Naranja Bleue

Tu me tues

2011-12-23T10:03:00.001+01:00

Ecrire, c’est aussi ne pas parler. C’est se taire. C’est hurler sans bruit.
Marguerite Duras.

Toi, ma vie

2011-12-12T15:31:00.000+01:00

Un désir de caresse
dans le bleu de tes yeux
et te dire amour
au mépris du destin.

Il n’y a que cette vérité
Toi, ma vie
et mon silence qui bat la chamade.

En lambeaux

2011-12-06T15:02:00.001+01:00

Je me souviens
d’une couleur
donnée au baiser,
les yeux
et même les bleus
d’une Lune en lambeaux.

Cuál era el color

2011-12-03T10:50:00.001+01:00

Dar un paso
y de camino sentarse
en un fragmento del escote,

juego de tristeza
y frío
tan grande como un gris,

¿cuál era el color
en los pliegues de su risa?

Sí, dar un paso
y de camino perderse
en una mueca sentimental.

Puzzle

2011-11-25T16:13:00.001+01:00

Encaje negro
y humedad de trinchera,
los rizos en copa de elixir
y rastro de rímel
en la boca del marinero;

aritmética del orgasmo,
un día de sombreros grises
y sabanas color de sangre.

Después,
hablando de un cartel
y del olvido de los besos,
la intimidad
de su dulce voz decía: no te engañes,
la admiras y la amas;

así, de una evidencia,
me desnudó hasta los huesos.

No pasa nada,
la vida muere en su pequeñez
y la naranja
en el silencio amargo
de un azul metamorfosis.

Léo Ferré

2011-11-13T09:49:00.000+01:00

Le bonheur, c'est du chagrin qui se repose. Léo Ferré

Écoute, écoute... Dans le silence de la mer, il y a comme un balancement maudit qui vous met le coeur à l'heure, avec le sable qui se remonte un peu, comme les vieilles putes qui remontent leur peau, qui tirent la couverture.

Immobile... L'immobilité, ça dérange le siècle.
C'est un peu le sourire de la vitesse, et ça sourit pas lerche, la vitesse, en ces temps.
Les amants de la mer s'en vont en Bretagne ou à Tahiti...
C'est vraiment con, les amants.

IL n'y a plus rien

Camarade maudit, camarade misère...
Misère, c'était le nom de ma chienne qui n'avait que trois pattes.
L'autre, le destin la lui avait mise de côté pour les olympiades de la bouffe et des culs semestriels qu'elle accrochait dans les buissons pour y aller de sa progéniture.
Elle est partie, Misère, dans des cahots, quelque part dans la nuit des chiens.
Camarade tranquille, camarade prospère,
Quand tu rentreras chez toi
Pourquoi chez toi?
Quand tu rentreras dans ta boîte, rue d'Alésia ou du Faubourg
Si tu trouves quelqu'un qui dort dans ton lit,
Si tu y trouves quelqu'un qui dort
Alors va-t-en, dans le matin clairet
Seul
Te marie pas
Si c'est ta femme qui est là, réveille-la de sa mort imagée

Fous-lui une baffe, comme à une qui aurait une syncope ou une crise de nerfs...
Tu pourras lui dire: "T'as pas honte de t'assumer comme ça dans ta liquide sénescence.
Dis, t'as pas honte? Alors qu'il y a quatre-vingt-dix mille espèces de fleurs?
Espèce de conne!
Et barre-toi!
Divorce-la
Te marie pas!
Tu peux tout faire:
T'empaqueter dans le désordre, pour l'honneur, pour la conservation du titre...

Le désordre, c'est l'ordre moins le pouvoir!

Il n'y a plus rien

Je suis un nègre blanc qui mange du cirage
Parce qu'il se fait chier à être blanc, ce nègre,
Il en a marre qu'on lui dise: " Sale blanc!"

A Marseille, la sardine qui bouche le Port
Était bourrée d'héroïne
Et les hommes-grenouilles n'en sont pas revenus...
Libérez les sardines
Et y'aura plus de mareyeurs!

Si tu savais ce que je sais
On te montrerait du doigt dans la rue
Alors il vaut mieux que tu ne saches rien
Comme ça, au moins, tu es peinard, anonyme, Citoyen!

Tu as droit, Citoyen, au minimum décent
A la publicité des enzymes et du charme
Au trafic des dollars et aux traficants d'armes
Qui traînent les journaux dans la boue et le sang
Tu as droit à ce bruit de la mer qui descend
Et si tu veux la prendre elle te fera du charme
Avec le vent au cul et des sextants d'alarme
Et la mer reviendra sans toi si tu es méchant

Les mots... toujours les mots, bien sûr!
Citoyens! Aux armes!
Aux pépées, Citoyens! A l'Amour, Citoyens!
Nous entrerons dans la carrière quand nous aurons cassé la gueule à nos ainés!
Les préfectures sont des monuments en airain... un coup d'aile d'oiseau ne les entame même pas... C'est vous dire!

Nous ne sommes même plus des juifs allemands
Nous ne sommes plus rien

Il n'y a plus rien

Des futals bien coupés sur lesquels lorgnent les gosses, certes!
Des poitrines occupées
Des ventres vacants
Arrange-toi avec ça!

Le sourire de ceux qui font chauffer leur gamelle sur les plages reconverties et démoustiquées
C'est-à-dire en enfer, là où Dieu met ses lunettes noires pour ne pas risquer d'être reconnu par ses admirateurs
Dieu est une idole, aussi!
Sous les pavés il n'y a plus la plage
Il y a l'enfer et la Sécurité
Notre vraie vie n'est pas ailleurs, elle est ici
Nous sommes au monde, on nous l'a assez dit
N'en déplaise à la littérature

Les mots, nous leur mettons des masques, un bâillon sur la tronche
A l'encyclopédie, les mots!
Et nous partons avec nos cris!
Et voilà!

Il n'y a plus rien... plus, plus rien

Je suis un chien?
Perhaps!
Je suis un rat
Rien

Avec le coeur battant jusqu'à la dernière battue

Nous arrivons avec nos accessoires pour faire le ménage dans la tête des gens:
"Apprends donc à te coucher tout nu!
"Fous en l'air tes pantoufles!
"Renverse tes chaises!
"Mange debout!
"Assois-toi sur des tonnes d'inconvenances et montre-toi à la fenêtre en gueulant des gueulantes de principe

Si jamais tu t'aperçois que ta révolte s'encroûte et devient une habituelle révolte, alors,
Sors
Marche
Crève
Baise
Aime enfin les arbres, les bêtes et détourne-toi du conforme et de l'inconforme
Lâche ces notions, si ce sont des notions
Rien ne vaut la peine de rien

Il n'y a plus rien... plus, plus rien

Invente des formules de nuit: CLN... C'est la nuit!
Même au soleil, surtout au soleil, c'est la nuit
Tu peux crever... Les gens ne retiendront même pas une de leur inspiration.
Ils canaliseront sur toi leur air vicié en des regrets éternels puant le certificat d'études et le catéchisme ombilical.
C'est vraiment dégueulasse
Ils te tairont, les gens.
Les gens taisent l'autre, toujours.
Regarde, à table, quand ils mangent...
Ils s'engouffrent dans l'innommé
Ils se dépassent eux-mêmes et s'en vont vers l'ordure et le rot ponctuel!

La ponctuation de l'absurde, c'est bien ce renversement des réacteurs abdominaux, comme à l'atterrissage: on rote et on arrête le massacre.
Sur les pistes de l'inconscient, il y a des balises baveuses toujours un peu se souvenant du frichti, de l'organe, du repu.

Mes plus beaux souvenirs sont d'une autre planète
Où les bouchers vendaient de l'homme à la criée

Moi, je suis de la race ferroviaire qui regarde passer les vaches
Si on ne mangeait pas les vaches, les moutons et les restes
Nous ne connaîtrions ni les vaches, ni les moutons, ni les restes...
Au bout du compte, on nous élève pour nous becqueter
Alors, becquetons!
Côte à l'os pour deux personnes, tu connais?

Heureusement il y a le lit: un parking!
Tu viens, mon amour?
Et puis, c'est comme à la roulette: on mise, on mise...
Si la roulette n'avait qu'un trou, on nous ferait miser quand même
D'ailleurs, c'est ce qu'on fait!
Je comprends les joueurs: ils ont trente-cinq chances de ne pas se faire mettre...
Et ils mettent, ils mettent...
Le drame, dans le couple, c'est qu'on est deux
Et qu'il n'y a qu'un trou dans la roulette...

Quand je vois un couple dans la rue, je change de trottoir

Te marie pas
Ne vote pas
Sinon t'es coincé

Elle était belle comme la révolte
Nous l'avions dans les yeux,
Dans les bras dans nos futals
Elle s'appelait l'imagination

Elle dormait comme une morte, elle était comme morte
Elle sommeillait
On l'enterra de mémoire

Dans le cocktail Molotov, il faut mettre du Martini, mon petit!

Transbahutez vos idées comme de la drogue... Tu risques rien à la frontière
Rien dans les mains
Rien dans les poches

Tout dans la tronche!

- Vous n'avez rien à déclarer?
- Non.
- Comment vous nommez-vous?
- Karl Marx.
- Allez, passez!

Nous partîmes... Nous étions une poignée...
Nous nous retrouverons bientôt démunis, seuls, avec nos projets d'imagination dans le passé
Écoutez-les... Écoutez-les...
Ça rape comme le vin nouveau
Nous partîmes... Nous étions une poignée
Bientôt ça débordera sur les trottoirs
La parlote ça n'est pas un détonateur suffisant
Le silence armé, c'est bien, mais il faut bien fermer sa gueule...
Toutes des concierges!
Écoutez-les...

Il n'y a plus rien

Si les morts se levaient?
Hein?

Nous étions combien?
Ça ira!

La tristesse, toujours la tristesse...

Ils chantaient, ils chantaient...
Dans les rues...

