras entourant les jambes,
menton sur les genoux,
j’entends derrière moi les bruits du matin,
le café qui ne va pas tarder à ouvrir.
Toute à l’heure, elle ne le sait pas encore,
nous partirons vers un voyage en zig zag.
Un voyage tout en courbes,
à l’heure ou le soleil fait de l’ombre aux façades
et les grillons chantent dans les pinèdes
bordées de maisons blanches.
Je traverserai les rues de cette ville en pente,
ouvrant sa porte et regardant ses yeux, si clairs,
je lui dirai : viens, nous partons.
Main dans la main nous marcherons,
avec pour seuls bagages un livre
et un cahier d’écriture.
Ce sera un voyage sans étapes,
les seuls arrêts seront ceux des désirs
défiant le temps et la mort.
Nous irons voir Rilke,
tout à coté de la vielle église du Valais,
et nous lui offrirons une promesse,
un pur poème en forme de rose.
Dès lors il sera inutile de faire semblant de rêver,
dans une constellation d’étoiles mortes ;
Il sera inutile de se réveiller,
par ce que nous verrons, ce qui ne se voit pas.

Plegaria

Dios mío,
nunca te pedí nada
ni honores, ni gloria.
Me conformé con los restos
lo que nadie quería
el sudor
y el grito de los heridos.
Solo quise
el coraje en la batalla.

Hoy Dios mío te pido
unos días a su lado
Te pido unas horas,
casi nada.
La esperé tanto tiempo,
tanto tiempo…
Dios mío dame une noche
una sola noche con Ella.

Después podrá llegar la muerte.

El escote de la sombra

Brillan soles parlanchines

Son palabras inagotables

En el escote de la sombra

Furioso juego de claro oscuro

En el lindel del significado

Mancha de tinta sobre un azul

Tal vez el azul del cielo

Podría ser que los recodos

De las sabanas-escritura

Nieguen el cuerpo inundado

Dulce llave de lo maravilloso

Entonces dime, sin decírmelo

¿Cuál es la fiebre de la espera?

¿Cuál es la suspensión del instante?

¿Si mañana es sangre?

Je suis une image en pierre.

Seikilos m'a placé ici,

où je me trouve pour toujours,

symbole d'un souvenir éternel.

Dice la canción,
que la perla perdida,
en la orilla del mar
no se puede encontrar…

Buceando el frágil instante
-espacio entre el deseo
y el miedo de sí mismo-
la mirada enamorada,
desvela seres de luz
recónditos en el alma.

A veces, cuando pienso
que de su pérdida quedé ciego,
se abre viva la llaga de oro,
y me llena en la ausencia,
en lo más profundo, presente.

El Sol quiere vencer a la Luna;
Del campo de batalla,
nace una leve caricia
cargada de poesía.

Suave calor que me desgarra,
pensando su nombre, y tiembla,
cuando quiero besar su alma,
sacrificio pagano, hasta la locura.

Despertando del sueño,
el carmín de sus labios
en mi pecho
escribe su esencia.

El Amor no es ciego y la poesía es su futuro.
¿Y qué importa si mañana es sangre?

Magníficat

« La courbe de tes yeux a fait le tour de mon cœur » (P. Eluard)

No sólo te miro con ojos de domingo;
Te miro con los ojos de cada día.
Ojos que te sueñan en el alba,
y otros que te admiran durmiendo

Los hay también de risa y llanto;
Y esos que te miran escribiendo;
Como los ojos del deseo,
que te beben desnuda o vestida.

Son ojos que dicen silencios,
y enmudecen alegres ;
Cuando susurras: calla, calla….
Acariciando tus dedos mi boca.

En ese silencio, cuando te miro;
Magníficat de tres voces;
Dos almas y un inaudible futuro.

Les jours de Lisa.

Ce samedi d'un long WE de mai, fut une drôle de journée.
L’après-midi, sous le préau d’une Eglise, je suis tombé par hasard sur la répétition publique d’une chorale.
On pouvait s’assoir au milieu des choristes pour écouter. C’était magique d’assister ainsi, à la répétition du requiem de Brahms.
Le soir, j’étais invité à l’anniversaire d’un des « petits commerçants » du quartier.