Te marie pas Ceux de San Francisco, de Paris, de Milan
Et ceux de Mexico
Bras dessus bras dessous
Bien accrochés au rêve

Ne vote pas

0 DC8 des Pélicans
Cigognes qui partent à l'heure
Labrador Lèvres des bisons
J'invente en bas des rennes bleus
En habit rouge du couchant
Je vais à l'Ouest de ma mémoire
Vers la Clarté vers la Clarté

Je m'éclaire la Nuit dans le noir de mes nerfs
Dans l'or de mes cheveux j'ai mis cent mille watts
Des circuits sont en panne dans le fond de ma viande
J'imagine le téléphone dans une lande
Celle où nous nous voyons moi et moi
Dans cette brume obscène au crépuscule teint
Je ne suis qu'un voyant embarrassé de signes
Mes circuits déconnectent
Je ne suis qu'un binaire

Mon fils, il faut lever le camp comme lève la pâte
Il est tôt Lève-toi Prends du vin pour la route
Dégaine-toi du rêve anxieux des biens assis
Roule Roule mon fils vers l'étoile idéale
Tu te rencontreras Tu te reconnaîtras
Ton dessin devant toi, tu rentreras dedans
La mue ça ses fait à l'envers dans ce monde inventif
Tu reprendras ta voix de fille et chanteras Demain
Retourne tes yeux au-dedans de toi
Quand tu auras passé le mur du mur
Quand tu auras autrepassé ta vision
Alors tu verras rien

Il n'y a plus rien

Que les pères et les mères
Que ceux qui t'ont fait
Que ceux qui ont fait tous les autres
Que les "monsieur"
Que les "madame"
Que les "assis" dans les velours glacés, soumis, mollasses
Que ces horribles magasins bipèdes et roulants
Qui portent tout en devanture
Tous ceux-là à qui tu pourras dire:

Monsieur!
Madame!

Laissez donc ces gens-là tranquilles
Ces courbettes imaginées que vous leur inventez
Ces désespoirs soumis
Toute cette tristesse qui se lève le matin à heure fixe pour aller gagner VOS sous,
Avec les poumons resserrés
Les mains grandies par l'outrage et les bonnes moeurs
Les yeux défaits par les veilles soucieuses...
Et vous comptez vos sous?
Pardon.... LEURS sous!

Ce qui vous déshonore
C'est la propreté administrative, écologique dont vous tirez orgueil
Dans vos salles de bains climatisées
Dans vos bidets déserts
En vos miroirs menteurs...

Vous faites mentir les miroirs
Vous êtes puissants au point de vous refléter tels que vous êtes
Cravatés
Envisonnés
Empapaoutés de morgue et d'ennui dans l'eau verte qui descend
des montagnes et que vous vous êtes arrangés pour soumettre
A un point donné
A heure fixe
Pour vos narcissiques partouzes.
Vous vous regardez et vous ne pouvez même plus vous reconnaître
Tellement vous êtes beaux
Et vous comptez vos sous
En long
En large
En marge
De ces salaires que vous lâchez avec précision
Avec parcimonie
J'allais dire "en douce" comme ces aquilons avant-coureurs et qui racontent les exploits du bol alimentaire, avec cet apparat vengeur et nivellateur qui empêche toute identification...
Je veux dire que pour exploiter votre prochain, vous êtes les champions de l'anonymat.

Les révolutions? Parlons-en!
Je veux parler des révolutions qu'on peut encore montrer
Parce qu'elles vous servent,
Parce qu'elles vous ont toujours servis,
Ces révolutions de "l'histoire",
Parce que les "histoires" ça vous amuse, avant de vous intéresser,
Et quand ça vous intéresse, il est trop tard, on vous dit qu'il s'en prépare une autre.
Lorsque quelque chose d'inédit vous choque et vous gêne,
Vous vous arrangez la veille, toujours la veille, pour retenir une place
Dans un palace d'exilés, entouré du prestige des déracinés.
Les racines profondes de ce pays, c'est Vous, paraît-il,
Et quand on vous transbahute d'un "désordre de la rue", comme vous dites, à un "ordre nouveau" comme ils disent, vous vous faites greffer au retour et on vous salue.

Depuis deux cent ans, vous prenez des billets pour les révolutions.
Vous seriez même tentés d'y apporter votre petit panier,
Pour n'en pas perdre une miette, n'est-ce-pas?
Et les "vauriens" qui vous amusent, ces "vauriens" qui vous dérangent aussi, on les enveloppe dans un fait divers pendant que vous enveloppez les "vôtres" dans un drapeau.

Vous vous croyez toujours, vous autres, dans un haras!
La race ça vous tient debout dans ce monde que vous avez assis.
Vous avez le style du pouvoir
Vous en arrivez même à vous parler à vous-mêmes
Comme si vous parliez à vos subordonnés,
De peur de quitter votre stature, vos boursouflures, de peur qu'on vous montre du doigt, dans les corridors de l'ennui, et qu'on se dise: "Tiens, il baisse, il va finir par se plier, par ramper"
Soyez tranquilles! Pour la reptation, vous êtes imbattables; seulement, vous ne vous la concédez que dans la métaphore...
Vous voulez bien vous allonger mais avec de l'allure,
Cette "allure" que vous portez, Monsieur, à votre boutonnière,
Et quand on sait ce qu'a pu vous coûter de silences aigres,
De renvois mal aiguillés
De demi-sourires séchés comme des larmes,
Ce ruban malheureux et rouge comme la honte dont vous ne vous êtes jamais décidé à empourprer votre visage,
Je me demande comment et pourquoi la Nature met
Tant d'entêtement,
Tant d'adresse
Et tant d'indifférence biologique
A faire que vos fils ressemblent à ce point à leurs pères,
Depuis les jupes de vos femmes matrimoniaires
Jusqu'aux salonnardes équivoques où vous les dressez à boire,
Dans votre grand monde,
A la coupe des bien-pensants.

Moi, je suis un bâtard.
Nous sommes tous des bâtards.
Ce qui nous sépare, aujourd'hui, c'est que votre bâtardise à vous est sanctionnée par le code civil
Sur lequel, avec votre permission, je me plais à cracher, avant de prendre congé.
Soyez tranquilles, Vous ne risquez Rien

Il n'y a plus rien

Et ce rien, on vous le laisse!
Foutez-vous en jusque-là, si vous pouvez,
Nous, on peut pas.
Un jour, dans dix mille ans,
Quand vous ne serez plus là,
Nous aurons TOUT
Rien de vous
Tout de nous
Nous aurons eu le temps d'inventer la Vie, la Beauté, la Jeunesse,
Les Larmes qui brilleront comme des émeraudes dans les yeux des filles,
Le sourire des bêtes enfin détraquées,
La priorité à Gauche, permettez!

Nous ne mourrons plus de rien
Nous vivrons de tout

Et les microbes de la connerie que nous n'aurez pas manqué de nous léguer, montant
De vos fumures
De vos livres engrangés dans vos silothèques
De vos documents publics
De vos règlements d'administration pénitentiaire
De vos décrets
De vos prières, même,
Tous ces microbes...
Soyez tranquilles,
Nous aurons déjà des machines pour les révoquer

NOUS AURONS TOUT

Dans dix mille ans.

Raymond Queneau

2011-11-02T07:44:00.002+01:00

Pour un art poétique

Prenez un mot prenez en deux

faites les cuir' comme des œufs

prenez un petit bout de sens

puis un grand morceau d'innocence

faites chauffer à petit feu

au petit feu de la technique

versez la sauce énigmatique

saupoudrez de quelques étoiles

poivrez et mettez les voiles

Où voulez vous donc en venir ?

A écrire Vraiment ? A écrire ?

No sé si conocéis este libro de Raymond Queneau “Cent mille miliards de poèmes” (1961), conocido en español con el título “cien mil millones de poemas” (en realidad son tres ceros más) El libro está compuesto de diez páginas que contienen cada una un soneto. Como se puede ver en la foto, cada verso está escrito en una lengüeta, y cada verso-lengüeta es intercambiable con los otros. De manera que, cada vez que arbitrariamente se disponen catorce lengüetas distintas se da a la luz un soneto diferente. Según dicen, leyendo 24h/24h, doscientos millones de años serían necesarios para leer todos los sonetos posibles.

Viaje a Raron (R) con voz

2011-11-01T18:43:00.000+01:00

Viaje a Raron, en la voz de Eva Simarro Cordero.

Gracias amiga, eres un sol.

La luna se desliza en el alba
bailando palabras que rompen
como las olas desplegadas
contra el muro de esa terraza
que vive para mirar el mar.
Brazos rodeando las piernas,
el mentón sobre las rodillas,
llegan los ruidos de la mañana
al café de las dulces madrugadas.
Pronto iniciaremos un largo viaje
-ella no lo sabe todavía-
un viaje dibujado en las curvas
cuando el sol pinta sombras
que se alargan en las fachadas
y los grillos cantan casi nanas.
Subiré por las calles empinadas,
abriré su puerta
y mirándola a los ojos,
tan profundos como claros,
le diré : - ¡ven, nos vamos!
Su mano en mi mano,
muy ligeros de equipaje; un libro
y un cuaderno de escritura.
Haremos un viaje sin etapas
las únicas paradas serán deseos
desafiando al tiempo y a la muerte.
Visitaremos a Rilke
cerca de la antigua iglesia de Raron
le dejaremos en ofrenda una promesa,
un poema azul y un pétalo frambuesa.
Después será inútil fingir los sueños
en la constelación de astros muertos,
será inútil despertar,
porque comprenderemos lo que no se ve.
Ella no lo sabe todavía.

Serge Pey

2011-10-29T09:26:00.001+02:00

Nous ne sommes pas de la race des souhaits.

L’infini est dans notre finitude. La liberté du nuage nous est chère.

Serge Pey. Né à Toulouse 1950.