Cela se passait dans un lieu improbable, dont je ne me souviens plus le nom.
Nous partîmes dans un convoi de Mercedes et à l’arrivée il y avait d’autres Mercedes, BMW, Audi… Crise disiez-vous… ?
Rien de particulier à dire sur cette soirée, médiocre il faut bien l’avouer.

La sœur de la patronne des lieux, avait un fessier dansant et m’a chanté « besoin de rien, envie de toi ».
Nous avons fumé une cigarette dehors, assis sur les marches, sa cuisse contre la mienne. En souriant, nous avons trinqué avec nos cigarettes. C’était drôle mais sans avenir…
La soirée s’est prolongée dans un lieu nommé « La Bohème ». Avec un nom pareil, je craignais le pire. Mais non. Nous avons descendu une bouteille de gin et fait la fermeture.
J’ai fini la nuit avec le boulanger dans sa boulangerie à manger des sandwichs au thon mayonnaise et boire de la bière.
Nous étions aussi ivres l’un que l’autre, je crois bien.

J’étais assis par terre, devant le four éteint, à raconter des bêtises d’ivrogne et j’avais cette musique «Something Stupid» qui me trottait dans la tête.

Et alors tout d’un coup, je me suis souvenu d’un long week-end de mai. Il y a trente ans.

Elle ne me plaisait pas vraiment. Jamais je n’avais éprouvé du désir pour elle. Mais, j’ai dit oui. C’était une époque, sollicité, je disais facilement oui…
On avait en commun, l’âge, des combats politiques, des lectures, des camarades, un ami, son ex, qui venait de la quitter.
Mon amour du moment était à Rome. Une virée entre copines ou avec un Autre, je ne sais plus. C’est des choses qui pouvaient arriver dans ce temps là…
Lisa, m’a proposé d’aller passer le WE dans sa maison familiale, près de Royan. Alors, j’ai dit oui. Lisa était étudiante, en sociologie je crois bien, et moi j’étais un improbable révolutionnaire « professionnel »….

Nous sommes partis de nuit, par des routes d’avant les autoroutes. Lisa conduisait, les fenêtres ouvertes sur l’été qui s’annonçait. Musique à fond et les arbres défilant, presque en cadence…
C’était une maison solitaire, retirée, Dans un bois il me semble…
Elle sentait la maison familiale ou peut-être tout simplement le renfermé d’une maison utilisée uniquement aux vacances.
Nous avons fait ce que l’on fait dans ce cas-là, près de Royan. Nous avons mangé des huitres et bu du vin blanc, au bord de la mer.
La table du restaurant, était près d’une fenêtres immense, donnant sur la plage à marée descendante.
Seuls des fragments de mémoire me reviennent.
Nous deux dans un lit immense, un de ces lits des familles d’autres temps.
Je me souviens de ses cheveux frisés étalés sur l’oreiller.
Je me souviens de son corps. Un corps massif et dur, un corps de paysanne dure à la tâche.
Un corps de combattante.
Nous avons fait l’amour.
Nous avons aussi parlé de tout, de la vie que nous voulions changer, des livres que nous lisions, de nos amours respectifs…
Dans mon souvenir ce sont des heures de calme, pleines de rires et de tendresse.

Mais, les jours du long WE ont pris fin. Nous sommes revenus à la ville et repris le cours de nos vies…
L’amour est rentré de Rome. Elle avait beaucoup de choses à raconter. Un corps magnifique et des milliers de caresses en retard…
Quelques semaines plus tard, Lisa est décédée d’une leucémie. Je ne savais pas, elle n’avait rien dit… Pris, par les amours et le tourbillon de la vie, J’ai oublié le WE de Royan ; Oublié Lisa.

Puis tout à coup, alors que le jour se levait, ce samedi d'un long WE de mai, je me suis souvenu de son parfum.
Je me suis souvenu de l’odeur de son corps.
Je me suis souvenu d’un autre long week-end de mai.
Les jours de Lisa.
Il y a longtemps…

Dulce motín

Atardecía…

El aleteo de una vocal besó el folio,

un aro de luz encadenado a los tulipanes;

Ella; abeja verde y mariposa de ojos azules,

en su seno contenía el océano y las estaciones.