Ce matin l’éternité a duré très peu de temps
dans la lumière
Elle s’est pendue à un arbre
au bout de la corde d’un oiseau

Mais son chant a été plus grand
que l’éternité toute entière

Le ciel est brûlant
Le soleil est bleu

Notre poésie ne fait que déplacer des adjectifs
dans les définitions

Ce n'est pas notre guerre
mais nous faisons partie de ce monde
Ce n'est pas notre monde
mais nous faisons partie de cette guerre

Plus nous sommes près du danger
plus nous sommes en paix

Le temps a des éternités que le temps ne connaît pas

Nos adjectifs ne font que déplacer la poésie :
Le ciel est bleu
Le soleil est brûlant

Le lieu commun peut prendre
sa place dans un poème
en s’arrêtant d’être commun
et en désignant soudain un lieu
que nous n’avons jamais cessé de voir

Le bleu est devenu brûlant
et notre guerre ne fait
pas partie de ce monde

Là-haut au début du poème
l’oiseau s’est libéré de la corde
et l’éternité tout entière s’est remise à chanter
(Premier Janvier 2006)

Marceline Desbordes-Valmore

2011-10-28T08:48:00.000+02:00

Marceline Desbordes-Valmore (1786-1859)

N'écris pas

N'écris pas -Je suis triste, et je voudrais m'éteindre
Les beaux étés sans toi, c'est la nuit sans flambeau
J'ai refermé mes bras qui ne peuvent t'atteindre,
Et frapper à mon cœur, c'est frapper au tombeau
N'écris pas !
N'écris pas - N'apprenons qu'à mourir à nous-mêmes
Ne demande qu'à Dieu ... qu'à toi, si je t'aimais !
Au fond de ton absence écouter que tu m'aimes,
C'est entendre le ciel sans y monter jamais
N'écris pas !
N'écris pas - Je te crains; j'ai peur de ma mémoire;
Elle a gardé ta voix qui m'appelle souvent
Ne montre pas l'eau vive à qui ne peut la boire
Une chère écriture est un portrait vivant
N'écris pas !
N'écris pas ces mots doux que je n'ose plus lire :
Il semble que ta voix les répand sur mon cœur;
Et que je les vois brûler à travers ton sourire;
Il semble qu'un baiser les empreint sur mon cœur
N'écris pas !

Les roses de Saadi

J'ai voulu, ce matin, te rapporter des roses;
Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes
Que les nœuds trop serrées n'ont pu les contenir.

Les nœuds ont éclaté. Les roses envolées
Dans le vent, à la mer s'en sont toutes allées.
Elles ont suivi l'eau pour ne plus revenir;

La vague en a paru rouge et comme enflammée :
Ce soir, ma robe encore en est toute embaumée…
Respires-en sur moi l'odorant souvenir.
Poésies, 1830.

Jean Cocteau

2011-10-27T09:18:00.000+02:00

Hommage à E. Satie.

Madame Henri Rousseau
monte en ballon captif
Elle tient un arbrisseau
Et le douanier Rousseau
prend son apéritif

L'aloès gonflé de lune
Et l'arbre à fauteuils
Et ce beau costume
Et la belle lune
Sur les belles feuilles

Le lion d'Afrique
Son ventre gros comme un sac
Au pied de la République
Le lion d'Afrique
Dévore le cheval de fiacre

La lune entre dans la flûte
Du charmeur noir
Yadwigha endormie écoute
Et il sort de la douce flûte
Un morceau en forme de poire.

El poeta es exacto. La poesía es exactitud...

El poeta es exacto. La poesía es exactitud. Desde Baudelaire, el público ha comprendido, poco a poco, que la poesía es uno de los medios más insolentes de decir la verdad.

No existe arma de mayor precisión; y para defenderse, con una defensa instintiva, de la angustia de la exactitud y de las claridades reveladoras, se obstinan las gentes en confundir la poesía con la mentira, la viveza de espíritu con la paradoja.

¿Para qué referir una historia que no lleve en sí el peso inimitable de la verdad? ¿Para qué Memorias imaginarias, falsas anécdotas, frases que se equivocan de labios y recuerdos pintorescos? El peso muerto de la inexactitud abruma de fatiga.

Muy distinto es el haz de luz de un proyector, que se pasea por la superficie de esa noche acumulada detrás de cada uno de nosotros y que se detiene sobre un rostro, un acto o un lugar significativos, de forma que les dé el máximo de fuerza expresiva y de resurrección.[...]

1934-1935. Un telón cae, un telón se levanta. La vida ha muerto, viva la vida! Ha muerto una época, que he vivido desde su comienzo intensamente, pero contra toda mi voluntad; mis antenas me anuncian que empieza una era nueva en la que entreveo la nobleza cuyos signos me agradan. Aprovecho unos minutos de entreacto para levantarme, descansar, volverme y pasear mi anteojo. [...]

Un señor, cuyo papel de cartas se embellece con profusión de lugares comunes grabados: Legión de Honor..., Palmas Académicas... , teléfono... , telégrafo... , me censura el empleo de lugares comunes que ruedan por todas partes. Yo enrojecería de vergüenza si el periodismo no me diera el ejemplo y el estilo frívolo que exige no comportase el uso de tales términos; unos, sin excusa; otros, magníficos, firmes en sus pedestales de mármol puro, verdaderas obras maestras de los siglos. ¿Nacieron alguna, vez? ¿Salieron, sin padre, del fondo de las excavaciones?

Un agricultor encuentra los brazos de la Venus de Milo. ¿A quién pertenecen? ¿A la Venus de Milo o al agricultor? Pertenecen al mito. Se abrazan al cuello de la poesía. Son serpientes blancas que tienen vida propia. ¡Qué delicia emplear los: «No obstante », "En resumen », «Por lo demás... », «Aparte de », «En una palabra » que se ensamblan ellos solos como fragmentos de un puzzle!

Perdóname, lector. Compréndeme. Ayúdame. Juega conmigo. No te quedes en pie delante de mi mesa. Conviene escribir y leer juntos esta prosa con plantilla y por retazos.

Fragmento de "Retratos-Recuerdo" 1935
Traducción de Enrique López Martín
De "Obras escogidas" Editorial Aguilar 1966

Il n’y a d’autre amour que Toi

2011-10-26T12:30:00.000+02:00

Incertitude constante
Il n’y a d’autre amour que Toi.

Bouche de lumière (Bilingüe)

2011-10-25T08:21:00.000+02:00

Bouche de lumière
Dans l’impasse de ton intimité
Les boucles ondulent
Au centre de mon imagination.

Boca de luz
En el callejón de tu intimidad
Los rizos ondulan
Hacia el centro de mi imaginación.

Lautréamont

2011-10-22T09:27:00.000+02:00

Isidore Ducasse dit Comte de Lautréamont

"Lautréamont es el único hombre que ha sobrepasado la locura. Todos nosotros no estamos locos, pero podemos estarlo. Él, con este libro se sustrajo a esa posibilidad, la rebasó".

Ramón Gómez de la Serna

Chants de Maldoror

CHANT IV, 4

Je suis sale. Les poux me rongent. Les pourceaux, quand ils me regardent, vomissent. Les croûtes et les escarres de la lèpre ont écaillé ma peau, couverte de pus jaunâtre. Je ne connais pas l’eau des fleuves, ni la rosée des nuages. Sur ma nuque, comme sur un fumier, pousse un énorme champignon, aux pédoncules ombellifères. Assis sur un meuble informe, je n’ai pas bougé mes membres depuis quatre siècles. Mes pieds ont pris racine dans le sol et composent, jusqu’à mon ventre, une sorte de végétation vivace, remplie d’ignobles parasites, qui ne dérive pas encore de la plante, et qui n’est plus de la chair. Cependant mon cœur bat. Mais comment battrait-il, si la pourriture et les exhalaisons de mon cadavre(je n’ose pas dire corps) ne le nourrissaient abondamment ? Sous mon aisselle gauche, une famille de crapauds a pris résidence, et, quand l’un d’eux remue, il me fait des chatouilles. Prenez garde qu’il ne s’en échappe un, et ne vienne gratter, avec sa bouche, le dedans de votre oreille : il serait ensuite capable d’entrer dans votre cerveau. Sous mon aisselle droite, il y a un caméléon qui leur fait une chasse perpétuelle, afin de ne pas mourir de faim : il faut que chacun vive. Mais, quand un parti déjoue complètement les ruses de l’autre, ils ne trouvent rien de mieux que de ne pas se gêner, et sucent la graisse délicate qui couvre mes côtes : j’y suis habitué. Une vipère méchante a dévoré ma verge et a pris sa place : elle m’a rendu eunuque, cette infâme. Oh ! si j’avais pu me défendre avec mes bras paralysés ; mais, je crois plutôt qu’ils se sont changés en bûches. Quoi qu’il en soit, il importe de constater que le sang ne vient plus y promener sa rougeur. Deux petits hérissons, qui ne croissent plus, ont jeté à un chien, qui n’a pas refusé, l’intérieur de mes testicules : l’épiderme, soigneusement lavé, ils ont logé dedans. L’anus a été intercepté par un crabe ; encouragé par mon inertie, il garde l’entrée avec ses pinces, et me fait beaucoup de mal ! Deux méduses ont franchi les mers, immédiatement alléchées par un espoir qui ne fut pas trompé. Elles ont regardé avec attention les deux parties charnues qui forment le derrière humain, et, se cramponnant à leur galbe convexe, elles les ont tellement écrasées par une pression constante, que les deux morceaux de chair ont disparu, tandis qu’il est resté deux monstres, sortis du royaume de la viscosité, égaux par la couleur, la forme et la férocité. Ne parlez pas de ma colonne vertébrale, puisque c’est un glaive. Oui, oui... je n’y faisais pas attention... votre demande est juste. Vous désirez savoir, n’est-ce pas, comment il se trouve implanté verticalement dans mes reins ? Moi-même, je ne me le rappelle pas très clairement ;cependant, si je me décide à prendre pour un souvenir ce qui n’est peut-être qu’un rêve, sachez que l’homme, quand il a su que j’avais fait vœu de vivre avec la maladie et l’immobilité jusqu’à ce que j’eusse vaincu le Créateur, marcha, derrière moi, sur la pointe des pieds, mais, non pas si doucement, que je ne l’entendisse. Je ne perçus plus rien, pendant un instant qui ne fut pas long. Ce poignard aigu s’enfonça, jusqu’au manche, entre les deux épaules du taureau des fêtes, et son ossature frissonna, comme un tremblement de terre. La lame adhère si fortement au corps, que personne, jusqu’ici, n’a pu l’extraire. Les athlètes, les mécaniciens, les philosophes, les médecins ont essayé, tour à tour, les moyens les plus divers. Ils ne savaient pas que le mal qu’a fait l’homme ne peut plus se défaire ! J’ai pardonné à la profondeur de leur ignorance native, et je les ai salués des paupières de mes yeux. Voyageur, quand tu passeras près de moi, ne m’adresse pas, je t’en supplie, le moindre mot de consolation : tu affaiblirais mon courage. Laisse-moi réchauffer ma ténacité à la flamme du martyre volontaire. Va-t’en... que je ne t’inspire aucune piété. La haine est plus bizarre que tu ne le penses ; sa conduite est inexplicable, comme l’apparence brisée d’un bâton enfoncé dans l’eau. Tel que tu me vois, je puis encore faire des excursions jusqu’aux murailles du ciel, à la tête d’une légion d’assassins, et revenir prendre cette posture, pour méditer, de nouveau, sur les nobles projets de la vengeance. Adieu, je ne te retarderai pas davantage ; et, pour t’instruire et te préserver, réfléchis au sort fatal qui m’a conduit à la révolte, quand peut-être j’étais né bon ! Tu raconteras à ton fils ce que tu as vu ; et, le prenant par la main, fais-lui admirer la beauté des étoiles et les merveilles de l’univers, le nid du rouge-gorge et les temples du Seigneur. Tu seras étonné de le voir si docile aux conseils de la paternité, et tu le récompenseras par un sourire. Mais, quand il apprendra qu’il n’est pas observé, jette les yeux sur lui, et tu le verras cracher sa bave sur la vertu ; il t’a trompé, celui qui est descendu de la race humaine, mais, il ne te trompera plus : tu sauras désormais ce qu’il deviendra. Ô père infortuné, prépare, pour accompagner les pas de ta vieillesse, l’échafaud ineffaçable qui tranchera la tête d’un criminel précoce, et la douleur qui te montrera le chemin qui conduit à la tombe.

Astrágalo/Astragale (Bilingüe)

2011-10-21T11:02:00.000+02:00

Tout doucement
La feuille de réglisse
Dans le vent tout gris

Tout doucement
Sur la pluie qui glisse
En larmes tout de gris

Tout doucement
Partir de fin admisse
Sans parti-pris au gris
L’astragale au tombeau.

Muy despacio
La hoja de regaliz
En el viento de gris

Muy despacio
Sobre la lluvia que resbala
En lágrimas todo en gris

Muy despacio
Irse de fin admitida
Sin preferente al gris
Astrágalo a la tumba.

Stéphane Mallarmé

2011-10-20T19:27:00.000+02:00

Brise Marine
La chair est triste, hélas! Et j'ai lu tous les livres.
Fuir! Là-bas fuir! Je sens que des oiseaux sont ivres
D'être parmi l'écume inconnue et les cieux!
Rien, ni les vieux jardins reflétés par les yeux
Ne retiendra ce cœur qui dans la mer se trempe
O nuits! Ni la clarté déserte de ma lampe
Sur le vide papier que la blancheur défend
Et ni la jeune femme allaitant son enfant.
Je partirai! Steamer balançant ta mâture,
Lève l'ancre pour une exotique nature!
Un Ennui, désolé par les cruels espoirs,
Croit encore à l'adieu suprême des mouchoirs!
Et, peut-être, les mâts, invitant les orages
Sont-ils de ceux qu'un vent penche sur les naufrages
Perdus, sans mâts, sans mâts, ni fertiles îlots...
Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots!
Stéphane Mallarmé

Contigo

2011-10-20T08:03:00.000+02:00

Tal vez no hay amor feliz,
Mas si debo ser desgraciado, que sea contigo.

Robert Desnos

2011-10-19T22:06:00.001+02:00

Robert Desnos poeta surrealista francés, formará parte de la Resistencia hasta su detención el 22 de febrero de 1944, fue deportado a Buchenwald. Agotado por las privaciones, enfermo del tifus, morirá en Theresienstadt, Checoslovaquia el junio de 1945, un mes después de su liberación del campo por los rusos. Este es su último poema, dedicado a su amor de siempre, y arriba la última imagen del poeta.

J'ai tant rêvé de toi

J'ai tant rêvé de toi que tu perds ta réalité.
Est-il encore temps d'atteindre ce corps vivant
Et de baiser sur cette bouche la naissance
De la voix qui m'est chère?

J'ai tant rêvé de toi que mes bras habitués
En étreignant ton ombre
A se croiser sur ma poitrine ne se plieraient pas
Au contour de ton corps, peut-être.
Et que, devant l'apparence réelle de ce qui me hante
Et me gouverne depuis des jours et des années,
Je deviendrais une ombre sans doute.
O balances sentimentales.

J'ai tant rêvé de toi qu'il n'est plus temps
Sans doute que je m'éveille.
Je dors debout, le corps exposé
A toutes les apparences de la vie
Et de l'amour et toi, la seule
qui compte aujourd'hui pour moi,
Je pourrais moins toucher ton front
Et tes lèvres que les premières lèvres
et le premier front venu.

J'ai tant rêvé de toi, tant marché, parlé,
Couché avec ton fantôme
Qu'il ne me reste plus peut-être,
Et pourtant, qu'a être fantôme
Parmi les fantômes et plus ombre
Cent fois que l'ombre qui se promène
Et se promènera allègrement
Sur le cadran solaire de ta vie.
Robert Desnos, "Corps et biens".

L’amour pulvérisé (Bilingüe)

2011-10-19T09:19:00.000+02:00

Halo d'amour pulvérisé
L’espoir ne rentre plus
J’ai ainsi rétréci
Dans l’impératif du turquoise
Errant sans enfant
Le mot aiguille à tricoter
Enfoncé
A l’ombre de ton cœur
Amour pulvérisé disais-je
Vouloir le corps par-dessus tout
Ventre cosmique
Non point au prix infidèle
D’un bouche en bouche
Ecrit en ton sein
Le réel pourrait douter de lui-même
Amour pulvérisé disais-je
Dans l'ennui des convenances
Pas davantage un homme
Dans la tête du portefaix
Il y a une réticence lunatique
A l’ambigüité des noms possibles
Grain charmeur
Sans aucun rapport
Avec ce qui devait nous conduire
Quelque part
Salace pendule dans la morne plaine
Où il n’y aurait pas moins de brouillard
Amour pulvérisé disais-je
Suivent dix lignes de la même désolation
Et mille raisons de ne pas les écrire
L’une d’elles est la corne de l’escargot
Dans le matin blême de l’hiver sibérien
L’autre est le regard anthropologique
Quoiqu’à vrai dire je ne sais pas tout
Si ça se trouve
La réalité entière m’échappe
Amour pulvérisé disais-je
Prévisible comme un volcan mort.
---------
Halo de amor pulverizado
La esperanza ya no cabe
Me estreché así
En el imperativo turquesa
Errando sin niño
La palabra aguja de hacer punto
Clavada
Al amparo de tu corazón
Amor pulverizado decía
Querer el cuerpo por encima de todo
Vientre cósmico
No al precio infiel
De un boca en boca
Escrita en tu pecho
La realidad podría no fiarse de si misma
Amor pulverizado decía
En el aburrimiento de las conveniencias
Ni siquiera un hombre
En la cabeza del mozo de cuerda
Existe una reticencia lunática
En la ambigüedad de los nombres posibles
Grano encantador
Sin relación ninguna
Con lo que debía conducirnos
A cualquier lugar
Salaz péndulo en triste llano
Donde no habría menos niebla
Amor pulverizado decía
Siguen diez líneas de la misma desolación
Y mil razones para no escribirlas
Una de ellas es el cuerno del caracol
En la mañana descolorida del invierno siberiano
La otra es la mirada antropológica
Aunque a decir verdad no sé todo
Tal vez
La realidad entera de mí escapa
Amor pulverizado decía
Previsible como un volcán muerto.

René Char

2011-10-18T08:39:00.001+02:00

J'écris brièvement. Je ne puis guère m'absenter longtemps. S'étaler conduirait à l'obsession. L'adoration des bergers n'est plus utile à la planète.(..) J'échangerais bien mon sabre contre un café ! François a vingt ans. Les Feuillets d'Hypnos (poèmes de la Résistance)

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(Cuatro edades)
III
Apretados los puños
Rotos los dientes
Con lágrimas en los ojos
La vida
Apostrofándome empujándome y riendo a medias
Yo espiga anticipada de las siegas de agosto
Distingo en la corola del Sol
Una yegua
Me abrevo en su orina.
IV
Mi amor es triste
Porque es fiel
No interpela el olvido de los demás
No cae de la boca como un diario del bolsillo
No es flexible en la angustia que en común se arremolina
No se aísla en las rompientes de la península simulando
pesimismo
Mi amor es triste
Pues está en la naturaleza turbada del amor ser triste
Como la luz es triste
La dicha triste
No has pasado libertad tus correas de arena.

Versión de Jorge Onfray

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Tu es plaisir

Tu es plaisir, avec chaque vague séparée des suivantes
Enfin toutes à la fois chargent.
C’est la mer qui se fonde, qui s’invente.
Tu es plaisir, corail de spasmes.

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Commune présence

Tu es pressé d'écrire
comme si tu étais en retard sur la vie
s'il en est ainsi fais cortège à tes sources
hâte-toi
hâte-toi de transmettre
ta part de merveilleux de rébellion de bienfaisance
effectivement tu es en retard sur la vie
la vie inexprimable
la seule en fin de compte à laquelle tu acceptes de t'unir
celle qui t'es refusée chaque jour par les êtres et par les choses
dont tu obtiens péniblement de-ci de-là quelques fragments décharnés
au bout de combats sans merci
hors d'elle tout n'est qu'agonie soumise fin grossière
si tu rencontres la mort durant ton labeur
reçois-là comme la nuque en sueur trouve bon le mouchoir aride
en t'inclinant
si tu veux rire
offre ta soumission
jamais tes armes
tu as été créé pour des moments peu communs
modifie-toi disparais sans regret
au gré de la rigueur suave
quartier suivant quartier la liquidation du monde se poursuit
sans interruption
sans égarement

essaime la poussière
nul ne décèlera votre union.