En los ojos una lágrima de cristal y la Luna;

Renunció a sí mismo aquella primavera,

y una guirnalda de deseos en blanco y negro

quedó mutilada en un cráter de silencio.

La vida voraz quiere engullir el recuerdo:

una lágrima color rubí brilla en su joyero,

susurro de un amor que se niega a morir.

Transparente suspensión del tiempo;

Los labios sonríen bailando un tango lento,

dulce motín en las curvas de un beso.

Atardecía…

Mas él sabe que amanecerá en los laberintos de su piel.

Alma de mujer

Tus piernas rodeando mis caderas;

Anudan una íntima conversación;

En cada latido de la sangre acelerada.

En el silencio de un nocturno;

De una caricia nace un mundo;

Bautizado de un íntimo rocío.

Lo que quiero;

Lo que quiero es morir contigo;

En los pliegues de tu risa y de tu llanto.

derviche girador

Audaz abandonaste el cuerpo y la razón
Besando los labios que ya te pertenecían
Fulgor que traspasaba mágicas noches
Abanderadas del tierno color de tus ojos

Ensueño de tus brazos, dulce sésamo
Fue un tiempo de vértigo y de insomnio
Hoy, las grietas del rostro imaginado-amado
Hablan de un paisaje, tal vez naufragado

Derviche girador, embelesado en el vacío
El recuerdo quiere perderse en un sueño
Imposible acantilado de poemas helados

Espada de cenizas, arquitecto de la nada
Resbalas en un andén, estación desierta
La hierba alta, saciada de sangre

Perro andaluz

Quise acariciar su tierna carne verdadera

Las palabras decían: Ella está cerca de ti

Inmensa soledad, exacta en el lindel de su piel

Quise escribir en las líneas de su mano

Comediante a la orilla de un acantilado

Besos que deseaban el cuerpo entero

Quise enjuagar mi corazón en la lluvia

Despertando un sueño de primavera

Con la afilada hoja de una navaja

De rodillas en las tinieblas

Cercenaste mis parpados

¡O tú! Mi amor soñado

Chien andalou

J’ai voulu caresser sa tendre chair véritable

Les paroles disaient : Elle est près de toi

L’immense solitude, juste à l’orée de sa peau

J’ai voulu écrire sur les lignes de sa main

Comme un bohémien au bord d’une falaise

Les baisers désirant le corps tout entier

J’ai voulu laver mon cœur dans la pluie

En m’éveillant d’un songe de printemps

Avec le tranchant d’une lame de rasoir

A genoux dans les ténèbres

Tu as découpé mes paupières

Oh toi ! Mon amour rêvé

El tiempo de la locura

El tiempo de la locura
De estar aquí y no obstante no estar aquí….
Cuando se pierde en el sueño una estrella

El tiempo ignorante de la vocal presente
Cuando gira alrededor de una gota de tu rocío
En las yemas la miel de tu cuerpo desarmado

El tiempo del viento de un piano enamorado
Rendido a tu mirada en una cortina de alegría
Abrazados, cuerpo a cuerpo, astro y camino

El tiempo que se desliza en los huecos
Surcos emborrachados en la noche del sol
Cuando la escritura se pinta en los labios

El tiempo que se alarga en un constante deseo
Salpicando con astillas de plata y oro
Las orillas del silencio donde nacen las palabras

El tiempo que arriesga su propia disolución
Cuando regala un poco de sal a unos labios
- que no saben si deben gritar o sonreír -
Bebiendo una lagrima en el amor de tus ojos

El tiempo del primer beso del día…

Rosa meditativa

Quisiera hablarte de la ausencia;
Del fugitivo evaporado, triangulo improvisado;
Donde el vacío dispone huecos y oteros;
Quisiera hablarte sin la necesidad de la palabra.