Louis Aragon

2011-10-17T21:07:00.000+02:00

Epilogue

La vie aura passé comme un grand château triste que tous les vents traversent
Les courants d'air claquent les portes et pourtant aucune chambre n'est fermée
Il s'y assied des inconnus pauvres et las qui sait pourquoi certains armés
Les herbes ont poussé dans les fossés si bien qu'on n'en peut plus baisser la herse

Quand j'étais jeune on me racontait que bientôt viendrait la victoire des anges
Ah comme j'y ai cru comme j'y ai cru puis voilà que je suis devenu vieux
Le temps des jeunes gens leur est une mèche toujours retombant dans les yeux
Et ce qu'il en reste aux vieillards est trop lourd et trop court que pour eux le vent change

J'écrirai ces vers à bras grands ouverts qu'on sente mon cœur quatre fois y battre
Quitte à en mourir je dépasserai ma gorge et ma voix mon souffle et mon chant
Je suis le faucheur ivre de faucher qu'on voit dévaster sa vie et son champ
Et tout haletant du temps qu'il y perd qui bat et rebat sa faux comme plâtre

Je vois tout ce que vous avez devant vous de malheur de sang de lassitude
Vous n'aurez rien appris de nos illusions rien de nos faux pas compris
Nous ne vous aurons à rien servi vous devrez à votre tour payer le prix
Je vois se plier votre épaule A votre front je vois le pli des habitudes

Bien sûr bien sûr vous me direz que c'est toujours comme cela mais justement
Songez à tous ceux qui mirent leurs doigts vivants leurs mains de chair dans l'engrenage
Pour que cela change et songez à ceux qui ne discutaient même pas leur cage
Est-ce qu'on peut avoir le droit au désespoir le droit de s'arrêter un moment

J'écrirai ces vers à bras grands ouverts qu'on sente mon coeur quatre fois y battre
Quitte à en mourir je dépasserai ma gorge et ma voix mon souffle et mon chant
Je suis le faucheur ivre de faucher qu'on voit dévaster sa vie et son champ
Et tout haletant du temps qu'il y perd qui bat et rebat sa faux comme plâtre

Songez qu'on n'arrête jamais de se battre et qu'avoir vaincu n'est trois fois rien
Et que tout est remis en cause du moment que l'homme de l'homme est comptable
Nous avons vu faire de grandes choses mais il y en eut d'épouvantables
Car il n'est pas toujours facile de savoir où est le mal où est le bien

Et vienne un jour quand vous aurez sur vous le soleil insensé de la victoire
Rappelez vous que nous avons aussi connu cela que d'autres sont montés
Arracher le drapeau de servitude à l'Acropole et qu'on les a jetés
Eux et leur gloire encore haletants dans la fosse commune de l'histoire

J'écrirai ces vers à bras grands ouverts qu'on sente mon coeur quatre fois y battre
Quitte à en mourir je dépasserai ma gorge et ma voix mon souffle et mon chant
Je suis le faucheur ivre de faucher qu'on voit dévaster sa vie et son champ
Et tout haletant du temps qu'il y perd qui bat et rebat sa faux comme plâtre

Je ne dis pas cela pour démoraliser Il faut regarder le néant
En face pour savoir en triompher Le chant n est pas moins beau quand il décline
Il faut savoir ailleurs l'entendre qui renaît comme l'écho dans les collines
Nous ne sommes pas seuls au monde à chanter et le drame est l'ensemble des chants

Le drame il faut savoir y tenir sa partie et même qu'une voix se taise
Sachez le toujours le chœur profond reprend la phrase interrompue
Du moment que jusqu'au bout de lui même le chanteur a fait ce qu'il a pu
Qu'importe si chemin faisant vous allez m'abandonner comme une hypothèse

J'écrirai ces vers à bras grands ouverts qu'on sente mon coeur quatre fois y battre
Quitte à en mourir je dépasserai ma gorge et ma voix mon souffle et mon chant
Je suis le faucheur ivre de faucher qu'on voit dévaster sa vie et son champ
Et tout haletant du temps qu'il y perd qui bat et rebat sa faux comme plâtre

LOUIS ARAGON

TRISTAN TZARA & OKAY TEMIZ

2011-10-17T14:29:00.001+02:00

Para escribir un poema dadaísta
Tome un periódico
Tome unos pájaros
En el periódico elija un artículo de la longitud que usted planea darle a su poema
Recorte el artículo
A continuación, recorte cuidadosamente cada palabra del artículo y póngalas en una bolsa
Agite suavemente
A continuación saque los recortes uno detrás de otro, ordenándolos en el mismo orden que salen de la bolsa
Copie concienzudamente
El poema será muy parecido a usted
Ahora es un escritor de una sensibilidad infinitamente original y encantadora, aunque incomprendida por el vulgo.
Tristan Tzara. Manifiesto del amor del amor débil y amargo. - 1921.

Gato Barbieri

2011-10-17T08:22:00.000+02:00

Vicente Aleixandre

2011-10-16T22:28:00.000+02:00

Quiero amor o la muerte, quiero morir del todo,
quiero ser tú, tu sangre, esa lava rugiente
que regando encerrada bellos miembros extremos
siente así los hermosos límites de la vida.

Georges Bataille

2011-10-16T18:18:00.000+02:00

Mark Squires

La vraie poésie est en dehors des lois.

« J'ai eu recours à des images bouleversantes. En particulier, je fixais l'image photographique – ou parfois le souvenir que j'en ai - d'un Chinois qui dut être supplicié de mon vivant. De ce supplice, j’avais eu, autrefois, une suite de représentations successives. À la fin, le patient, la poitrine écorchée, se tordant, bras et jambes tranchés aux coudes et aux genoux. Les cheveux dressés sur la tête, hideux, hagard, zébré de sang, beau comme une guêpe. » () « Le jeune et séduisant Chinois dont j'ai parlé, livré au travail du bourreau, je l'aimais d'un amour où l'instinct sadique n'avait pas de part : il me communiquait sa douleur, ou plutôt l’excès de sa douleur et c'était justement ce que je cherchais, non pour en jouir, mais pour ruiner en moi ce qui s'oppose à la ruine.»

Georges Bataille décrivant le « supplice des 100 morceaux ».
Œuvres complètes/l'expérience intérieure.

Charles Bukowski

2011-10-16T13:35:00.000+02:00

une des plus belles lignes de Lorca :
‘’l’agonie, l’agonie
toujours’’
pense à cela quand tu tues un cafard
ou que tu prends un rasoir pour
te raser

ou le matin quand tu t’éveilles
pour
faire face au
soleil

Pedro Salinas

2011-10-16T09:45:00.001+02:00

Novalis. La fleur bleue et l’éternité

2011-10-15T17:46:00.000+02:00

Les temps passés où l’on vit Dieu lui-même,
Manifesté dans sa jeune splendeur,
Vouer à la précoce mort, suprême
Élan d’amour, sa douce vie en fleur,
N’ayant point repoussé la coupe amère
Afin que cette mort nous fût plus chère.

Nos yeux brûlés d’angoisse et de regret
Pleurent ces temps perdus dans la ténèbre.
Rien ici-bas n’apaisera jamais
L’ardente soif en nous comme une fièvre.
Pour vous revoir encore, ô temps bénis,
Reprenons le chemin du cher Pays.

Ah ! pourquoi retarder notre retour ?
Depuis longtemps nos bien-aimés reposent.
Leur tombe clôt la course de nos jours,
La douleur vient, et le souci morose.
Poursuivre notre quête - que nous sert ?
Nos cœurs sont las, ce monde est un désert.

Illimité, mystérieux,
Un doux frisson traverse tout notre être.
J’ai cru surprendre au plus profond des cieux
L’écho lointain de nos tristesses :
Murmure, appel, nostalgique soupir
Des bien-aimés là-bas pleins de désir.
(Traduction Gustave Roud)

Tom Waits

2011-10-15T08:24:00.000+02:00

John Coltrane

2011-10-14T20:46:00.000+02:00

1/2

2/2

Canción de amor. Rainer M. Rilke

2011-10-14T16:24:00.000+02:00

Rien ne sert d’avoir une âme (Traducido)

2011-10-13T11:43:00.002+02:00

Même si je vide
tous les bars d’ici à Elle,
et au passage me livre
au rite de l’occasionnelle,
rien ne sera assez grand
pour contenir sa larme.

--------------

De nada sirve tener un alma.
Aunque vacíe
todos los bares de aquí a Ella,
y al paso me entregue
al rito de la ocasional,
nada será bastante grande
para contener su lágrima.

La mort n’est rien (Traducido)

2011-10-12T17:39:00.000+02:00

S’agissant de la mort, mourir d’une pièce et d’un coup, n’est pas nécessaire. On peut aussi mourir par morceaux, à crédit en quelque sorte. La jeunesse là-bas, dans une montagne sans nom. Le rire oublié sous l’oreiller avec une dent de lait. L’espérance et la tendresse, ici, au coin du cœur durci. L’amour dans le tournant et le sexe aux oubliettes. De l’illusion, juste après, le regard est déjà aveugle. Au pied du chêne, la trompète du silence fait un signe d’amitié, définitive. Je souris en la voyant arriver, elle n’aura pas grand-chose à emporter. La mort n’est rien.

------

Tratándose de la muerte, morir de una pieza y de un golpe no es necesario. También podemos morir por pedazos, a crédito en cierto modo. La juventud allá, en una montaña sin nombre. La risa olvidada bajo la almohada, con un diente de leche. La esperanza y la ternura, aquí, en la esquina del corazón endurecido. El amor en una curva y el sexo en el pozo. De la ilusión, justo después, la mirada ya es ciega. Al pie del roble, la trompeta del silencio hace un signo de amistad, definitiva. Sonrío viéndola llegar, no tendrá gran cosa para llevarse. La muerte no es nada.

De l'adieu (Traducido)

2011-10-11T15:39:00.001+02:00

J’ai écrit, beaucoup, sur l’amour découvert si tard, trop tard sans doute, et dont je ne suis même pas certain de l’existence. J’aurais pu vous raconter la première plage hostile, la nuit, quand on vient de la mer. Vous parler du premier saut en parachute, narrer l’exaltation et les espoirs du combat révolutionnaire. Vous parler de plein de choses encore qu’ont rempli ma vie. Mais voila, au sommet de la colline, au bout de l’écriture, au bout du souffle, au bout du rien, il arrive un moment ou, si l’on veut échapper au pathétique, il faut choisir. Alors, on s’assoit et on regarde la vie partir lentement, dans la fumée d’une pipe.

---------

Escribí, mucho, sobre el amor encontrado, ya tarde, sin duda demasiado tarde, un amor del que ni siquiera estoy seguro que existió. Hubiese podido contarles la primera playa hostil, de noche, cuando se viene del mar, y el primer salto en paracaídas. Narrar la exaltación y las esperanzas del combate revolucionario. Contar muchas cosas que llenaron mi vida. Pero he aquí que, en la cumbre de la colina, al cabo de la escritura, al cabo del aliento, al cabo de la nada, llega el momento en que debemos escoger, si queremos escapar al patético. Entonces, nos sentamos y miramos la vida diluirse lentamente en el humo de una pipa.

Impudor de la distancia

2011-10-11T09:58:00.002+02:00

Línea efímera de una frase,
la flor donde fui invitado, muere
incierta en el acero
de un corazón tejido de tempestad,
hilo lunar impermeable,
en lo sucesivo, a las palabras
impúdicas de distancia.

Le silence de l’amer (Bilingüe )

2011-10-10T19:08:00.000+02:00

Nulle part l’inconcevable
d’une bouche
dans l’intimité arithmétique
du bleu métamorphose,
les signaux d’un seul élixir
troublent la bifurcation
exécutant la distance,
un jour de chapeaux gris
l’orange
dans le silence de l’amer.

----------------

Oculto el inconcebible
de una boca
en la intimidad aritmética
del azul metamorfosis,
señales de un solo elixir
enturbian la bifurcación
ejecutando la distancia,
un día de sombreros grises
la naranja
en el silencio del amargo.

Delirium (R con voz)

2011-10-09T19:35:00.000+02:00

Mil gracias a Eva que además de ser guapa tiene una magnifica voz.

Escamas de memoria,
y manillas enlazadas,
oxímoros de ligera ironía,
y la piel, y los huesos,
que no necesitan tumba,
y el dolor que no tiene color,
cotidiano a la altura de nada,
y el tiempo transparente,
matriz infecunda de tanto ser,
y habla de cosas sin peso,
de un tótem fragmentado,
y ojos en un no me veo,
teselas mosaico de tabúes,
y giran, giran como peonzas,
entre absurdo y absurdo,
y elegí tu recuerdo,
en el camino extraño,
y grito de algodón
que borra los pasos,
y naufraga las palomas,
como un tango brujo,
y zapatos de rojo tacón,
que necesitan la locura,
y bastarían dos palabras:
te quiero.

Distraction aristocratique (Bilingüe)

2011-10-07T15:06:00.003+02:00

La vie n’est rien,
au coin de la rue l’imaginaire
conduit à la forêt mouillée,
fleur fanée des vaines renaissances.

Précisément rien ne se passe,
sauf à considérer le temps
dans l’indifférence au sens,
la vie se meurt dans un rien.

Au bout du quai un peu de rimmel,
dans la bouche du marin
l’écharpe rouge d’une rixe amère,
fils de fer barbelés
dans les nuits de pacotille.

Un poète dans son ombre
fertilise du sperme décadent
les sexes ouverts
à la putréfaction obéissante.

Au souffle nous sommes
des cadavres en sursis,
et les mots achèvent
les messagers sans pitié.

Il y a comme une impossibilité
dans l’inéluctable larme,
et la grossièreté du monde
nous pousserait à raccourcir,
presque par inadvertance,
les délais de péremption.

Je suis un animal qui pisse,
distraction aristocratique,
sur vos gueules de rimes ridées.

--------------

La vida no es nada,
en la esquina de la calle, lo imaginario
conduce al bosque mojado,
flor marchita de vanos renacimientos.

Precisamente no pasa nada,
excepto si consideramos el tiempo
en la indiferencia del sentido,
la vida se muere en una pequeñez.

Al cabo del muelle un poco de rímel,
en la boca del marinero
un rojo rastro de riña amarga,
alambres de espino
en las noches de pacotilla.

El poeta en su sombra
fertiliza del semen decadente
los sexos abiertos
a la putrefacción obediente.

Al soplo somos
cadáveres en prórroga,
y las palabras rematan
los mensajeros sin piedad.

Existe como una imposibilidad
en la ineluctable lágrima,
y la grosería del mundo
nos empujaría a acortar,
casi por inadvertencia,
los plazos de caducidad.

Soy un animal que mea,
distracción aristocrática,
en las bocas de rimas arrugadas.

Telegrafía

2011-10-07T00:48:00.000+02:00

Distancia-amor-nada-silencio-negro

-misterio-de-no-entiendo-
negro-silencio-nada-amor-distancia
-casi-inmovilidad-
distancia-amor-nada-silencio-negro
-y-las-yemas-trepando-
negro-silencio-nada- amor-distancia
-las-flores-más-antiguas-
distancia-amor-nada-silencio-negro
-y-el-estéril–vergel-
negro-silencio-nada-amor-distancia
-sueños-en-alambradas-
distancia-amor-nada-silencio-negro
-hacia-la-muerte-marchan-
negro-silencio-nada- amor-distancia
-futuro –guillotina-
distancia-amor-nada-silencio-negro
-al-paso-de-derrota-
negro-silencio-nada-amor-distancia
-la-partida-de-cartas-
distancia-amor-nada-silencio-negro.

Herida de realidad

2011-10-04T16:20:00.003+02:00

El ojo de una aspillera
brilla del azul extraño,
el otro hemisferio,
gramatical para decirlo así,
luce un lóbulo de joyas.

La imposibilidad, reivindicada
en diferentes niveles de lenguaje,
parece ser la extensión
de una máquina de escribir.

Soy de abajo, hace falta que lo sepan,
escribo desde abajo, desde el sótano.
Aquí no hay nada,
y nada más si se muere, eso es todo.

Herida de realidad,
el centro del espacio acoge nuestras distancias.

Días sin ventanas

2011-10-04T08:42:00.000+02:00

Sin aliento, de aquel único beso,
y en tus ojos me sueño
más que sangre, sin cuerpo, y sin embargo
exhausto entre tus muslos.
Dime que existen días sin ventanas.

Fragment d’(in)certitude(7)

2011-10-03T09:09:00.000+02:00

Dans la quête du prestige,

l’intérieur est fondamentalement modulable.

Fragment d’(in)certitude(6)

2011-10-02T22:20:00.000+02:00

Et j’en suis à me demander de la nécessité de transformer l’or en plomb…

Intermezzo lacanien

2011-10-02T17:42:00.002+02:00

Où le poète répond que sa propre réponse est sans importance, étant donné que l'(im)possible est la multiplicité des réponses possibles…

Intermezzo pour toi

2011-10-01T23:01:00.000+02:00

Deberíamos preguntarnos si somos capaces de inquietarnos a nosotros mismos, y correr hasta transpirar la locura en la modulación de una voz.

Fragment d’(in)certitude(5)

2011-09-30T11:36:00.000+02:00

Arts in Miami (facebook)

¿Eres de boca o de adentro?

¿Cuántas veces te desnudaste
bajo una lluvia de verano?
¿Cuántas veces tiraste todo por la borda,
por una idea o por un amor?
¿Cuántas veces llevaste tus sueños
al centro del peligro?
¿Cuántas veces jugaste tu pellejo,
hasta mancharte?

Intermezzo Pasolini

2011-09-29T19:15:00.002+02:00

Mirar hacia otro lado, hacia la mentira,

la verdad es abominable.

Poemas para el odio y la muerte (3)

2011-09-28T18:46:00.002+02:00

No quiero morir en paz,
quiero lo que nadie quiere,
el furor y los gritos
y un camino intranquilo.
Quiero levantar un misterio
sin permiso de la nube;
Quiero morder el cielo
y de rojo sangrarlo;
Quiero por noche el miedo,
tatuado en los ojos ajenos;
Quiero ahogar el azul
y llenar el mar de tristeza.
Fui dulce y confiado,
y de mi hicisteis un volcán de furor.
Ahora quiero robar almas, a patadas,
y arrancar corazones
en el filo de cuchillos sucios.
Salvaje,
el poema es arma sin futuro,
versos como balas
que apuntan el centro del enigma
entre dos cejas.
Mi bandera es negra y sin patente.

Intermezzo para Lore

2011-09-28T10:25:00.001+02:00

Y un ramillete de besos. ;-)

Poemas para el odio y la muerte (2)

2011-09-27T21:02:00.000+02:00

El perfume de la planta carnívora
triunfará de tu loca sumisión,
si una mariposa eres.
Se incandescente de odio,
desgarra las extrañas, sin piedad,
siembra en tus pasos todo lo macabro,
y bebe un vino riendo de sus miedos.
De aquí a la muerte no queda nada.

Poemas para el odio y la muerte

2011-09-27T09:09:00.000+02:00

Ya que la muerte de mi amor no quiso,
un volcán quisiera inventar
y, escribiendo, anegar el mundo
con nubes de sangre y cenizas.
¿Vivir en latido de ironía?
El rasgo de sal es confesión.

Intermezzo video

2011-09-26T23:04:00.002+02:00

Fragment d’(in)certitude(4)

2011-09-26T08:56:00.002+02:00

Vertical de la estagnación, la traición es cuestión de fecha, escribir es la herida.

Nihilista enamorado, en cualquier café de la Piazza San Marco.

N'est pas Lou qui veut, Nietzsche non plus...

Fragment d’(in)certitude(3)

2011-09-24T12:45:00.000+02:00

La neo positividad es un matiz y la inteligencia virtual un progreso, falta de inteligencia. En el sexo es al revés, la distancia y el silencio no curan y el sol ilumina el azul carnívoro de un semáforo. Personalmente no pienso continuar a existir en la escenografía, la semana que viene alquilo una cabaña esquizofrénica o tal vez una masajista tailandesa. Cualquier interpretación freudiana corre el peligro de caer justa, es decir justo al lado.

Fragment d’(in)certitude(2)

2011-09-23T09:42:00.004+02:00

Una fría madrugada
su cama lloró
la sombra del cóndor pasa,
más allá, detrás del farol,
parecía de agua el iris
que jamás pudo acariciar
el bigote del pez gato,
nadar el viento aprendía
y en el muro vecino
alguien pintó -tal vez él mismo-
“quiero follar la vecina”,
la noche
-ambigüedad del mensaje-
le sorprendía pensar
quien amaba en sueños,
la inmortalidad
se encargó de la patada
en la web,
lo enterraron virgen
de filosofía
y punto de interrogación.

Fragment d’(in)certitude(1)

2011-09-22T20:40:00.002+02:00

L’amour déconcertant,

l’espérance folle,
l’abattement d’un coup,
le doute lancinant,
les larmes à l’infini,

et le lampadaire qui n’éclaire rien,

le désespoir du sexe,
la révolte toujours,
le vide de sens,
la soumission, la nuit

la souris verte qui chante,

la haine parfois,
l’envie de se taire,
l’envie de crier, sur les toits
le monde en morceaux, là par terre

le rebord d’une falaise, et moi au fond.

Et merde, je n’ai pas envie de traduire.