Si te hablo;
Será inútil incluir el silencio del no-dicho;
Todo entre nosotros será formas y deseos;
Aplazando la exactitud del significado.

Te llamo simplemente con los labios rojos;
Sin nada que no sea ausencia de nosotros mismos;
Y en la boca lo exprimible sin voz ninguna;
Dedo borrando la silueta del evanescente vértigo.

No tengo intención de romper el sol en mil trozos;
Cada mañana vistiéndome de un indescifrable vacío;
Escondido en las grietas de los relojes de invierno;
Sembraré al viento palabras alegres de un amor eterno.

¿Y si ayudáramos a que las nubes sean maravillosas?

Inexplicable

“Cómo podría yo olvidarte nunca si no tengo que recordarte: tú eres el presente que se acumula”. (René Char)

Un aroma de sangre marina se derrama;
En las estaciones de un tiempo sin luna;
Como esta piedra que crece en mi vientre;
Se quebranta el cielo del último poema.

Si no es para ti, escribir no tiene sentido;
Frágil hilo de la poesía contra el acero de la vida;
Si fuera el precio de quererte, volvería a empezar;
Invadido por tu poesía, sin miedo al interminable aullido.


Tal vez un día…

En medio del mar o arriba de una montaña;
Allí donde veremos que el tiempo se acaba;
Cuando te diré, que eres el sol de mi vida,
de mis noches las estrellas y la Luna.

Cuando te diré que mis manos ansían acariciar,
tu piel dulce como la seda y de mis labios tu boca;
Cuando te diré hasta que punto eres maravillosa;
Escuchando tu voz, admirando tu sonrisa.

Cuando te diré que me gustaría hacerte madre,
y admirar tu vientre escuchando la melodía de la vida;
Cuando te diré que quiero saber si tienes calor o frío,
para poder fabricar hielo o hacer fuego…

Cuando te diré te necesito;
Necesito que me quieras;
Cuando te diré simplemente: te quiero.
¿Me perdonaras por haberte esperado?

Amor mío

Amor mío, avanza suavemente el sueño;
Acurrucado en tu nido palpitante de deseo;
En mi boca la gruta rosa de rizos adornada;
Yemas acariciando el inefable torbellino.

Amor mío, arrástrame en el círculo mágico;
Alumbrando el lugar de nosotros solos conocido;
Sólido prometido al soluble de la marea obscura;
Entre tú y yo, cortina de rocío renovado.

Amor mío, en angustia infinita acaba el sueño;
Mirada disolviéndose en el espejo panorámico;
Ojo de ciclope frente a las nubes de madrugada;
Parpadeo nocturno en el gris del nuevo día.

Amor mío, arrancarte de mi vida no puedo;
Sin navaja grabaste tu nombre en mi cuerpo;
Buscando una llave de imposible cerradura;
Que vive como una agonía, cada día mas adentro.

Porque tu tiempo es tiempo que me sueña;
Lo importante es saber que aquí me tienes;
Eres mi verdad, la única verdad que tengo;
Dame la mano y mírame en los ojos, amor mío.

Océan d’absence

Je traverse un océan d’absence ;
Marin accroché a une étoile ;
Calme, tes mots sont là ;
Dans la tourmente ;
Par ce que tu n’es pas là.

Je traverse un océan d’absence ;
Accroché à la lumière;
D’un merveilleux sourire ;
Ta voix résonne ;
Dans mon ventre, dans ma tête ;
Comme une promesse.

Je traverse un océan d’absence ;
Les voiles du navire se gonflent ;
Au vent qui rend fou, au près serré ;
Cap vers toi, le nez dans la plume ;
Faisant route vers un volcan…
Vers un mouillage qui porte ton nom .

Ides de marzo.

Ides de marzo, casi en primavera
Un soplo de la montaña acaricia las encinas
En un campo adornado de flores bailarinas
Sonríe la palmera en los párpados de la brisa
Dibujando un arco-iris en los rizos de la luna

Allí en la cima de un volcán secreto
El sabor de tu piel en el azul de cielo
Irá esbozando el camino hacia tu boca
Náufrago en la seda de tus labios
Y preguntarás: - ¿Por qué tardaste tanto?