Fragment d’(in)certitude(0)

2011-09-22T15:55:00.000+02:00

Dans la totalité de l’indifférence, les moulins à vent portent des lunettes de soleil.

-----

En la totalidad de la indiferencia, los molinos de viento usan gafas de sol.

No poesía, punto final

2011-09-22T09:57:00.002+02:00

L ‘inhumanité est salvatrice, il faut juste la bonne dose de mépris et d’ironie.

-----

La inhumanidad es salvadora, solo hace falta ajustar la dosis de desprecio y de ironía.

Interrogación 2

2011-09-22T07:57:00.000+02:00

El Sol volaba de tacto
a Luna su puñal
desvainado por un encaje
sésamo de la fuente,
constelación bocabajo
el cauce
dio a beber la humedad
norte en el sur
desde el centro
del Neptuno ya desbocado,
en un primer adiós
je t’aime dijo,
infarto no fue exactamente,
navegando
mundo al revés, bocarriba
pregunta el sueño, ¿Y...?

Interrogación 1

2011-09-21T10:06:00.002+02:00

La voz decía, por qué tardaste tanto,

y toqué el cielo
con la punta de las yemas,

apenas una caricia de mejilla.

He vivido tantos años sin saber y ahora,

sabiendo, no sé vivir,

¿Por qué?

No poesía 9

2011-09-20T12:04:00.000+02:00

Sabes que no vives, después, sin saber cómo podías vivir, antes. Debes actuar con metodología. Lo primero, y lo más necesario, es firmar el acto crematorio de la esperanza. En sus cenizas veras perecer el amor y la poesía, es decir, la tautología de la ilusión. En los labios nacerá la sonrisa indiferente a la inmortalidad. Un día, un solo día, olvidaste ser de acero, y ahora no hay centro ni periferia.

No poesía 8

2011-09-20T09:13:00.001+02:00

Mató dos veces: un hombre y un sueño. Es extraño morir del poder que concedes. La profundidad es sin connotación de retorno y llega. Lo que queda es superficie y tres artefactos de omisión. En la esquizofrenia del título vive un silencio.

No poesía 7

2011-09-20T00:38:00.000+02:00

La diferencia entre un difunto y vuestro servidor es que un difunto no es consciente de su estado. Soy un despojo de la equivocación. Todo lo escrito es equivocación, amar no es jugar a la rayuela en el patio de un colegio. La poesía es Ella. La poesía es equivocación y mi espalda parece una baldosa. La Nada existe verdaderamente.

No poesía 6

2011-09-19T11:07:00.000+02:00

Quisiera volver al tiempo de la inconsciencia. Sí, quisiera volver a la sonrisa indiferente, esa sonrisa que podía olvidar incluso el presente. Cada palabra es un barrote de celda, cada verso subraya el silencio de la Nada. A veces podría alcanzar el imposible y, al extender la mano, todo desaparece.

De la traducción que divide en dos

2011-09-19T07:53:00.002+02:00

Quería escribir: odio la poesía. Odio esta cirugía del deseo que significa la derrota de la realidad. Quería escribir: odio la ausencia que la poesía me significa, tu ausencia. Esta ausencia de la que no puedo prescindir sin morir definitivamente, en la flor de tu poesía. Una flor que parece haber desarrollado su raíz en un lugar cercano de mi pecho. Quería escribir odio la poesía y sólo puedo reconocer mi amor.

Mi espíritu divaga esta tarde de domingo, y pienso: me gustan las mujeres. ¡Oh! No se trata del deseo de sus cuerpos, eso va por descontado. Me gusta como son, contradictorias, tiernas, a veces crueles, divertidas y verdaderas. Es posible que por esto me guste la poesía de mujeres. La poesía de hombres en comparación, me parece, salvo algunas excepciones, de plomo y sin imaginación. En la escritura de las mujeres, incluso cuando no es genial, hay algo verdadero.

De l'aveu

2011-09-18T15:29:00.002+02:00

J’allais écrire, je hais la poésie, cette chirurgie du désir signifiant la défaite du réel. J’allais écrire que je hais l’absence qu’elle me signifie, ton absence. Cette absence dont je ne peux me passer, sans mourir définitivement. Puis mon esprit c’est mis à divaguer, de- ci, de-là, et j’ai pensé: j’aime les femmes. Oh! Il ne s’agit pas seulement du désir de leur corps, cela aussi bien sur. J’aime comme elles sont, contradictoires, tendres, parfois cruelles, drôles et si vraies. C’est peut-être pour ça que j’aime la poésie des femmes. La poésie des hommes, en comparaison, me parait, sauf quelques exceptions, lourde et sans imagination. Dans l’écriture des femmes, même quand ce n’est pas génial, il y a quelque chose de vrai. Et puis, bien au-dessus des autres, il y a Toi et la fleur de ta poésie. Une fleur qui semble avoir poussé une racine, quelque part du côté de ma poitrine. Je voulais écrire ma haine de la poésie et je ne peux qu’avouer mon amour.

Citation d’avant-hier

2011-09-17T17:51:00.000+02:00

L’important c’est le temps. Le temps qui s’arrêta, ce jour-là pour nous. Le temps qui nous fit la révérence de nous oublier, s’inclinant devant le miracle d’une rencontre, de deux cœurs qui se joignent et qui, l’espace d’un instant, ressentent le pouvoir de l’éternité, et de se comprendre en silence.

Eliette Abecassis.

Cita de hoy

2011-09-17T10:09:00.000+02:00

Cuando todo está dicho, lo que queda por decir es el desastre, ruina de habla, desfallecimiento por la escritura, rumor que murmura: lo que queda sin sobra (lo fragmentario)

Maurice Blanchot. La escritura del desastre.

Citation du Dialogue

2011-09-16T23:27:00.000+02:00

Lorsque deux sujets se disputent selon un échange réglé de répliques et en vue d’avoir le «dernier mot», ces deux sujets sont déjà mariés: la scène est pour eux l’exercice d’un droit, la pratique d’un langage dont ils sont copropriétaires; chacun son tour, dit la scène, ce qui veut dire: jamais toi sans moi, et réciproquement. Tel est le sens de ce qu’on appelle euphémiquement le dialogue: ne pas s’écouter l’un l’autre, mais s’asservir en commun à un principe égalitaire de répartition des biens de parole. Les partenaires savent que l’affrontement auquel ils se livrent et qui ne les séparera pas est aussi inconséquent qu’une jouissance perverse (la scène serait une manière de se donner plaisir sans le risque de faire des enfants).

Roland Barthes, « Faire une scène », Fragments d’un discours amoureux, Seuil, p. 243.

No poesía 5

2011-09-15T23:32:00.000+02:00

A veces de la orilla desborda un misterio: te amé tan presente que es hoy.

Message personnel

2011-09-14T11:05:00.004+02:00

Il y a une «dead line» qui passe par le milieu de l’ironie. Je n’ai jamais été aussi vrai que le jour où je t’ai imaginé en mère.

(Existe una “dead line” que pasa por el centro de la ironía. Nunca fui tan verdadero como el día en que te imaginé madre.)

Le jazz et l’improvisation

2011-09-13T22:03:00.001+02:00

Dans l’improvisation, le musicien développe ses idées musicales en même temps qu’il joue. Bien sur il joue à partir d’idées et thèmes préexistants, mais la manière de les assembler est propre à l’instant. Quand deux musiciens (ou plusieurs) improvisent ensemble, ils échangent leur intelligence, leurs idées, leurs sens au travers des notes. C’est alors, qu’un événement inédit peut arriver, c’est-à-dire un moment de création musicale. Ecoutez.

Música

2011-09-13T15:23:00.000+02:00

No poesía 4

2011-09-13T11:51:00.001+02:00

No es desamor. No, de verdad, no es un desamor. Tampoco es pesimismo, aunque la vida parezca diluirse en nada. No, no es eso. Es algo que no sé nombrar, un horizonte infranqueable. Tal vez solo sea un desastre.

No poesía 3

2011-09-13T08:37:00.001+02:00

Quand l’eau calme cache un danger latent, on doit creuser deux tombes : l’une pour soi, l’autre pour l’ombre du mal. Le cri du corbeau est de la même couleur.

(Cuando el agua calma esconde un peligro latente, debemos cavar dos tumbas: una para uno mismo, la otra para la sombra del mal. El grito del cuervo es del mismo color.)

No poesía 2

2011-09-12T18:24:00.001+02:00

De aquello que era amor,
como un círculo sin geometría,
las últimas palabras
arrasaron la ilusión del pasado.
Me vacío por dentro.

No poesía

2011-09-12T08:56:00.001+02:00

En m’ouvrant à toi j’ai cru réunir le monde et le désir.
Tu n’étais que la porte du tombeau.

(Abriéndome a ti creí reunir el mundo y el deseo.
Solo eras la puerta de la tumba)

Intermezzo de la cita

2011-09-11T11:56:00.001+02:00

Il n'y a guère que le sadisme qui donne un fondement à l'esthétique du mélodrame.

Marcel Proust.

(Solo el sadismo da un fundamento a la estética del melodrama.)

Nada

2011-09-10T13:31:00.002+02:00

Intermezzo del jueves

2011-09-09T08:07:00.000+02:00

Quand les décombres de l’histoire forment un monticule de poésie, le désir réalise la distance exacte, ton nom dans la mélancolie de l’inouï.

-------

Cuando los escombros de la historia forman un montículo de poesía, el deseo realiza la distancia exacta, tu nombre en la melancolía de lo inaudito.

Intermezzo de l’absence (Bilingüe)

2011-09-08T08:18:00.000+02:00

Le matin, comme si rien n’était, presque de manière négligée, je mets un masque de larmes, un sourire de baladin et je fais trois pirouettes au soleil. Alors que, je n'ai envie que de pleurer et que ça ne finisse jamais. Comment taire cette déchirure derrière des mots sauterelles. A quoi sert de cacher l’hurlement dans la vacuité de l’écriture. Seule la douleur me tient débout.

Comment se souvenir dans l’absence sans recréer l’objet de l’absence.

-------

Intermezzo de la ausencia

Por la mañana, como si nada, casi de manera distraída, visto una máscara de lágrimas con sonrisa de farandulero y bailo tres piruetas al sol. Sin embargo solo tengo ganas de llorar sin fin, que jamás se acaben las lágrimas. Cómo callar este rasgón detrás de palabras saltamontes. Para qué sirve esconder el aullido en la vacuidad de la escritura. Sólo el dolor mantiene en pie.