Con un beso iluminado de olas y arena
Hoy me acercaré a la orilla de tu sueño
Para susurrarte la historia de un amor prometido
¿Qué dirías si esta noche te invito a mi sueño?

Un hiver qui ne veut pas mourir

Dans le chuchotement d’une lettre, rond de lumière sur papier vélin ;
Enlacé dans le jaune des tulipes, le rouge du vin irradie dans son écrin ;
En une suspension du temps, douce révolte aux courbures du sommeil ;
Entendant le souffle d’un instant, la musique de ta voix sur mes lèvres ;
Dans la transparence du cristal, j’ai regardé perler des larmes écarlates;
Ce n’était que le murmure du vent, dans un hiver qui ne veut pas mourir.

Entonces si…

Si querer es conmoverse,
de la sinceridad de tus palabras.

Entonces si,
se lo que es querer

Si querer es estremecerse,
añorando tu piel y tus manos,
al solo pronunciar tu nombre.

Entonces si,
se lo que es querer.

Cuando luce en la noche profunda,
un rayo de amor en tus ojos,
que de mañana al sol deslumbra.

Entonces si,
se lo que es querer.

Y cuando en el lecho florecido,
de nuevo llega el sol y te miro.

Entonces si,
se lo que es querer.

Que hermosa eres, Dios mío…

Poema de segundo grado para un 8 de marzo.

Cuando llega la primavera;
Saboreamos esplendida belleza;
En los secretos de vuestros jardines;
Perfumados de fragancia de amapola .

Cuando llega el verano;
Encanto de la entrepierna;
Embarcamos hacia Citera;
Pintando cielos de azul y claro.

Cuando llega el otoño;
De truenos y tormentas;
Bebemos las llamas de amor;
En huecos de sombra y rocío.

Cuando llega el invierno;
Los ojos en la orilla de un sueño;
Nos cuentan hermosas historias;
En las perlas de vuestras lágrimas.

Cuatro estaciones, canta un pájaro;
Mujeres de primavera al invierno;
Nuestras noches serian tristes;
Sin ellas, dice la vida, con razón.

E aquí lo que he podido aprender;
Lo que para hombres misterio es;
No obstante sin pretensión de entender;
Bien loco seria quien afirmara tal cosa.

Femmes je vous aime

Agua marina

En las entrañas del velero azul;
Listos para zarpar con la marea;
Cantan los marineros muertos.

En las olas se esconde el llanto;
Lagrimas saladas de los amantes;
¿Existe desde siempre el océano?

Una negra noche de neón urbano;
Una viuda Griega se fríe un huevo;
Un chofer de taxi me habla en ruso.

¿Quién posee tus lágrimas?
Pregunta tímidamente el agua marina.

N'écris pas...

J’ai le plaisir de publier une des plus belles poésies d’amour de la langue française : « N’écris pas » de Marceline Desbordes
Mise en chanson et musique par Julien Clerc : Les séparés.

N'écris pas. Je suis triste, et je voudrais m'éteindre.
Les beaux étés sans toi, c'est la nuit sans flambeau.
J'ai refermé mes bras qui ne peuvent t'atteindre,
Et frapper à mon coeur, c'est frapper au tombeau.
N'écris pas !

N'écris pas. N'apprenons qu'à mourir à nous-mêmes.
Ne demande qu'à Dieu... qu'à toi, si je t'aimais !
Au fond de ton absence écouter que tu m'aimes,
C'est entendre le ciel sans y monter jamais.
N'écris pas !

N'écris pas. Je te crains ; j'ai peur de ma mémoire ;
Elle a gardé ta voix qui m'appelle souvent.
Ne montre pas l'eau vive à qui ne peut la boire.
Une chère écriture est un portrait vivant.
N'écris pas !

N'écris pas ces doux mots que je n'ose plus lire :
Il semble que ta voix les répand sur mon coeur ;
Que je les vois brûler à travers ton sourire ;
Il semble qu'un baiser les empreint sur mon coeur.
N'écris pas !
Marceline Desbordes-Valmore (1786-1859)