Cómo recordar en la ausencia sin recrear el objeto de la ausencia.

Message personnel et musique

2011-09-07T13:52:00.000+02:00

J’attendrai dans le parfum de un soutien gorge noir.

Intermezzo imposible

2011-09-06T14:58:00.000+02:00

Prefiero vivir aquí, en el lugar exacto del imposible. Son tiempos de confusión y bombillas sin luz. Los charlatanes transforman las contingencias en destino, y el pingüino distraído se inventa un salto de enano. Los héroes de papel son la consolación del esclavo. No existen otros mundos, ni otras vidas, todo está aquí. El imposible es verdad.

Message personnel avec photo

2011-09-06T11:19:00.000+02:00

J'ai sans doute oublié de te dire : je t'aime!!!!!

Intermezzo de agua

2011-09-06T00:07:00.000+02:00

Allí, donde florece el loto y la nube, todo parece perdido antes de empezar. La humedad se diluye en desagüe y corre, de cañería al rio, hasta el desastre jeroglífico del mar. El pez de hielo llevaba nombre, ¿Quién cree en la memoria del agua?

Message personnel 2

2011-09-05T11:38:00.000+02:00

Dans la brisure, il y a un je t’aime à l’infini.

En el fragmento, existe un te quiero al infinito

Intermezzo del vaya usted a saber

2011-09-04T10:36:00.004+02:00

Furtivas enaguas, al poeta, mantenían en ascuas. Las tarjetas de crédito también tienen un alma, decía acariciando el tergal de la amapola. La verdad es que a veces escribo cosas a modo de meditación zen. Una manera de evitar sacar la pistola para limpiar el mundo de necios, aunque sería cosa de nunca acabar. Pero, todo hay que decirlo, lo verdaderamente divertido, en política y crisis macroeconómicas, es que cada cual se piensa capacitado para hablar de lo que no entiende. Pensando por las consecuencias, en lugar de pensar por las causas, acaban pensando la apariencia de las cosas. El camarero de la esquina opina sobre el Big Bang, tiene su gracia.

Haciendo cuentas. Si con cada mujer con quien he follado, hubiese follado dos veces, llegaríamos a una media de 0,83 folladas por mes. Por desgracia con algunas solo follé una vez y con otras muchas más. No hay quien saque cuentas claras.

Intermezzo de la azotea

2011-09-03T11:45:00.002+02:00

Desperté, repentinamente, en un silencio de azotea blanca, el techo de estrellas jadeaba lentamente. A mi costado, esbelto y duro, el cuerpo de ébano vibraba como un tambor de bronce. Abrió los ojos y todo el misterio de los siglos. No hablábamos el mismo idioma, Princesa de Saba, y tu sexo regalaba miel en un lenguaje indefinido.

Intermezzo de abolición

2011-09-02T08:48:00.007+02:00

Aboliremos la nostalgia y las cuevas de Altamira, aboliremos la playa, las olas y, cómo no, también los lagos, aboliremos las esquinas, sobre todo las que no tienen cara de esquina, aboliremos el cristal y la frontera entre nada y nada, aboliremos el revés del espejo y la intermitencia de las dudas, aboliremos las caderas que no sean tuyas, aboliremos el umbral entre verde y amarillo y también los colores, aboliremos lo que se tiene que hacer y lo hecho, aboliremos los versos previsibles, aboliremos la infidelidad y la fidelidad, y también los colchones, aboliremos las lagrimas y las risas sin sal, aboliremos todo y su contrario, aboliremos incluso lo que no existe y el amor, ça va de soi, aboliremos el aburrimiento y el happy end.

Message personnel

2011-09-01T23:13:00.000+02:00

Dépassés par la vie même et pourtant l’amour sentait la vie aussi, tu le sais bien.

Intermezzo musical (para Lore, con cariño y guiño)

2011-09-01T15:55:00.001+02:00

El verde es verde y el misterio es mentira. La verdad es un misterio en la ambigüedad semántica del amarillo. Todo es tulipán amarillo, y el placer una categoría de cuerdos. El loco no entiende de categorías.

Intermezzo de los fariseos

2011-09-01T09:35:00.002+02:00

Sobran fariseos disfrazados de poetas. Repetición incesante de lo existente, pálidas copias del veintisiete, son los signos exteriores de la putrefacción poética. Incontinentes de la multiplicación del verso, las mediocridades se reconocen mutuamente en el intercambio de amabilidades. Las puertas abiertas no son garantía de encontrar lo que se busca. Me robaron la vida y ahora no creo en nada, ni siquiera en lo que escribo. Nada sirve y tengo pánico de hablar como ellos. Nada existe y todo puede negarse, el dolor no tiene precio. La gratuidad del escombro es presunción de inocencia. La flor más grande del mundo es verdad, su perfume se llama cadáver.

Intermezzo de lo que sobra

2011-08-31T11:38:00.007+02:00

Nada es necesario, ni para vivir ni para morir, todo sobra. Sobra lo innecesario y lo necesario, sobra la ilusión transitoria y la perenne, sobra el absurdo de sobrevivir, sobran los ojos de porcelana, sobra lo liviano y el plomo, sobran las promesas que nunca se cumplen, sobra el tótem de las hermanas de caridad, sobra el arte del curandero, sobran imágenes desencarnadas, sobran comas y puntos, sobra cerveza en la jarra, sobra tu ausencia y el silencio, sobran palabras, sobra el gazmoño de las entrañas, sobra coherencia en el desorden de los principios, sobra amor si solo es verso de tu sexo abierto, sobra no haberte tocado las tetas, sobran tres centímetros, la distancia exacta entre mis labios y tu nuca, sobra no haberte follado con futuro o sin futuro, sobra hipocresía y honradez ¡Joder!

Intermezzo de las islas

2011-08-31T09:17:00.004+02:00

Cenizas, olas de cenizas, cenizas de gritos sin noches, noches grises y aullido, aullido de pájaro y cara de reja, reja y muros, muros y guardias, guardias y miradores, miradores y blues, blues de un nocturno de luz y mata la esperanza, esperanza que mata la rata, rata en la luz de gris, gris de amanecer en gritos, gritos de no llegar, llegar de tiburones de mar, mar cárcel, mar valla, valla con ida y sin vuelta, vuelta de la esquina y celda de metro, metro de rejas y mar, mar y isla de fin de vida, vida de recuerdos, recuerdos de amores, amores de luchas, luchas por derrotas, derrotas por nada, nada en la multitud de islas, islas todas juntas, juntas en la boca del metro, metro azul de mar, mar de islas flotantes de amanecer, amanecer de vida gris, gris de perdedores grises, grises los guardias de la derrota, derrota de islas en el azul del metro.

Intermezzo de la Virgen del Loreto

2011-08-31T00:20:00.003+02:00

El intermezzo es un salvaje a su antojo, un bárbaro urbano, brota en el movimiento dialéctico que desvela la inconsistencia del idealismo poético. ¿Cuántos versos de amor valen realmente la muerte de un árbol? El intermezzo es todo y su contrario, y también sexo. Es un por qué no y un porque si. Ayer saltó el toro al ruedo y había olvidado el capote en el maletero. Siempre deberíamos llevar un capote en el bolsillo, la pistola “ça va de soi”. No hay buenos ni malos y follar es bueno, el amor una complicación. La belleza ya no tiene nombre, ni se reconoce. No importa que fueras, no eres si hablas el mismo idioma. Todo es complicidad, botox y corrector de cutis fotográfico. Frente al mundo espectacular necesitamos un idioma desarticulado.

Intermezzo de romería

2011-08-30T00:59:00.002+02:00

Frente a la curia de ortópteros, serán saeta de acritud. Serán metamorfosis de lo poético en prosaico, o no serán. Cada verso, cada poema, será leña y aullido, llama en la intimidad oscura de la hoguera. Las armas, descargadas de futuro, serán la totalidad de la derrota. Serán, y las hormigas bailarán el círculo del incensario.

Intermezzo sin número uno

2011-08-29T11:22:00.000+02:00

El intermezzo no es bonito, es sangre y nada. El intermezzo es una vibración de perdedores, no es cosa de fantasmas acomodando sus impotencias. No, no es bonito el intermezzo, es espejo de la derrota y vosotros jamás sabréis del amor, demasiado amáis la contabilidad de los gemidos. Color es el azul y rojo el vestido de la muerte sin cadáver. Magia desaparecida en la prostituta entretenida por los polvos de putrefacción. Dios es pura casualidad y el intermezzo el contrapunto exacto de la virgen inmaculada.

Intermezzo sin número

2011-08-28T10:04:00.000+02:00

Cualquier número es un buen cadáver para abrir la puerta. Me he cansado de escribir exquisitos, es una razón necesaria para no llegar hasta a la putrefacción del misterio. Los intermezzos brotan de las grietas del asfalto negro. Negro como le da la gana, de noche o de día, sin preocuparse de la intimidad de mis biorritmos. Ritmos biológicamente perturbados por el parpadeo de tus ojos. Abrí y cerré los brazos como un hermano, un amigo, fue mi manera de esconder el deseo, ¿Cómo quieres que no recuerde tu escote?

Intermezzo 5 (Bilingüe)

2011-08-27T16:12:00.002+02:00

Il y a eu si peu, c’est vrai, juste une dissonance dans le temps. Si peu, un trou de ver, juste assez pour savoir qu’il n’y avait rien d’autre. Rien au-delà de l’impossible souhaité. Rien au-delà de l’imperfection de l’instant. L’instant désiré. Rien, juste un diplôme d’honnête homme, dont je ne sais que faire. La beauté n’est de mise que dans l’obligation où nous sommes d’écrire l’invraisemblable.

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Fue tan leve, es verdad, apenas una disonancia en el tiempo. Apenas un hoyo de gusano, lo suficiente para saber que no había nada más. Nada más allá del imposible deseado. Nada más allá de la imperfección del instante. El instante deseado. Nada, apenas un diploma de hombre honrado, del que no sé qué hacer. La belleza es admisible porque estamos en la obligación de escribir lo inverosímil.

Cadavre exquis N°31

2011-08-27T15:05:00.000+02:00

Enigma para poetas rítmicos: la poesía-caligrafía china es un pensamiento sin sonido.